Ужас по соседству

А через два месяца снова встретила свекровь, уже почти в обычном ее состоянии. Та меня узнала, подошла, даже пару раз назвала доченькой, пока хвасталась, что жизнь налаживается, сын пить бросил, и может быть мне стоит вернуться в их семью, раз я такая хорошая, добрая девочка. И моя челюсть снова почти встретилась с полом. От такой неслыханной чести я, понятное дело, отказалась.

Мораль? Их нет у меня. Правда нет. Только иногда один вопрос встает перед глазами: «А что, если я и правда ведьма?» Ну, оно же сработало, правда вообще непонятно, что и каким таким чудом. Хотя нет, вряд ли. Скорее всего это карма сработала, как любит повторять все так же моя подруга. Ну, или концентрация желчи в бывшей моей свекрови достигла своего пика и выплеснулась на нее же.

Потому что нельзя желать другим зла – оно обязательно вернется. Вот в это я верю безоговорочно.

 

Голодная

 

 

Что мы знаем о призраках? На самом деле ничего. Вообще. Да и не стоит живым лезть в дела мертвых, не их это дело. Вот только как быть, если это призраки лезут в дела живых? Как бороться? Как ПОВЕРИТЬ в то, что это происходит на самом деле? И как спасти хоть кого‑то, выбирая между мертвым и живым?

Переезд – это звучит жутко само по себе, а если знать, что переезжать нужно из насиженного провинциального городка почти в столицу, и вовсе мурашки по спине бегут размером с крокодилов. К бытовым проблемам, которые неизбежно тащатся следом, добавляется полное незнание места, непонятки с работой, отсутствие детского сада… Впрочем, где наша не пропадала, верно?

Вопросы работы решал муж, он же был инициатором переезда. Квартирку на первое время ему выделили с барского плеча, причем неплохую, двухкомнатную, в старом фонде почти в самом сердце города. Купить такую у нас не было ни денег, ни возможностей, но вот так, на халяву пожить в историческом центре – почему нет? К тому же с перспективой выкупа этой самой квартирки.

Правда, и минусы нашего нового жилья особенно долго не скрывались. Во‑первых, почти полное отсутствие ремонта, чем, по словам наших новых знакомых, грешил весь старый фонд, еще не выкупленный частниками. Во‑вторых, соседи… О, сколько прекрасного в одном этом слове! Коренные жильцы бывших коммуналок радовали разнообразием как цыгане на базаре, но, как оказалось позже, к ним вполне можно было привыкнуть. Как и к тараканам, которые вообще не стеснялись людей и выходили отобедать в любое удобное для себя время.

Получив от начальства мужа полный карт‑бланш на любой креатив над квартирой, я тут же впряглась в ремонт и стала низводить и изживать все, что мне не нравилось. Упахивалась так, что сил на что‑то особенное не было, и потому совершила самую страшную свою ошибку – в пылу ремонта и борьбы с бытовухой стала меньше уделять внимания своему ребенку. Сынок у меня всегда был умненьким, развитым, даром, что ему всего‑то пять лет исполнилось, возился тихо сам с книжками и игрушками, а иногда и помогать рвался, в том, что было ему по плечу.

Поэтому я слишком поздно заметила, что с Артемкой что‑то не так. Вернее, нет, сам он был здоров, бодр и разумен, да и в поведении никаких отличий с собой прежним не показывал. Но… Мне стало казаться, что я слышу порой как он тихо, почти неслышно разговаривает с кем‑то.

Сперва я списывала это на бурную детскую фантазию. Ну, мало ли, может он в процессе игры просто разговаривает сам с собой? Но потом, прислушавшись, убедилась, что, нет, это явно не внутренний диалог с придуманными героями. Речь Артемки уж очень походила на четкие, целенаправленные ответы и вопросы, заданные кому‑то. И это было странно.

Конечно, я спросила, вежливо и аккуратно, как советовали в книжках по детской психологии. Артем не стал скрывать и честно рассказал, что общается с девочкой, маленькой, которой очень одиноко и грустно. Он зовет ее играть, но девочка скучная, и по большей части жалуется на то, что ей хочется кушать.

Детская психология сказала мне, что воображаемый друг – это нормально, и что реагировать на такие откровения скандалом не стоит. Поэтому я, подобрав челюсть с пола, только покивала и стала ненавязчиво втягивать сына в наши с ним общие игры, привлекала к ремонту, усилила внимание и загрузила мужа срочными поисками подходящего детского сада. Мы с детской психологией решили, что малыш просто скучает в новой обстановке, без привычных друзей, игрушек и любимой комнаты.

Артем охотно втягивался, знакомился и играл. Но про девочку тоже почему‑то не забывал, ухитряясь вводить меня в ступор буквально парой фраз. То просил поставить дополнительную тарелку с супом «для девочки», то клянчил у меня печенье для нее же. И ладно бы, организм молодой, растущий, обожающий сладкое, так ведь он то печенье не ел даже! Складывал куда‑то в коридоре и все!

Тогда я сменила тактику с попыталась осторожно выяснить, что же это за девочка такая. Но было похоже, что легенду воображаемой подружке сын до конца не придумал, потому что кроме набившего уже оскомину «Девочка, в коридоре, голодная очень» ничего больше не выдал. Мне даже показалось, что он и сам не рад, что выдумал эту самую девочку… Но ведь так это не работает, это же ЕГО воображаемый друг, он же должен быть таким, каким его хочет видеть ребенок!

А потом мой Артемка стал делать еще более странные вещи. Возвращаясь домой с прогулки, он вдруг замирал около какой‑то из обшарпанных дверей в парадном и выдавал что‑то вроде «А тут дядя Миша жил, у него ног не было» или «Помню тут девочки жили, близняшки, их трамваем переехало и все плакали». В смысле «помню»? В смысле «переехало»? Такие внезапные откровения меня, мягко говоря, пугали, потому что на фантазию мой ребенок, конечно, никогда не жаловался – чему прямое доказательство выдуманная девочка – но до подобного дело как‑то не доходило. У меня был абсолютно нормальный, здоровый и счастливый ребенок, который никогда раньше вопросами смерти не интересовался!

Я честно запланировала поход к психологу в самое ближайшее время, но перед этим решила посоветоваться с мужем. Рассказала ему про девочку, про эти странные откровения, про то, что мне не по себе от того, что происходит. Муж пообещал во всем разобраться. Тогда я еще понятия не имела, как именно, просто поверила ему, и…

Спустя пару дней с круглыми глазами слушала совершенно фантастическую историю. Как из Гарри Поттера, честное слово. Оказалось, что муж вместо рационального и вдумчивого похода к специалистам отправился на беседу с соседями. А те, опять же вместо того, чтобы послать его к специалистам, слова моего сына… подтвердили! Что, да, в пятой квартире действительно жил некий дядя Миша, слесарь по профессии, которому в войну отморозило обе ноги, а в восьмой – девочки‑близняшки, действительно попавшие под трамвай.

Ну, и по мелочи еще, про вечно перегорающие лампочки, которые отказывались работать нормально, пока не заменили всю проводку в доме, про красную дверь в подвал, про голубятню на крыше… Скажете, что тут такого? Да все! Потому что и лампочки, и дверь, и голубятня не имели отношения к современности! Все это происходило в до‑ и послевоенный период, когда даже меня еще в проекте не было, не то, что моего пятилетнего сына! А он рассказывал обо всем так, будто это случилось только вчера. На прямой вопрос, откуда он это все узнал, Артем пожимал плечами и говорил, что ему рассказывает голодная девочка из коридора, когда не плачет и не просит кушать.