Лис, или Не сотвори себе кумира
…захлопали
двери.
Вошел он,
весельем улиц орошен.
Я как надвое раскололся в вопле,
крикнул ему:
«Хорошо!
Уйду! Хорошо!
Твоя останется.
Тряпок нашей ей,
…Камнем на шее
навесь жене жемчуга ожерелий!
Вызолачивайтесь в солнце, цветы и травы!
Весеньтесь жизни всех стихий!
Я хочу одной отравы –
пить и пить стихи.
Сердце обокравшая,
всего его лишив,
вымучившая душу в бреду мою,
прими мой дар, дорогая,
больше я, может быть, ничего не придумаю.
В праздник красьте сегодняшнее число.
Творись,
распятью равная магия.
Видите –
гвоздями слов
прибит к бумаге я[1].
Иногда, в какую‑то совершенно роковую минуту своего существования, человек способен предвидеть будущее. Вот и сейчас, сидя на теплой, залитой солнцем скамейке, посреди шумных детишек с мороженным в руках, влюбленных парочек и скучающих подростков, Игорь отчетливо осознавал, что отныне вся его жизнь, вместе с простыми, бесхитростными радостями и надеждами, отдана в нежные, тонкие, скульптурные руки ничего не подозревающей об этом женщины… И что отныне всё, что будет с ним происходить, он волен пропускать только через призму уже не принадлежащего ему сердца. А его позвоночник, действительно, станет только лишь флейтой, на которой он вынужден будет играть ей мелодию своей любви.
Глава 9.
«Прекрасный вид.
Но он всего лишь дополнение к прекрасному человеку!»
До начала учебного года оставалось несколько дней. Герман и Аня приехали с Крыма, счастливые и загорелые. Арбатов соскучился и торопливо делился впечатлениями:
– Ты даже не представляешь, как там! Мы весь полуостров пешком исходили… Столько мест, в которые хочется вернуться. Взять хотя бы музей якорей! Огромные, выше человеческого роста. В натуральную свою величину. Представляешь? Настоящие, поднятые со дна морей! Рядом с ними ощущаешь себя мелкой букашкой… А панорама Рубо?! Оборона Севастополя. Это что‑то невероятное. Ты стоишь, а вокруг тебя война… сражение… И ты в самом центре этой битвы. Вот лошадь лежит убитая. А вот и человек… Тоже убитый. Аж дрожь берет!
Друг рассказывал взахлеб. Игорь слушал, не перебивая. Выложив все свои новости, Герка замолчал и, прищурив глаза, посмотрел на Лиса:
– А ты что делал? Успел с кем‑нибудь познакомиться?
Игорь отвел глаза. Врать он не умел и не любил. Но всё, что мог рассказать важного про себя, уместилось бы всего лишь в одно предложение: «Ларина добавила меня в друзья». Смешно. И отчасти нелепо. Даже для двадцати лет… На секунду в его карих глазах промелькнула грусть, но парень сразу же взял себя в руки.
– Нет. Ты же знаешь, что я диплом пишу! Мне не до знакомств.
На какое‑то время воцарилось молчание.
– Кира не звонила? – Герман задал вопрос и внимательно посмотрел на друга.
Тот выдержал его взгляд и ответил:
– Гер, я, правда, не хочу про неё говорить. Всё прошло. Это было какое‑то минутное помутнение. Горячечный бред. Для меня Кира Андреевна только преподаватель. У неё я научусь всему, что умеет она сама. И буду таким же профессионалом.
Арбатов ничего не ответил. Слишком просто всё получалось. Но уж он‑то знал о характере друга. Если тот полюбил, то это надолго. Такие, как Лис, таскают в себе чувства годами как старые чемоданы. Ржавые, с поломанными ручками. Эта такая порода людей… преданные, как псы. Нервные, с тонкими, оголенными сердцами, которые с годами только лишь обрастают крепкой броней. Наращивая её не здравым смыслом, а шрамами, остающимися от попытки прикосновения к другим людям. Чтобы потом никогда и ни при каких обстоятельствах больше никого не пускать в своё нутро… В таких сердцах ожоги от окурков любви. Они тушат‑тушат её в себе. Не выпуская наружу. История пестрит этими несчастными! Потом они либо перегорают и становятся эдакими бронзовыми памятниками без чувств и эмоций. Либо спиваются и жалеют себя всю оставшуюся жизнь. Есть, конечно, и третья, самая редкая категория. Они всё же как‑то умудряются выбраться из липкой паутины этой собачьей привязанности и вырастают до человека в своих же собственных глазах… Но, как показывает практика, таких единицы…
Арбат решил, что станет незаметно наблюдать за Игорем, чтобы тот не наломал дров.
[1] Отрывок из поэмы «Флейта‑позвоночник», В. В. Маяковский, 1915г.
