Грешная

– Саша, а что тут происходит? – заторможенно спрашиваю, обводя взглядом помещение, охваченное людской суматохой.

– У меня сегодня съемка для предвыборной кампании, – бросает муж и уходит, не считая нужным давать мне больше сведений.

Я не знаю, что делать – тихо уйти, не привлекая внимания, или отодвинуться в сторонку и понаблюдать за происходящим.

– Так, попрошу внимания! – чей‑то командный голос разносится по комнате, и я ищу глазами его обладателя. Мне приходится прикрыть рот рукой, чтобы скрыть свой непроизвольный смешок, когда я нахожу этого «оратора». Им оказывается субтильный паренек лет двадцати пяти с жиденькими светло‑русыми волосами и в очках с тонкой черной оправой, которые категорически не подходят к его форме лица. Но та уверенность, с которой он держится, определенно вызывает у меня уважение.

– Итак, наш план действий таков, – гласит молодой человек и начинает поочередно обращаться к разным людям, – Света, займись одеждой – в первую очередь, ее нужно как следует отпарить, а затем составь из нее комплекты, которые мы согласовали ранее… Марина, с тебя прическа нашего героя и визаж. Только не переусердствуй, а всего лишь подрихтуй – нам не нужен Кен по итогу… – юноша замолкает и вертит головой в поисках следующего, к кому обратиться с наставлением, но, по всей видимости, не находит его, потому что лицо парня приобретает растерянно‑смущенное выражение, – А где, черт подери, фотограф?!

Все собравшиеся стоят, потупив взоры, и молчат. У меня же что‑то необъяснимо ёкает внутри.

– Фотографа нет до сих пор? – рыкает мой муж, гордо выйдя в центр и гневно осматривая всю свою команду сподвижников, – Я, блять, выделил целый день для этой чертовой фотосессии, а многоуважаемая Снежана не спешит к нам присоединиться? – к концу этой фразы голос Саши становится откровенно издевательским.

– Александр Миронович, я сейчас все выясню! – спешит урегулировать напряженную ситуацию молодой человек, который до этого отдавал распоряжения. Как я понимаю, это политический консультант моего супруга.

– Работай, Игорь! – Саша раздраженно отмахивается от него, – Я не намерен зависнуть тут на неделю в ожидании какой‑то непунктуальной девицы.

Только этот самый Игорь вытаскивает из кармана свой телефон, чтобы сделать звонок, как дверь распахивается, и на пороге я вижу – твою ж мать! – Руслана во плоти. На шее у него висит вездесущий фотоаппарат, а через плечо перекинута большая сумка‑баул.

Из помещения будто выкачали весь воздух. Меня обездвиживает шок. Мое сердце делает сальто мортале, и мне кажется, что я проваливаюсь в бездонную пропасть.

– Добрый день! – приветствует мужчина и ярко улыбается всем присутствующим.

Мои ноги становятся как желе при виде ямочек на его щеках. А его мускулистая фигура, облаченная в тонкий джемпер и брюки‑чинос, выглядит так аппетитно, что мой рот моментально наполняется слюной. Этот мужик сексуален как черт… Воспоминания о том, как я удовлетворяла себя, фантазируя о нем, теснятся на краю моего сознания, и краска начинает затягивать мою шею, поднимаясь к лицу.

– А ты еще кто такой? Это вроде как закрытая вечеринка, приятель… – буркает Игорь, оторопев.

– Я – Руслан. И тут такое дело… – он задумчиво приглаживает свою густую бороду и переносит вес с ноги на ногу, – Снежана неделю назад узнала, что она в положении… Такое иногда случается с женщинами, знаете ли, – он озорно ухмыляется, но потом становится серьезным и вдумчивым, – В общем, ее сморил страшный токсикоз. И она попросила меня подменить ее. Как‑то так.

На время в помещении повисает гробовая тишина, которая эхом отражается от всех поверхностей. Собравшиеся с любопытством смотрят на Руслана, а он, в свою очередь, разглядывает их. Мне же хочется слиться со стеной, чтобы не быть замеченной им. Но не тут‑то было. Мужчина поворачивает голову прямо в мою сторону, и наши взгляды наталкиваются друг на друга. Сначала Руслан выглядит удивленным, но следом по его губам пробегает тень улыбки. Я стою, точно каменное изваяние, – не мигая и не двигаясь. Кажется, я даже забыла, как правильно дышать. Между нами достаточное расстояние, но его присутствие все равно окружает меня со всех сторон. Просто в голове не укладывается, почему в последнее время мы постоянно натыкаемся друг на друга то тут, то там. Это же просто мистика какая‑то!

– Я должен проверить эту информацию, – говорит Игорь.

– Конечно. Можете позвонить Снежане, и она подтвердит сказанное мною, – понимающе улыбается Руслан и вновь посылает мне мимолетный взгляд.

Я, наконец, отмираю. Мне приходится несколько раз моргнуть – я так долго и пристально смотрела на новоприбывшего, что мои глаза пересохли.

Игорь звонит девушке и довольно быстро проводит с ней беседу.

– Ну что ж, по всей видимости, все сходится… – вздыхает парень и поправляет свои очки, – Это, конечно, не очень устраивает меня, потому что мы руководствовались жесткими критериями при выборе фотографа…

– В принципе… – Руслан перебивает консультанта, – …если вы располагаете достаточным количеством времени, то можете подождать месяца полтора‑два, пока Снежана не переживет этот период…

– Какие, нахрен, полтора‑два месяца?! – взвивается мой муж, раскрасневшись, – Сегодня! Сейчас! Выборы не будут ждать!

Я качаю головой. От поведения мужа меня охватывает так называемый испанский стыд: истерит он, а неудобно мне.

– Значит, не медлим и приступаем к работе прямо сейчас! – резюмирует Игорь и устремляет взгляд из‑под очков на Руслана, – Устанавливайте свое оборудование, пока мы заканчиваем нашу подготовку.

– Хорошо, командир, – фыркает мужчина, – Только заберу из машины все необходимое.

Он ставит свою огромную сумку у одной из стен и разворачивается к двери, чтобы выйти из комнаты. Наши глаза снова встречаются, и от его сильного и многозначительного взгляда у меня проходит холодок по позвоночнику.

Как только Руслан покидает помещение, я тоже собираюсь сбежать, но меня останавливает мой муж.

– Стелла, завяжи мне этот хренов галстук, – приказывает он.

Пряча свои истинные эмоции за невозмутимостью, я берусь выполнять его пожелание. Но мои руки предательски дрожат, и я совершенно не могу совладать с ними. Новая встреча с мужчиной‑викингом абсолютно выбила меня из колеи.

– У тебя что, болезнь Паркинсона? – злорадствует Александр, – Уже и галстук тебе нельзя доверить мне завязать?

Я не нахожу, что ответить мужу, потому что в голове моей сейчас полный каламбур мыслей. Возможно, будь мы один на один, я бы огрызнулась на него, но в присутствии посторонних людей и под их косыми взорами моя смелость отступает.

– Господи, есть тут кто‑то, кто умеет завязывать чертовы галстуки??? – вопрошает Саша, обращаясь к коллективу, – У моей жены какой‑то тремор, и она не в состоянии, – он окидывает меня убийственным взглядом.

– Давайте я, Александр Миронович, – скромно предлагает девушка – по всей видимости, визажистка – судя по ее поясной сумке с разнообразными кистями и другими косметическими принадлежностями. Она не рискует посмотреть на меня, но лично я ей премного благодарна.