Дело №3. Крематорий

Умеренным шагом он вышел из здания, достал пачку сигарет и закурил. Могилы приковали его взгляд. «Какие нелепые», – подумал он. И вправду, они казались уродливыми. Памятники словно были сделаны из песка и грязи. Ужасно неаккуратные, как будто их делали наспех. Мужчина коснулся надгробной плиты, чтобы понять, из чего она сделана. Краешек немного осыпался, и мелкая крошка осталась у него в руках.

Послышались шаги за спиной. Мужчина резко обернулся, осмотрел кладбище, но никого не увидел. Начал вслушиваться. Ни звука. Он глубоко затянулся сигаретой. Вновь обратил взор к надгробию. На плите была небольшая надпись: «Гражданин № 1015 Безымянного города…». Не успел он дочитать, как шаги повторились. Он обернулся – загадочная фигура в белом балахоне стояла напротив него. Мужчина громко вздохнул и замер. Тлеющая сигарета упала на землю, а через мгновенье на территории крематория появилась новая могила – Гражданина № 1206.

 

***

 

Извините, неправильно было с моей стороны начинать с середины истории. Меня зовут Таинственный человек, я – детектив. Я вёл дело № 3, о Крематории, поэтому расскажу, как всё началось.

Четырнадцатое февраля. Приблизительно четыре часа вечера. Я, как обычно, сидел за письменным столом в своей маленькой и до безобразия старой квартире, больше похожей на чердак. Скрипучий деревянный пол и такие же деревянные, местами прогнившие стены. На стенах уже скапливалась плесень, она даже захватила угол над письменным столом. Странно, я живу в этой квартире уже три года, но до сих пор не купил сюда ни единой вещи, кроме фиолетовых чернил, которые постоянно заканчивались. Старая большая кровать, стул, платяной шкаф, письменный стол с выдвижными ящичками остались от прошлых владельцев… Снова немного отвлёкся .

Весь тот вечер был наполнен сигаретным дымом и чернилами. Я записывал в чёрный кожаный блокнот результаты последнего закрытого дела. У меня никогда не было такого, что, уверен, бывает у всех следователей и детективов, которые облегчённно выдыхают после поимки очередного преступника. Мне всегда тяжело отпустить случившееся. Возможно, потому, что все мои дела очень сильно меняют меня. Я грезил свежим делом. Надежда на появление новой, более загадочной, истории грела меня. Моя рука ужасно ныла и где‑то в глубине души я чувствовал, что стоит закончить с письменной работой как можно скорее. Как только последняя точка была поставлена, я с громким хлопком закрыл блокнот и поставил его на полку. Всего два дела, но настолько сложных, что следователь с замыленным глазом не смог бы их разгадать.

Закончив работу, я посмотрел в окно на свой любимый город. На улицах уже горели фонари, а люди не спеша бродили по заснеженным дорожкам. Не было ни ветра, ни падающего снега. Идеальная погода для вечерней прогулки. Надев пальто и шляпу, я спустился по лестнице на первый этаж и резко остановился. Белоснежный конверт зацепил моё внимание. Он лежал почти в полутора метрах от входной двери. Создалось впечатление, будто кто‑то подкинул письмо очень чётким броском через нижнюю щель в двери, да так, чтобы я непременно заметил. В этом помещении, которое не могу назвать домом, я жил один, а почтовый ящик висел рядом со входной дверью.

Я взял конверт и осмотрел его. На белоснежной бумаге не было никаких сведений об отправителе, только небольшая надпись в углу: «Таинственному человеку». Я открыл конверт. Аккуратно достал вдвое сложенный лист и тут же на мои ботинки упали несколько вырезок из газет.

«Дорогой детектив,

Я пишу Вам из Безымянного города, в котором каждый день пропадают люди. Моё имя Вам ничего не скажет, я всего лишь один из тех жителей, кто потерял своих близких в борьбе с безликим убийцей. Мне рекомендовали Вас как детектива, расследующего дела на грани реальности и вымысла. Я был вынужден обратиться к Вам, так как другого решения проблемы найти не удаётся.

Всё началось три года назад в декабре, когда без каких‑либо следов и улик стали исчезать жители нашего небольшого городка. С каждым днём пропавших без вести всё больше. Город пустеет, ему не хватает человеческого тепла, вместо этого он наполняется нелепыми слухами о Госпоже Смерти и о безмолвном убийце, что восседает в Крематории. Наш город наполняется дымом и пеплом, становится невозможно дышать; даже если нас не настигнет загадочный убийца, мы умрём ужасной смертью, задохнувшись отравленным воздухом.

Поэтому я прошу Вас о помощи. У нас не осталось надежды. Опытный полицейский, ведущий дело о пропавших без вести, так и не вернулся домой. Мы остались одни, а безликий убийца продолжает истреблять город.

Приезжайте к нам и найдите виновных. Вы сможете найти наш город по чёрному дыму, который исходит от Крематория, по загадочным и пугающим легендам, что поведают люди, пока вы будете ехать по Северной дороге. Не дайте пустым словам запугать Вас.

Спасите наши души.

Ваш неизвестный поклонник,

один из жителей Безымянного города»

 

Я поднял вырезки из газет и принялся рассматривать их. Они все до единой пестрили яркими заголовками: «Городские легенды о Смерти: реальность или вымысел?», «Маньяк? Серийный убийца? Кто он?», «Полиция бездействует? Как защитить себя и родных?», «Крематорий ожил?», «Кто и зачем убивает мирных жителей?». Я не стал читать статьи, потому как моё внимание привлекла одна фотография, нечёткая, тёмная, распечатанная на тоненькой бумаге, с маленькой припиской: «Госпожа Смерть?». На ней была изображена та, за которой я гонялся все эти три года. Неизвестный мой тиран, который мучил меня долгое время, да так, что я не помню ничего, что было до неё. Её запечатлели где‑то в лесу. Я узнал её по белому балахону, прикрывающему лицо капюшону и по правой руке, которую она всегда прижимала к себе.

«Я нашёл тебя!» – радостно в мыслях воскликнул я. «Теперь‑то мы с тобой и поквитаемся. Я знаю, где ты сейчас орудуешь. И будь уверена, я сдёрну с тебя капюшон».

 

***

 

С этого письма началось новое дело, которое увлекло и поразило меня. Я поведаю вам историю Безымянного города, его угнетённых жителей, проведу вас по тёмным, опустевшим улицам, покажу тот самый Крематорий и расскажу легенды, которые довелось услышать мне. И не волнуйтесь, если по какой‑то причине вы прочли это дело первым, я обязательно расскажу о Госпоже Смерти, хоть её так никогда не величал, о попытках её поймать и если уж не наказать, то добиться справедливости. Правда, я мало что помню, но поверьте, история моей болезни тоже будет раскрыта. Нам предстоит долгое путешествие, а пока познакомьтесь с городом, в котором я нашёл пристанище и уют.

 

Глава 2. Придорожное кафе