Снова жив

Все бы ничего, но иногда рвет сердце тоска, до крика прям. Хочется, чтоб из небытия вдруг вывалила красная конница, как на картинках в книжках детства ушедшего, да снесла всякое непотребство с глаз долой, из сердца вон. Но не будет этого, не будет. И конница та, говорят, совсем не такая была, как в книжках писали, то сказки, оказывается, все были…

А пусть хоть и сказки! Что с того? Вот пусть Мальчиш‑Кибальчиш оживет да по улице пройдет, в глаза посмотрит и скажет: «Что же ты, Ваня, Петя, Саша или как там тебя, щучий сын, до такого жизнь свою довел?» Ну пусть. Хоть во сне. Хоть в бреду. А то противно же, как будто озеро большое, в которое канализация льется – куда не плыви, всюду это самое. И все больше его становится, хотя утверждают, что меньше.

– Мысль то, дружище, материальна! Это наука доказала, между прочим, без всякого опиума для народа, – добавил странный незнакомец. окончательно сбивая Кибальчиша с толку. – Вот ты и воплотился, так сказать. Накликали.

– Так это буржуинский мир? – сурово спросил Кибальчиш.

– Нет, это нечто, называемое пространством идей. Во всяком случае, я так понимаю. В мир, который эти детишки подросшие реальным считают, нам еще надо как‑то умудриться просочиться…

– Нам?!

– Ну, да! Я же тоже… Как бы тебе объяснить… Эх, не поймешь же… Виртуальная я личность, короче. Мнимая. Папаша мой, если можно так выразиться, большой фантазер был. Когда приперло его как следует, создал себе двойника, портрет даже нарисовал. Простым карандашом. Вот откуда плащ этот и шляпа серые. В том мире такая картинка называется аватаркой. Вместо фотографии типа. А имя мне дал своего так и не родившегося сына. Для него готовил. Личная трагедия всегда придает творчеству необычную силу…

Они немного помолчали, каждый, видимо, думал о своем.

– Даже документы какие‑то сделал, – тяжело вздохнув и как‑то странно ухмыльнувшись, продолжил человек в сером плаще. – Вот и жил я вместо него в разных интересных процессах, да веселых приключениях. И телефон у меня был, и адрес, и много что еще, чего ты не поймешь пока. Когда папашке становилось совсем хреново, начинал он со мной разговаривать. Точнее, он говорил, а что я отвечал, папашка не слышал, так что я отвечать перестал. Уж и не знаю теперь, что я такое и есть. Но есть вот. Сам видишь.

– А почему нас тут двое только? – спросил Кибальчиш, немного придя в себя после обрушившихся на него откровений.

– Так встречать тебя пришел специально, – улыбнулся в ответ серый человек. – Папашка снова вышел на связь, велел тебя искать. Видишь, не ошибся он.

– Так как тебя звать? – Кибальчиш снизу вверх внимательно посмотрел в глаза серому человеку. – Ты же сказал, имя у тебя есть.

– Зови как хочешь, – усмехнулся в ответ серый. – А имя есть, да. Михаил. Миша можно. В этих краях, знаешь ли, вопрос возраста смысла не имеет. И с этикетом все проще.

– Миша… Ну, значит Миша. И куда, Миша, мы пойдем теперь?

– В гости к папашке моему. Но не совсем. В тот мир не пройти пока. Выталкивает. Дышать там нечем, как плита каменная наваливается. Мы в сон к нему наведаемся, это нам раз плюнуть. Главное, чтоб папашка в это время романтикой какой не увлекался, а то неудобно получится. Седина в бороду, бес в ребро – сам понимаешь. Вот сегодня он специально нас ждет, можно сказать, мы приглашены.

Из дальнейших объяснений серого человека, который был не против зваться Мишей, Кибальчиш мало что понял. Но общий смыл все‑таки уловил. Мише в сон к его виртуально‑мнимому отцу пройти было вовсе не так легко, как он говорил. Пространство, где они сейчас находились, имело свои странные и труднообъяснимые законы. Проще говоря, ничего тут просто так не давалось. Вообще.

Чтобы попасть в нужное место, надо было преодолеть НЕЧТО. А как ты его преодолеешь, если не можешь определить, что, собственно, надо преодолевать?

Тут у Миши была своя маленькая хитрость, которую он именовал «визуализация проблемы». В данном случае проблема визуализировалась в виде длиннющей, уходящей в серое марево местного то ли условного неба, то ли условного потолка лестницы, состоящей из весьма хлипких пролетов, скрипящих под собственной тяжестью. Часть ступенек при этом отсутствовала, перил и вовсе не было.

– Вот поднимемся до седьмого пролета, там дверь будет в папашкин сон, – сообщил серый Миша таким уверенным тоном, что Кибальчиш сразу догадался – результат не гарантируется.

И они пошли. Первым бодро шагал Кибальчиш, как бы припечатывая своими решительными босыми ступнями скрипящие и разваливающиеся ступени, от чего они испуганно замирали в положенных по конструкции местах, в миг прекращая безобразничать. Миша старался не отставать и идти след в след.

Прошли они не семь пролетов, а как бы не все сорок семь. Или даже пятьдесят семь. Но, наконец, лестница таки закончилась. Впереди появилась из серого сумрака узенькая площадка и одна единственная дверь с горящей над ней зеленой надписью «вход без выхода».

Тут Миша решительно протиснулся вперед, деликатно постучал в дверь костяшками пальцев и, выждав немного, аккуратно потянул затертую латунную ручку вниз. Щелк! Дверь распахнулась настежь, крепко врезав по стене с той стороны. Вся мистическая конструкция от такой затрещины ощутимо завибрировала, лестница за их спинами начала рушиться с очень реалистичным треском, в спину Кибальчишу больно шмякнула полусгнившая щепка с ржавым гвоздем. Миша быстро шагнул вперед, втягивая в дверной проем замешкавшегося спутника.

– Тут, парень, тормозить нельзя! Ты про это дело забудь раз и навсегда. Тут всегда так – назад дороги нет. В чем‑то это даже хорошо, но иногда напрягает.

Они вроде бы заходили в некую комнату, но почему‑то оказались на пустой набережной. Дул пронзительный ветер с моря, серые волны бились об наваленные кучей на мелководье бетонные пирамиды, разлетаясь тысячами мелких холодных брызг. По мокрым плитам волнолома неторопливо прогуливался один единственный человек.

– Вот он, – почему‑то шепотом проговорил Миша на ухо Кибальчишу. – Ты иди, поговори с ним, а я пока погуляю, морским воздухом подышу.

Но не тут‑то было. Человек у воды повернулся и в один миг оказался возле них. Без видимых усилий.

– Ты что это, Миша, меня избегаешь? – притворно суровым голосом прорычал хозяин сна и тут же весело рассмеялся. – Привел все‑таки! Здравствуй, Кибальчиш! Добро пожаловать!

Смекнув, что от разговора с родителем не уклониться, серый человек тоже шагнул навстречу. Теперь он стал похож на нахохлившуюся сердитую птицу.

– А потому что у меня от твоих страданий хронический насморк начинается. Сколько раз говорил тебе: я – не он. Я это я. Не надо меня жалеть. Мы, существа потусторонние, очень чуткие, воздушные, твоя жалость как старый пыльный матрас сверху на голову. К земле давит и дышать не дает.

– Дурак ты, Миша, – устало махнул рукой мужчина, названный ранее папашкой. – Реальный или виртуальный, я уж не знаю. Но давайте, ребята, о деле поговорим. А то сейчас сосед сверху табуретку уронит опять на пол, и я проснусь.