Чего не может бог
«Не звони родителям… не звони в полицию… не обращайся ни к кому, кто может привлечь мусоров… я узнаю… ты больше никогда не увидишь сестру».
Катя кляла себя за свой эгоизм, за ослиную принципиальность. Ну могла же она уступить Ленке, могла же не пойти раз в свой проклятый «Совок»! Или могла же она броситься за ней вниз по лестнице, вернуть, забрать у Ленки ключи и закрыть дверь на замок. Дура, дура, дура!!!
Семён Аркадьевич… Эта мысль выпорхнула спасительной белой птицей средь роя жалящих насекомых. Друг семьи и ангел‑хранитель, адвокат по гражданским делам, честь и совесть, правозащитник… Когда папу, замдиректора стройкомпании, подставили и подвели под статью за хищение, кто спас его от тюрьмы? Когда чуть не оттяпали их, Сапрыкинскую, землю под дачный участок, кто сумел восстановить справедливость? Когда, тогда ещё восемнадцатилетнюю идиотку Катю, задержала полиция со спичным коробком анаши в кармане, кому удалось всё уладить? Ему. Семёну Аркадьевичу.
Он точно не подведёт, этот старый матёрый, но честный лис. Он сумеет, он не наследит, он выловит этого психа безо всякой полиции. Катя кошкой прыгнула к телефону. Дрожащим пальцем отыскала Семёна Аркадьевича в списке контактов, кликнула на значок вызова.
«В настоящее время телефон данного абонента выключен», – ответил проклятый бездушный бот.
Катя похолодела. Почва, что только было упала под её ноги, вновь обращалась в тонкий ледок, который с коварным треском ломался, и Катя опять погружалась в стылый бездонный омут. Ну, конечно! Как же можно было забыть? Ведь сейчас вторая половина июля. А в это время, ежегодно и неизменно, Семён Аркадьевич – фанат восхождений, пребывает в горах. На Кавказе, Памире, Саянах или ещё где‑нибудь, где нет суеты, нет жалкой гонки за успехом в жизни, нет подленькой душевной грязи, «где не помогут важные бумаги» … «куда не довезёт, ни лифт, ни вертолёт». Зато там есть сверкающие изумрудом льды, хрустальные стремительные реки, манящие теплом зелёные долины далеко внизу, да величавые орлы, что парят над седыми вершинами. Есть только красота, высота и риск. А сотовой связи нет… Да и если б была – Семён Аркадьевич отключает телефон в первый день отпуска, а включает только в последний. Таковы правила.
«Кто, кто, кто?..»
Катя лихорадочно тёрла виски.
Сергеев? Нет. Слишком занят собой. Отмажется.
Астанин? Тоже не пойдёт. Туповат. Только дел наворотит, а толку не будет.
Фролов? Болтун.
Отец Владимир? Этот только и скажет, что бог поможет.
Марлен? Ну какой из него помощник? Сам псих ненормальный.
Вальтер? Почему бы и нет? Умён, не болтлив, характер нордический, к тому психологическое образование… Да. Но… Вдруг будет настаивать на том, чтобы обратиться в полицию, к частному сыщику, ещё куда‑нибудь, куда нельзя?..
«Блом!»
Сообщение от Вельзевула. Два фото. На одном входная дверь в Катин подъезд, снятая откуда‑то сверху, на другом – её выходящее во двор дома окно.
«Блом!»
Ещё одно сообщение. Теперь небольшое видео. На нём Катя выходит из своего подъезда. Видео тоже снято откуда‑то сверху. Под ним подпись: «Улыбнитесь! Вас снимают на камеру».
Катя подбежала к окну. Напротив, через дорогу, несколько старых, высоких, раскидистых клёнов.
Ясно. Где‑то меж их ветвей чокнутый мерзавец установил камеру. Может быть, не одну. И скорее всего, не абы какую, а навороченную, шпионскую, которая передаёт ему сигнал в режиме реального времени. «В режиме реального времени», – именно так Катя подумала.
Однако, мерзавец хорошо оснастился. Зачем ему всё это? Что у него на уме? Катя рывком задёрнула штору, и набрала Вальтера.
– Вальтер!
– Что случилось, Катюша? (Молодчина! По тону голоса понял, что что‑то не так).
– Нужно срочно увидеться. Разговор есть.
– Разговор о чём?
– Не могу по телефону, Вальтер.
– Хорошо. Где? Когда?
– Как можно скорее. Пожалуйста!
– Где?
– М‑м‑м… В булочной номер восемьдесят девять.
– В булочной? – удивлённо спросил Вальтер.
– Ну, там кафешка есть внутри. Знаешь где это?
– Не проблема. Гугл‑карты в помощь.
– Это на пересечении Невского с Литейным. Прям на углу.
– О’кей. Выезжаю.
Катя, обновив помаду на губах и тушь на ресницах, выскочила из дома, бросив подозрительный взгляд на клёны перед подъездом. Добежала до автостоянки, прыгнула в свою новенькую беленькую «Ладу‑Гранта» (подарок папы по случаю окончания университета) и надавила на газ. Покружив, на всякий случай путая след, по узким Питерским улочкам, выехала на Невский.
Когда она, слегка запыхавшаяся, вошла в наполненную ванильным ароматом булочную, Вальтер был уже там. Сидел за крайним столиком, потягивая кофе, и хрустел круассаном с шоколадной начинкой. В своей безупречно белой сорочке, зачёсанными в стиле ретро назад, покрытыми гелем смоляными волосами, и такой же, под стать сорочке, белозубой улыбкой, он походил на щеголеватого американского джентльмена из старого голливудского фильма. (А ещё говорит, что не любит пиндосов!) Просто красавец.
«Интересно, ему кто‑нибудь до меня отказывал?» – пришёл в голову Кати совершенно неуместный для сложившихся обстоятельств вопрос.
Он галантно отодвинул от столика стульчик, предлагая Кате присесть. Катя плюхнулась.
– Ну, рассказывай, – Кононов снова сверкнул голливудской улыбкой.
– Уф! – Сапрыкина выдохнула.
Слушая её местами сбивчивый рассказ, Вальтер не проронил ни слова.
– Ох! Я ведь кофе забыл тебе предложить, – спохватился он после того, как Катя закончила. – Сейчас принесу.
– Не надо, – она схватила за руку, начавшего подниматься со стула, Вальтера. – Не до кофе сейчас. Ты мне лучше, что делать скажи. Мне кажется, я с ума схожу! – Катя уронила лицо в ладошки.
– Сначала попить водички, – Вальтер всё‑таки поднялся из‑за стола и вернулся с бутылочкой минералки.
Катя сделала несколько глотков.
– Что делать сказать? – вид Вальтера был деловито сосредоточенным, тон голоса необычайно спокойным. – Я сначала скажу тебе, что НЕ делать.
