Мытарь
Вот я опускаюсь на пол, смотрю на лампу, стены, потолок, дольки… Я даже не могу нормально думать ― только обрывки мыслей и чувств. Но откуда‑то знаю, что когда‑то умел и думать, и чувствовать.
Наверное, я неприкаянный дух. Кажется, так таких называют. Кто называет? Где я это слышал? Наверное, я всегда был таким ― не умел ни спать, ни дышать. Не тот дух, которым становится человек после смерти, а тот, который всегда лишь бестелесный призрак. Кажется, в таких духов верили индейцы и шаманы.
Индейцы? Кто это? Откуда и почему всплыло это слово? Не знаю. А почему я помню, что такое апельсин и его дольки? Здесь нет никого, кто бы мог рассказать мне все это. Нет никого, кто способен произнести слово. Здесь из звуков только шум прибоя и скрип покачивающейся на креплении лампы. Она скрипит еле слышно: криб… криб…
Кто я? Как отсюда выбраться? Как проснуться? В конце концов я бы просто исчез, но здесь находиться сил больше нет!
Стенка, лампа, потолок…
Так как долго я здесь? И откуда знаю про время?
«Дольки апельсина», скрип лампы, матовая плитка пола.
Я не могу так больше! Это должно прекратиться! Хочу перестать задыхаться, мучиться от стыда! Видеть эти проклятые стены и желтую лампу!
Пол, стены, дольки, прибой…
В сотый раз пробую пройти сквозь стену… Упираюсь в кладку. Могу рассмотреть ее подробно ― до малейших сколов и трещин. Но пройти сквозь нее не могу. Почему, если тела нет?
Шум прибоя будто стихает, лампа светит чуть‑чуть тусклее, больше ничего не меняется. Я все там же: то плаваю под самым потолком, то опускаюсь на пол, то скольжу вдоль стен. Но вскоре снова и лампа начинает светить ярче, будто даже сильнее, чем раньше, и шум прибоя становится громче.
«Криб… Криб…»
Кажется, что кто‑то или что‑то держит холодной рукой мое сердце и легкие, ― стиснул, и держит. И холод этой руки пронзает меня.
Лампа под потолком расчерчивает желтые линии. Они ― не в воздухе, они внутри моей пустоты. И это не свет пульсирует, а моя боль. Не прибой шумит, а волны ужаса от одиночества то и дело вздымаются и опадают.
«Кр…и…п… Кр…и…пп…»
Вот лампа замирает. Прибой за стеной превращается в легкий шелест волн по песку.
Я опускаюсь на пол. В который раз пытаюсь себя рассмотреть, но там, где должно быть тело, ― лишь пустота.
Я мечтаю вернуться туда, откуда возник. В ту пустоту, в которой был до сих пор. Что это было ― сон или смерть, ― не знаю. Как и не знаю того, как вернуться.
Снова опускаюсь на пол. Долго лежу и смотрю снизу. Глаза не закрыть ― их нет. От сарая не спрятаться. Мне не исчезнуть. Мечтаю, что когда‑нибудь снова впаду в спасительное забытье.
Наверное, я все‑таки дух. Просто незримый житель тонкого мира. Но духи считаются выдумками. Кем считаются? Почему? Не помню. И разве я ― выдумка? Нет, я есть: без тела, с обрывками мыслей и памяти, но я существую.
Мне страшно, а чего я боюсь ― не понимаю. Но ведь страх почему‑то сжимает мое сердце и давит на грудь, которых нет!
Мне больно. Апельсиновые протуберанцы лампы как‑то усиливают эту боль. Делают ее пронзительней. Наверное, было бы легче, если б я сидел в темноте. Тогда бы мне не казалось, что я ― на операционном столе, на котором удаляют душу.
Как же отсюда выбраться? Связно думать не получается ― мои боль и страх преграда, через нее не пробиться мыслям. Они утекают, как песок сквозь пальцы, нигде не задерживаются, не приводят к итогам. Зато чувства почти материальны. Порой мне кажется, что они крепче окружающих кирпичных стен.
Кто я? Как здесь оказался? Как отсюда выбраться? Как прекратить эту боль внутри? Или выбраться, или исчезнуть, вновь окунуться в то небытие, в котором я был ― как? Повторять эти вопросы ― это все, на что я способен. На что способен мой несвязный рассудок.
Я летаю по комнате, залитой пронзительным желтым светом. То зависаю под потолком, то барражирую вдоль стен, то опускаюсь на пол, то подлетаю к лампе.
Сейчас бы выпить! Да накатом! Да сразу сто пятьдесят! Чтобы отлегло, забылось… Чтобы жар алкоголя хотя бы ненадолго растопил холод в груди.
Выпить? Да, это средство, но откуда я помню это?
В тысячный раз пытаюсь пройти сквозь стену. И вновь лишь структура кладки, сколы, трещины…
– А‑а‑а!
Шарахаюсь о стену, желая пробить или убиться. Но мне не больно. Просто будто кто‑то подушкой стукает по голове. Глухо, пыльно, но никакой боли ― кроме той, что в груди.
Обессиленный, опускаюсь на пол. Хочется плакать, но нечем. И некому.
Ложусь на пол так, чтобы не видеть апельсиновых долек желтого света.
Сколько времени прошло с того дня, как я очнулся? Если мерить время страданием ― вечность.
Снова начинает раскачиваться лампа: «Криб, краб»… Волны, кажется, вновь поднялись. Но мне не взглянуть на прилив, не вдохнуть морского воздуха. Я ― в пыльном, кирпичном сарае и обречен тут остаться. Один на один со своей болью, вдвоем со своим одиночеством.
«Криб… Криб…» ― лампа. ― «Ш‑ш‑ш», ― море за стеной. ― Желтый свет. Потолок. Стены. Пол…
«Крип… Крип‑п…» ― тише. ― Прибоя не слышно. Потолок. Апельсиновые дольки. Стены…
«Криб… Криб…»
Я не знаю, сколько еще проходит времени. Я сижу на полу, смотрю то на лампу, то на стены и потолок, страдаю от боли в груди и холода. Плачу без слез. Я бы давно сошел с ума, если бы было с чего сходить. И было ― кому.
И вдруг. Я вижу. Его.
Оказывается, у меня могут быть галлюцинации. Мне кажется, что я вижу маленького карапуза в синих штанах с помочами. Его, конечно, нет в моем сарае ― малыш всего лишь мираж, лишь движущаяся картинка. Помню, что такое называется «синематограф». Изображение тусклое, размытое, едва различимое, хотя, в отличие от фильмы в синематографе, ― цветное.
Я ликую. В череде мучительных суток без смены дня и ночи появляется хоть что‑то, на что можно смотреть, кроме лампы и потолка. Я тянусь к ползущему мальчику, прекрасно понимая, что коснуться его не смогу.
Малый ползет по ковровой дорожке. Рядом книжный шкаф, детская кровать с деревянной решеткой…
«Люди всегда взаперти», ― почему‑то думаю я.
