Сопротивляйся

Начинаю вибрировать, потому что мне вдруг хочется это сделать. Прижаться. Просто без смысла и цели хочу почувствовать его тело, потому что оно мне нравится! У него отпадная фигура.

– Строительство и эксплуатация зданий и сооружений, – отвечает, вручая мне бокал.

На его подбородке проклевывается темная щетина. Меня опять встряхивает от кульбитов в животе, потому что он очень‑кошмарно‑ужасно притягательный. И он нравится Машке…

– Я думала… – откашливаюсь. – Это общага инязевцев и экономистов.

– А ты когда‑нибудь в других была? – спрашивает, складывая на груди руки.

– В смысле? – смотрю на его бицепсы. – Здесь, то есть у инженеров и архитекторов?

– Угу.

– Нет… а что там?

– Там некомфортно.

– Тут тоже не Майами, – фыркаю, осматривая покрытый разводами потолок.

Посмотрев на него вслед за мной, Руслан склоняет набок голову и разжевывает:

– Зданию восемнадцать лет. Строилось в период острого дефицита годных стройматериалов, поэтому начала вылезать плесень. Конкретно этой комнате из‑за большой площади не хватает еще одного радиатора для обогрева. Этот блок комнат страдает больше всего на всех восьми этажам, но жить здесь можно. Бесплатное жилье никогда не бывает пятизвездочным, андестенд?

Сделав большой глоток из своего бокала, спрашиваю:

– В чем проблема завести пару обогревателей?

– Ни в чем, – усмехается. – Просто я тут проездом.

– Ты здесь не живешь? – скребу ногтями свой бокал.

– Нет.

Чувствую, как на теле проступает испарина.

От вина печет в желудке, но еще больше печет под кожей.

Я должна задать вопрос. Он ждет его от меня. У меня бухает в груди.

Повернув голову, ищу глазами Машу.

Она уже за главным столом. Смеется и пьет портвейн с колой.

Облизнув губы, смотрю на Руслана.

В его глаза, а потом на его губы. Резко поднимаю глаза к потолку, спрашивая:

– А где ты живешь?

– Квартиру снимаю. Хочешь в гости?

 

Глава 5

 

Девять лет назад

Оля

 

– Позови лучше Машу, – прячу от него глаза, опуская взгляд на руки и зажатый в них бокал.

Я была бы последней сукой, если бы ушла с ним с тусовки, на которую подруга притащилась ради него.

– На меня что, очередь? – усмехается.

Когда поднимаю на него глаза, вижу, что на самом деле он не смеется. Смотрит в мое лицо исподлобья, и его полные губы не улыбаются.

– Я в любом случае не из твоей очереди, – смотрю на его прямую сильную шею с выпирающим кадыком.

Десять минут назад я даже не знала о его существовании, а сейчас мне хочется его потрогать. Его предплечья покрывают темные гладкие волоски, на запястьях и ладонях проступают вены, а на груди под футболкой угадываются мышцы.

– Я в любом случае не дал бы тебе стоять в очередях, – парирует он.

– Ты даже имя мое не запомнил, – смотрю на него.

– С чего ты взяла?

– Интуиция.

– У меня нет проблем с усвоением информации.

– Тогда как меня зовут?

Подняв одну из сложенных на груди рук, он чешет пальцами подбородок и раздумывает пару секунд, после чего спрашивает:

– Если скажу, пойдешь со мной?

Я почти уверена в том, что он не знает моего имени. Почти уверена, что все это блеф, но почти – это не факт, поэтому не спешу с ответом, заранее мучаясь угрызениями совести и стыдом перед Машкой.

– Ты нравишься моей подруге, – говорю ему.

– Ладно, – «переобувается» он. – Давай просто прогуляемся. Общага еще только через два часа закрывается.

Облизнув губы, снова ищу глазами Машу, но мое сердце уже сорвалось с цепи. Ее заслоняет какой‑то парень, и я перевожу глаза на Руслана, прикидываю, как он будет выкручиваться, если и правда блефует. Но выглядит он так, будто у него все под контролем. Терпеливо ждет, слегка выгнув темные, густые брови, под которыми блестят голубые глаза.

Просто прогуляться – это не преступление. Это дохлая отмазка для моей совести, но я вынуждена ее заткнуть, потому что чертовски хочу узнать, блефует он или нет.

Допив свое вино одним глотком, говорю:

– Договорились.

Посмотрев на мои губы, он еле заметно улыбается и объявляет:

– Ты Оля.

Твою мать.

Он забирает у меня стакан и ставит его на стол.

– Пошли, – подхватив мой локоть, ведет к выходу и по пути снимает с крючка черную дутую куртку, которую зажимает под мышкой. – Где твои вещи? – спрашивает, когда выходим в коридор.

Его пальцы все еще сжимают мой локоть.

Не сильно, но так, будто он боится, что я собираюсь убежать.

Мне восемнадцать, я умею вести себя с парнями, но он пятикурсник, и внутри я вибрирую от волнения, ведь даже невооруженным глазом видно, что мои одногруппники рядом с ним – кучка детсадовцев.

Я не собираюсь убегать, но и позволять многого не собираюсь.

Я не шлюха.

Может, один поцелуй, и все.