Лесная тропа или Васильки
– Хм, да. Ведь именно здесь, происходит начало, этого произведения. – оживился Алексей. – Так и кажется, что из‑за угла выйдет кот‑ бегемот.
– А вы не считаете, что уж очень мы похожи…
– На Берлиоза и Бездомного?!? – прикуривая папиросу, сказал Алексей.– Не хватает, только Воланда.
– Угу, вот только, мне не завидная судьба, этого самого Берлиоза‑ грустно ответил профессор.
В этот момент за их спинами прогремел, проходящий мимо трамвай, знакомцы переглянулись и рассмеялись.
Несколько минут, после того как отсмеялись, они просидели в тишине. Петельный, вдруг спросил:
– Алексей, а вы в бога, верите?
– Однозначного ответа я, пожалуй, дать не могу. Но, нет. Не верю!
– Веянье, моды!
– Вы ещё бы сказали, коммунист! – Алексей, в ту же секунду пожалел о своих словах.
– А что, не так? – в голосе профессора ощущалась явная издёвка.
‑Извините, Станислав Сергеевич, но на эту тему не хотелось бы говорить.
– Опасаешься, что могу сдать, не бойся, я вот что тебе скажу, я ведь знал твоего брата!
Окурок, в руке Алексея, больно обжог пальцы. Ему показалось что, услышанное, ему показалось. И выбросив, в сторону бычок, парень пригляделся к профессору.
– Простите?!
– Да, ни чего. Я долго поджидал этого момента. В гражданскую, я с твоим братом, бок о бок, бил красных.
– Вы, знали Николая? – за чем, то спросил Алексей.
– Проверяешь, ну это правильно. Каждый из нас может быть, сексотом. ‑задумчиво, стал вглядываться в поверхность пруда старик. – А брата твоего, звали Михаил.
То как, Станислав Сергеевич, произнёс последние слова, не понравились парню и поэтому он спросил:
– Хотите сказать, что Миша погиб?
– О нет, ну по крайней мере в двадцатом, когда мы виделись с ним в последний раз, в Ялте, вполне здравствовал и был в чине полковника.
– И вам известна, история с заданием Колчака?
Решил спросить, известный ему факт из армейской жизни брата, дабы понять врёт старик, или нет.
– Да, мы одни, вернулись с того задания‑ сказал Станислав Сергеевич, и в вкратце изложил известную Алексею, историю.
После чего, над ними снова повисла тишина, а за спинами снова прогремел трамвай. Более в тот вечер они не говорили. А разъехались, каждый к себе.
7
1921 г. Где‑то под Тверью. Михаил ехал в телеге гружёной сеном и который раз перелистывал припасённую из лесной усадьбы книгу. Теперь он хотел вернутся туда, поняв какая информация таится в книгах мертвеца.
– Стой, тебе говорят! – услышал он где‑то с боку от телеги.
– А, ну. Что везёшь? – произнёс властным голосом кто‑то.
Сено в телеге, стали ворошить. И скоро, добрались до убежища Михаила.
– Опаньки, смотрите кто здесь!?! Товарищ комиссар, здесь беляк!
Перед, Михаилом, возник не высокий, явно неславянской внешности в кожаной куртке, и фуражке из того же материала мало приятный тип.
– Кто такой? – чувствуя свою удачу сказал комиссар.
Михаил поднялся из своего, укрытия и встав, прямо напротив задавшего вопрос, поправил форму и глядя в глаза абоненту, с плохо скрываемой усмешкой сказал:
‑Полковник, Михаил Геннадьевич Клинков, русский офицер!
