Миры победителей 1.0
Миры победителей 1.0
Автор: Илья Попенкер
Возрастное ограничение: 18+
Текст обновлен: 28.08.2024
Аннотация
Люди играют в игры.Игры играют людьми.Игра становится реальностью, а реальность становится игрой.Люди хотят стать игроками, игроки хотят стать победителями. Победители хотят остаться людьми. Или не всегда?
Миры победителей 1.0
Илья Попенкер
© Илья Попенкер, 2023
ISBN 978‑5‑0060‑0987‑5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Миры победителей
Победитель
Хемпсерт
Он валялся в какой‑то канаве, заросшей душистой травой. С неба пекло солнце, в траве бешено стрекотали кузнечики, пушистые облака неспешно ползли по голубому небу. Создатель, кто бы он ни был, хорошо потрудился, создавая эту землю!
Он, как это нередко бывает, не помнил, как сюда попал и что ему теперь делать, и если бы не палящее солнце, он бы с радостью пролежал в этой канаве до вечера. Или еще дольше, пока не захотелось бы поесть… Кстати, поесть бы он не отказался прямо сейчас! Самое время проверить, что есть в карманах. И на месте ли руки и ноги… Он сел и сразу нашел холщовую сумку и короткий ржавый меч, лежащие рядом, тут же в канаве. В сумке лежала буханка хлеба, горшочек с вонючей мазью, плотная шерстяная накидка, двадцать серебряных монет в кошельке и письмо, свернутое в трубку. Первым желанием было умять весь хлеб и прикрыться накидкой от солнца. Но и ту и другую мысль пока стоит отложить: хлеб может оказаться единственной едой на долгое время, а залеживаться неизвестно где и терять время, которого быть может мало (просто он не помнит) – вообще непозволительно. Убрав все, кроме письма, обратно в сумку, он развернул письмо и прочел:
«Дорогой Мартин,
У тетушки Омили из Хемпсерта ты, надеюсь, сможешь узнать, где найти твоего отца.
Удачи, береги себя!
Люблю, мама».
Мартин. Да, конечно, Мартин.
Внимательно осмотрев письмо и не найдя больше ничего интересного, Мартин аккуратно свернул его и тоже положил в сумку. В ней осталась еще куча места. Накинув сумку на плечо, он подтянул к себе меч и аккуратно выглянул за край канавы. К северу от него расстилался луг, кажущийся бескрайним, на западе был лес, а на юге, неподалеку Мартин увидел городские стены. Довольно большой город, каменные, высокие стены и башни, ворота открыты, мост опущен. Теперь, когда он смотрел на город, до него доносились обычные городские звуки. Все выглядело очень мирно, но на всякий случай осторожность не помешает. Засунув меч за пояс, Мартин, поминутно оглядываясь, направился к городу.
У ворот стоял скучающий стражник.
– Куда идешь? – безразлично спросил он, когда Мартин подошел достаточно близко.
«Ясно куда! Или ты тоже хочешь узнать, как называется этот город?» – усмехнулся про себя Мартин.
– Я заблудился, господин стражник, вы не подскажете, как называется это славный город? – хм, видать, не такой уж он и славный, если обмундирование стражника немногим лучше его собственного.
– Этот город – Хемпсерт, и времена, когда он был славным, уже давно миновали. Шел бы ты мимо, парень, послушай моего совета.
– Но если я все же решу войти сюда, вы не будете возражать?
Стражник посмотрел на Мартина. Удивленно смерил его взглядом, хмыкнул и вернулся к своим скучным мыслям. Видимо, он не возражал. По крайней мере, его ржавый топор по‑прежнему лежал достаточно далеко, чтобы можно было сделать такое предположение.
Мартин хмыкнул в ответ и прошел через ворота. Город и правда переживал не лучшие свои годы, на улицах было немного народа, дома выглядели так, как если бы их недавно восстановили после землетрясения, кое‑как прибитые доски, покосившиеся ограды, разбитые мостовые. Недалеко от ворот, рядом с рыночной площадью стояло хорошо сохранившееся трехэтажное здание с вывеской «Постоялый двор „Летучая мышь“». Необычное название. У постоялого двора сидел и скучал на лавке седобородый старик, опираясь на суковатую палку и щурился от полуденного солнца.
– Добрый день, путник! Что занесло тебя в наш негостеприимный город?
– Добрый день, почтенный горожанин, покуда у меня нет оснований считать ваш город негостеприимным.
– Счастливчик. Да прибудет с тобой это заблуждение как можно дольше, – что‑то все его сегодня пугают.
– Не знаете ли вы, как я могу найти свою тетушку Омили? Матушка моя написала мне, что она живет в Хемпсерте, и… – он замешкался, отчасти потому, что еще не придумал, что «и…», а отчасти потому, что из дверей постоялого двора вышла черноволосая девушка с пустой корзиной и, быстро оглядев его с головы до ног, неторопливо направилась к сараю, покачивая бедрами.
– Я не знаю. А, может, и знал, да забыл. На то и старость. Хе‑хе. Спроси, вон, хозяина постоялого двора, ему положено всё про всех знать.
Мартин поблагодарил старика и, постучав, вошел в дом.
