Редкий цветок. Back in time
– Почему?
– Мне того раза хватило… с твоей гениальной схемой… – зыркаю я на него выразительно. – Теть Клава до сих пор нас женит с тобой или попустило ее уже?
– Ну так… Периодически.
– А ты ей объяснил, что это была шутка?
– Ну объяснил.
– А она?
– А она твой фанат навеки, – закусывает он губу.
– Тем более. Сам теперь разбирайся. Я в твоих аферах больше не участвую.
– Ну так есть идейка, как все исправить.
– Да что ты? И какая же?
– Ну, если в этот раз ты придешь, допустим, в рокерской кожанке с заклепками… С жвачкой, не, лучше с сигаретой в зубах, плюс начес там и все дела…
– Боевой раскрас в стиле солисток «Миража»?
– Точняк! – даже подпрыгивает он. – Сделаешь? Вот тогда она точно фанатеть с тебя вмиг перестанет, – подмигивает он мне.
– Ну да, и на порог больше точно не пустит! – хмыкаю я.
– Не факт.
– Нет уж, я, пожалуй, лучше воздержусь… от твоих суперидей.
– Ах вот ты как? Судьба лучшего друга тебя не волнует, значит?
– Ты и сам без меня прекрасно справишься. С твоими‑то талантами, – усмехаюсь я, насмешливо глядя на него.
– А если нет? – глядит и он, прищурившись, на меня.
– Окольцуют хлопца тогда, значит. И под венец утащат… на радость теть Клаудии, – продолжаю я издеваться над ним.
– Бессердечная! – отодвигается он от меня, демонстративно отворачиваясь.
– Какая уж есть, – мрачно констатирую я.
По дороге домой молча смотрю в окно. Яря не выдерживает:
– Голуба, ну шо опять – снова здоро́во? Завязывай давай!
– С чем?
– С вредничаниями своими.
– А я вредничаю?
– А то! В помощи отказала, кукситься продолжаешь. Не надоело?
Я поворачиваю голову и молча смотрю на него.
– Из‑за этого старпера отравлять себе жизнь? – продолжает он. – Тьфу на него! Уже ж обсудили: не первый и не последний козел на твоем жизненном пути по дороге с облаками, – гыгыкает он.
– А ты меня правда на опыты сдай! Чтоб жизнь тебе твою развеселую да разудалую не портила, – мрачно усмехаюсь я.
– Ни фига! С тебя свитер сначала! – ржет он.
– Что – получил уже от теть Клаудии?
– И снова из‑за тебя, между прочим! Невинно пострадал с утра, как Карлсон от фрекен Бокк.
– За свитер?
– За Вискас, – гогочет он.
– А я здесь при чем?
– А кто мне Кузеньку приволок?
– У твоего подъезда нашла. Не могла же я его там бросить? Да и не заметила, между прочим, чтобы ты против был. Визжал от восторга погромче теть Клавы.
– Так он же ж моя уменьшенная копия! Тоже вечно фигни понаделает и морду кубиком‑рубиком, вернее, шариком‑дурика: «А я че, я че? Я сам офигел! Без понятия, че там свалилось и уж тем более почему? И «мур‑мур‑мур» тут же включает с терками об ноги, – хохочет Яря.
– И что самое интересное – как всегда, прокатывает? – усмехаюсь я.
– А то! Это у нас врожденное. Умеем лишать теть Клаудию всех аргументов! – довольно ржет он.
– Ну и в чем проблема тогда?
– А кто мне про Вискас вчера не напомнил?
– Офигеть, логика! Ах, ну да, забываю все время, что все беды у нас по жизни от женщин. Даже дети!.. – смотрю на него с усмешкой.
– Именно! – хохочет и он с нашей любимой шутки. – Лю‑Лю, и за шо я в тебя такой влюбленный? Да‑да, даже несмотря на всю твою дурканутость с прибабахами!
– Но‑но! Чья б корова… молчала, – усмехаюсь я, вспомнив вчерашний «выражанс» Стаса.
– Держи, Sweet Little Sheila[1], – подмигивает он, протягивая мне какую‑то коробку.
– Что это?
– Подарок.
– По‑моему, день рождения у меня летом.
– Ну и что? Я что, не могу тебе сделать подарок?
– С чего бы это?
– Просто так. Лям‑пам‑пам‑пам‑пам!
Открываю коробку – там ворох каких‑то скомканных журнальных листков.
– Ищи, – довольно лыбится Яря.
Я разворачиваю каждую бумажку, начинаю уже психовать через какое‑то время, уверенная, что там ничего нет, но вдруг нахожу серебряный медальончик на цепочке в виде сердечка. Он открывается, и внутри вставляются фотографии. Моя уже вставлена, вторая половинка пустая. Вопросительно смотрю на Рыжего.
– Ты мне предложение, типа, делаешь?
– Дурында! Делал бы – совместную фотку вставил бы! Кстати, теть Клаудиа уверена, что ты по мне сохнешь… – ехидно поглядывает он на меня.
– Само собой, разве может быть иначе‑то? – развожу я руками.
Тот довольно ржет.
– И что мне с ним делать? – киваю я на медальон.
[1] Милашка Шейла (англ.) (песня группы «Modern Talking»).
