Дело №3. Крематорий

Я бы не стал утомлять вас длинными описаниями без лишней надобности, но хочу показать вам контраст между моим родным городом и Безымянным. Также хочу с вами поделиться своим даром – считывать историю города, его душу по одному лишь запаху.

Сколько себя помню, я всегда имел слабое обоняние. Все запахи, которые с лёгкостью могли учуять другие люди, я улавливал с трудом. Зато я мог чувствовать ароматы городов. Сейчас я живу в небольшом городке, в котором любому приезжему будет тесновато и скучно. Интересно, что бы вы ощутили? Наверное, зимой утреннюю свежесть, весной благоухание цветущих кустарников и деревьев, летом запах свежеуложенного асфальта и свежескошенной травы, а осень пахла бы ягодами и фруктами. В промышленной части города вы услышали бы запах бетона, гари, а иногда даже жжёных покрышек. Но это всего лишь первый вдох.

Для меня город есть уют и полное ощущение безопасности. И правда, маленькому человеку много не надо: тихий семейный уют, приятные дружеские встречи по вечерам и место, где можно поговорить, наслаждаясь природой. И эти разговоры услышат только деревья и звезды. Поверьте, таких мест здесь много, можно пройти за школу, что стоит на окраине, и очутиться у обрыва, где быстро протекает маленькая речка. Я там был. Был я и на поле за полицией, в частных домиках около леса, в парке, где стоят старые машины. Все это моя родина. Странно, что гости города восхищаются исключительно его красочной, яркой, но недолгой историей и несколькими историческими зданиями. Для приезжих, как для большинства горожан, этот город кажется скучным, маленьким, без перспектив. Он никого и никогда не держал, наоборот, с лёгкостью отпускал. И как бы я ни любил его, бывало, что здесь становилось тесно даже мне. В такие моменты я покидал город. Дороги, новые места дарили новые впечатления, новые запахи и истории. Благодаря столь необычному дару я читал города как открытые книги. Однако когда пришла пора прощаться с родиной, меня резко одолела тоска.

Утром я вновь прочитал письмо. В нем не было точных координат города, и на карте он не значился. Всё, что мне оставалось, – это проехать всю Северную дорогу, семьсот километров, чтобы отыскать Безымянный город.

Я собрал все вещи в портфель, вышел к своей старой машине и напоследок вдохнул родной запах. Всё так же в воздухе витала бодрость и тихое спокойствие. Я осмотрел автомобиль и убедился, что он готов к дальней дороге. Дверца тихо скрипнула, машина немного присела, когда я сел в неё. Сиденья уже давно впитали в себя аромат сигарет. Я завёл машину и нажал на педаль газа.

Северная дорога – самая популярная трасса в нашей стране. Её обожают путешественники, которые любят пощекотать себе нервы. Знаменита она тем, что на каждом сотом километре есть придорожное кафе, в котором, будьте уверены, вы не останетесь без пугающей легенды. Туристы так облюбовали эту трассу, что владельцы кафе кормятся только за их счёт. У каждого сотого километра своя история, и она не всегда связана с кафе. Может быть, что‑то загадочное происходит в ближайшей деревне, в лесу или на кладбище.

У первого кафе мне бросилось в глаза большое скопление машин. Разные модели, номера. Все приезжие – сразу видно. В целом непримечательное кафе, очень маленькое, стены то ли грязные, то ли разрисованы непонятно чем. Рядом небольшой хостел, окна которого плотно зашторены. Может быть, своим неухоженным видом или кучно стоящими машинами, яркими вывесками, запахом готовящегося мяса это придорожное заведение походило на все остальные, что встречались мне по пути.

Некоторых туристов определённые места доводили до ужаса. Газеты писали, что многие не возвращались из путешествия, исчезновения людей списывали на рядом стоящий огромный и густой лес, в котором так легко заблудиться. Что ж, когда‑нибудь я вам расскажу все знаменитые легенды Северной дороги, а пока вернёмся к истории Безымянного города.

Лишь поздним вечером я добрался до последнего придорожного кафе. Его что‑то выгодно отличало от тех, что встречались мне ранее. Здание было небольшим, но двухэтажным, а также более ухоженным, чем предыдущие. Нет ни старой потрескавшейся краски на стенах, ни грязной парковки, свалки за зданием. И самое главное, здесь стояла всего одна машина, должно быть владельца. По какой‑то причине туристы не доезжали до этого места.

Я вышел из автомобиля, в нос сразу ударил еле уловимый запах гари. Ноги ужасно затекли от долгой поездки. Я взял с собой портфель и вошёл в кафе. Запах сменился. Здесь пахло хвойными деревьями, свежеприготовленным кофе и алкоголем. Внутри всё было отделано деревом: столы и стулья, барная стойка, пол, а еловые ветки украшали стены. В приглушённом свете я заметил лишь пару гостей и бармена. Две дамы расположились около окна и тихо, даже не шевелясь, что‑то обсуждали.

Бармен тут же подозвал меня к себе взмахом руки.

– Дай угадаю. Ты к нам из Безымянного города сбежал? – и радостно, с детской наивностью посмотрел на меня. В его карих глазах читалась надежда, которая прятала за собой тяжкий груз бремени.

Осознание того, что он ждёт кого‑то другого, явно не меня, пришло позже.

– Не совсем так. Я из города, что на Быстрой реке. Небольшой городок, вряд ли вы слышали о нем. Я бы сейчас не отказался от чашечки крепкого чая.

Бармен с недоверием окинул меня взглядом, отвернулся и отошёл чуть дальше, ставя чайник на плиту. Он не подходил ко мне, ждал, пока вода закипит, и, что‑то обдумывая, чесал свою бороду. Это позволило мне ещё лучше его рассмотреть.

Мужчина средних лет, чёрные волосы и борода, карие глаза – так бы описал его обычный прохожий. Мне же удалось заглянуть немного глубже. Его явно тяготит нынешнее положение вещей, и он привык прятать боль за улыбкой. Руки бармена привыкли к тяжёлой работе, а сейчас вынуждены аккуратно разливать напитки по стаканам. Мозг его любит всё просчитывать и работать на пределе, но теперь нет для него сложных задач.

Кафе тоже казалось двуличным. Небольшое помещение выглядело уютным, но стены хранили ужасные истории, рассказанные здесь. Сплетнями наполнился даже воздух.

– Держи, – сказал мне бармен и громко поставил кружку чая рядом со мной. – Так всё же, кто ты? Обычные туристы сюда не доезжают, нашего кафе даже в справочниках нет.

– Я еду в Безымянный город.

Глаза моего собеседника округлились. Он немного заволновался, а потому не мог устоять на месте.

– Не стоит туда ехать. Это гиблое место. История этого города слишком тёмная и мрачная, чтобы найти в ней правду, – пробормотал бармен. – У вас там остались родственники? Или вы очередной детектив?

Я кивнул.

– Что там произошло?

Бармен взял пустой стакан, налил в него немного виски и залпом выпил, затем указал на двух дам, которых я заприметил ранее.

– Видишь их? Та, что в красном, – моя жена, а рядом с ней в чёрном платке сидит сестра повара, она вдова. Мы все кого‑то потеряли в том городе.

– Так вы расскажете, что там случилось?