P.S. Никто не узнает, Профессор
За то, что он тихо мстит, без объявления войны. Ухмыляется, чтобы его намек поняла только я. Только я не боец, не на этом сражении.
– Как я уже говорил, вы подготовите доклад. Давайте проанализируем вопросы, на которые вы должны раскрыть…
– Послушайте, – прерываю монотонную речь профессора и впервые за наш разговор поднимаю глаза. – Если вы хотите меня подставлять, у вас ничего не выйдет! Я не сделала вам ничего плохого, вы не можете просто так дать мне задание и не предупредить о нем! Если я случайно застукала вас за… прелюбодеянием, то… Черт!
Выдохни, Микелла, выдохни! Получилось? Теперь продолжай.
– Мне с большим трудом далась стипендия! Я не хочу вспоминать ваши обжимания с женой или со студенткой, или с мимо проходящей женщиной. Отстаньте от меня и позвольте учиться спокойно, без предвзятости! А еще… Почему вы улыбаетесь?
На самом деле его полные растянулись в улыбке всего на пару секунд. Она не такая опасная и хитрая, как перед тестом. Наоборот. Забавная, насмешливая, словно я только что рассказала программу стендапа на вечер. И, судя по его выражению лица, не самую удачную.
– Сядьте, мисс Райт, – указывает на стул перед ним. Теперь его голос звучит более серьезно, строго, с легким нажимом в хриплых нотках.
Смотрю в упор. Не отворачиваюсь, не прерываю контакт с темнотой во взгляде профессора Миллера. Он оглядывает меня темными глазами, на секунду останавливается на быстро вздымающейся грудной клетке, еще секунду – на губах. Затем соединяет наш зрительный контакт.
Ощущение, что меня бьет током. Импульсами с разницей в секунду. Потоки очень легкие, но ощутимые. Их невозможно проигнорировать. Коленки подрагивают. Дыхание сбивается. Меня поглощает этот взгляд. Темный. Изучающий. Засасывающий в воронку неприятностей.
Как год назад…
– Я бы мог сослаться на вашу глупость и попросить назначить вам другого преподавателя. Я бы мог осадить вас и никогда больше не пускать в свой класс. Я бы мог молча рассказать ректору о вас. Он найдёт причины избавиться от стипендиатки. Но я позвал вас для обсуждения вопросов по докладу. Вы изучили тему?
– Я…
– Мисс Райт, у вас проблемы с речью?
У меня проблемы с вами, Профессор. С пониманием того, что вы от меня хотите, чем руководствуетесь, делая тот или иной выбор. И почему рядом с вами я чувствую себя некомфортно. Если бы в школе меня попросили сделать доклад, я бы ни за что не отказалась. Это шанс проявить себя, маленький плюсик в копилку к стипендии. Я была уверена в своих знаниях и не боялась, что преподаватели могут завалить меня.
Но сейчас все наоборот…
– Я не стану делать доклад.
– Это не просьба. Вы сделаете доклад.
– Перестаньте! – вскакиваю я с места. И не только я.
Он резко поднимается с места и прижимает меня к стене. Он совсем близко. Цитрусовый аромат проникает в легкие. Чувствую себя загнанным зверьком, который немедленно требует… выхода… из западни… или остаться здесь, в объятьях хищника.
– Ты очень хороша, Ники!
– Я Микелла…
Черт!
Почему именно сейчас бархатный голос из прошлого проник в мою голову?
– Ты будешь делать доклад. Жду твои вопросы на эмейле. А теперь иди отсюда.
И я убегаю как можно быстрее. Подальше от препода, от его строгого взгляда, от неприятных воспоминаний, которые сломали мне жизнь. От бархатного голоса, так сильно похожего на голос из прошлого.
Не пойду я ни на какую вечеринку! Буду сидеть и обдумывать разговор с ректором. Потому что это невыносимо! Профессор Миллер относится ко мне предвзято! Так нечестно! Я обязательно подам жалобу и попрошу, что в мне сменили преподавателя! К черту эти правила, к черту Миллера!
И к черту вечеринки!
Глава 6
– Ты все‑таки пришла! Молодец, Микелла!
– Можно просто Мики, – поправляю чуть шатающегося Тома. Он глядит на свою руку расплывчатым взглядом, поправляет плетёный браслет и уставляется на меня тем же пьяно‑голубым взглядом. Кажется, кто‑то уже перебрал.
– Хорошо, красавица Мики! У тебя прекрасное платье и…
И «прекрасное» настроение. Особенно после того, как Моника заставила меня надеть одно из своих платьев, сделала боевой раскрас и притащилась сюда. Я не хотела, честно, но соседка настояла.
– Ты выглядишь как кровожадная акула! Еще немного, и меня съешь!
– Не съем.
– Тогда пошли на вечеринку! – она сияет своими скрашенными глазами.
– Не хочу! Не люблю вечеринки!
– Давай так, если не понравится, мы вместе оттуда уйдём. Ты можешь не пить и не есть, просто наслаждайся вечером.
Уже жалею, что поддалась на провокации соседки, потому что… Я ее потеряла в первую секунду появления здесь. Мы находимся в доме братства «ДельтаМикс», вокруг полно людей. Запах алкоголя стоит в горле, громкая музыка оглушает.
Хочу тишины…
– Ну что, пошли играть? – Том весело перекрикивает громкую музыку, едва стоя на ногах.
– Во что играть?
– Как это во что? В бутылочку! Вон, наша звезда уже на месте!
Моника сидит рядом с каким‑то парнем в обнимку и интенсивно машет меня, чтобы я села рядом.
Черт! Только не это! Где здесь найти выход?
– Мики, иди к нам! Чего ты там стоишь?
Оглядываюсь по сторонам, пытаюсь найти входную дверь. Дом братства достаточно большой, а меня уже завели в дальнюю комнату. Почему я слышу голоса сквозь музыку? Почему чувствую аромат алкоголя? Почему не убегу? Хотя бы в отдельную комнату, чтобы предотвратить приступы тошноты.
Меня безбожно тянут в соседнюю гостиную, где сидит Моника и ещё пара ребят. Неуверенно оглядываю их. Пытаюсь глубоко дышать. Вдыхать воздух, а не пары алкоголя и табака. Плохо выходит. Музыка не так сильно бьет по ушам в этой части, но все же мне некомфортно. Было, есть и будет…
