Самый близкий незнакомец
– Только потому, что на этом настаиваю я. Хорошего вам вечера, – вежливо прощаюсь с мужчиной, притягивая лямки сумочки ближе к шее.
– И всё же я провожу вас, – его стальной тон не терпит возражений. Видимо, этот человек привык командовать. – Мне так будет спокойнее. А если ваш благоверный об этом узнает, валите всё на меня.
– Вы цепляетесь к первой причине моего отказа, полностью игнорируя вторую, – терпеливо напоминаю я, резко обернувшись.
– Так вторая причина легко разрешаема, – широко улыбается молодой человек и протягивает руку для пожатия. – Меня зовут Кирилл Соболев.
Я застываю, таращась на протянутую ладонь в лёгком недоумении. Почему такая простая фраза вызывает во мне ощущения, граничащие с паникой? Меня снова окутывает странное чувство дежавю…
«Меня зовут Кирилл Соболев… Меня зовут Кирилл Соболев…»
– Алина… – тихо бурчу я и пожимаю‑таки руку.
Он мягко и с вежливым кивком обхватывает пальцами мою кисть, а у меня вся спина покрывается колючими мурашками. А всё потому, что я слишком остро чувствую его касание, то, насколько тёплая и твёрдая у него ладонь. По сути, имена друг друга мы уже знали, это просто формальность. Но именно в этот миг я понимаю, что он для меня больше не незнакомец. Он… просто Кирилл. Невероятно красивый Кирилл…
«Меня зовут Кирилл Соболев, но тебе ведь и так об этом хорошо известно, так что давай не будем притворяться и делать вид, что эта встреча случайна…»
Неожиданно для самой себя я вздрагиваю, резко отдёргивая руку. Что это? Словно картинка старого чёрно‑белого кино мелькнула передо мной… Небесного цвета глаза смотрели на меня иначе. Не так дружелюбно, как здесь и сейчас. Тот взгляд был раздражённым, самоуверенным и насмешливым.
– Мы раньше с вами случайно нигде не встречались? – Я нервно убираю с плеч волосы, стараясь хоть как‑то оправдать побег своей руки из его ладони.
– С чего вы так решили?
Мне показалось или в его тоне промелькнула надежда?
– Не знаю, – сухо отвечаю я. – Ваше лицо мне кажется знакомым.
Он снова пронзает меня внимательным взглядом. Молчит. А я набираю в грудь побольше воздуха и с диким волнением жду ответа.
– Вы приняли меня за другую… тогда, в супермаркете, – неуверенно произношу я, так как Кирилл всё ещё медлит с ответом. – Женя, кажется?
– Вы похожи на одну девушку. Она была очень дорога мне, – следует наконец ответ.
– Почему была? Вы расстались? – спрашиваю я. Если пять минут назад я убегала от общества этого невероятного мужчины, то теперь наоборот – стараюсь идти в ногу с самого первого шага.
– Она умерла. Два года назад.
Бог ты мой, залезла, называется, в душу!
– Простите, мне очень жаль…
– Совсем недавно я бы ещё принял соболезнования, но теперь… Я понимаю, что судьба сыграла с нами слишком злую шутку. А может быть, вовсе не судьба, а кто‑то другой. Я обязательно выясню это.
Он внезапно останавливается, чуть повернувшись ко мне. В сгустившихся сумерках его лицо кажется несколько жёстче, заостряя практически идеальные черты. Хотя быть может, всё дело в выражении его глаз, в которых сквозит хмурость, печаль и безграничная боль.
– Что вы имеете в виду?
– То, что эта девушка жива, Алина. Но она не помнит меня и живёт ненастоящей жизнью уже два года. И если бы мы случайно не столкнулись несколько дней назад в торговом центре, я бы до сих пор продолжал безропотно верить в её гибель…
Я заворожённо всматриваюсь в его глаза. Пытаюсь прочитать в них ответы на вопросы, моментально проскользнувшие в голове. Дрожь пронзает каждую клеточку моего тела, но отнюдь не из‑за вечерней прохлады. Ведь я как никто другой знаю, с кем этот мужчина столкнулся в торговом центре. Так неужели речь сейчас обо мне?
Внезапно меня охватывает паника. Словно через минуту, если Кирилл Соболев заговорит, наступит конец света! Он скажет вещи, которые подорвут мою веру в настоящее. Спутает мне мысли и заставит сомневаться в реальности.
– Я уже сказала вам тогда – вы обознались, – отрезаю я, ускоряя шаг.
– Мне бы вашей уверенности.
– Вы хоть понимаете, что говорите? Мне очень и очень жаль, что с вами произошло такое горе, но вы перегибаете палку! – Голос срывается от волнения, и Кирилл примирительно поднимает руки, не отставая от меня ни на шаг.
– Хорошо, прошу прощения. Забудем. Я сказал… предположил глупость. Впредь буду следить за своими словами.
Впредь? Не нужно никаких впредь! У меня голова кругом от каждой нашей новой встречи. Я не хочу этого! Я хочу спокойно добираться до дома, смотреть романтическую комедию, сидя на мягком диванчике, и в перерывах на рекламу рассказывать Егору о событиях прошедшего дня. Но я точно знаю, что не смогу рассказать о том, с кем сегодня иду до дома. И от этого на душе нестерпимо совестно.
– Забудем, – тихо прошу я, поворачиваясь к молодому человеку, когда мы доходим до двора моего дома – высотного красивого здания новой постройки. – Дальше вам идти не стоит, двор тут закрытый.
Кирилл лишь кивает, бросая короткий взгляд на будку со шлагбаумом.
– Хорошего вам вечера.
– И вам, – тихо отвечает он, но не отпускает взглядом до тех пор, пока я не скрываюсь за поворотом во двор.
Пятью минутами позже я открываю входную дверь, чувствуя безграничную усталость. Словно я сегодня не смену в отеле отработала, а пахала поле вместо трактора. Причём даже без лопаты, голыми руками. А какой же в квартире умопомрачительный запах!
С блаженством закрываю глаза, втягивая носом аромат запечённого мяса с грибами, и настроение в момент подскакивает на несколько тонов выше.
– Привет, красавчик! Я дома! – кричу с порога Егору, бросая сумку на тумбочку и стягивая с плеч куртку.
Слышу неторопливые шаги лучшего повара на свете и наблюдаю, как он выходит ко мне, облачённый в белую рубашку и брюки. Чуть челюсть на пол не уронила. Обычно я силком заставляю Егора хотя бы домашнюю футболку надеть вместо заношенной линялой борцовки, а тут такой наряд!
– У нас сегодня праздник?
– Теперь, Алина, у нас праздник каждый день.
– Что такое?
– Позвольте представиться – новый шеф‑повар ресторана «Золотая Пагода» к вашим услугам.
Я не сдерживаю радостный писк и подрываюсь к лучшему мужчине на свете. Обнимаю и расцеловываю в обе щёки.
– Ты всё‑таки прошёл конкурс!
