Редкий цветок. Back in time

– По‑моему, день рождения у меня летом.

– Ну и что? Я что, не могу тебе сделать подарок?

– С чего бы это?

– Просто так. Лям‑пам‑пам‑пам‑пам!

Открываю коробку – там ворох каких‑то скомканных журнальных листков.

– Ищи, – довольно лыбится Яря.

Я разворачиваю каждую бумажку и через какое‑то время начинаю уже психовать и чертыхаться, уверенная, что там ничего нет.

– Женское любопытство – главная движущая сила во Вселенной, да, Голуб? – гыгыкает снова он.

Я запускаю в него скомканной бумажкой, разворачиваю следующую и вдруг нахожу серебряный медальончик на цепочке в виде сердечка. Он открывается, и внутри вставляются фотографии. Моя уже вставлена, вторая половинка пустая. Вопросительно смотрю на Рыжего.

– Ты мне предложение, типа, делаешь?

– Дурында! Делал бы – совместную фотку вставил бы! Кстати, теть Клаудиа уверена, что ты по мне сохнешь… – ехидно поглядывает он на меня.

– Само собой, разве может быть иначе‑то? – развожу я руками.

Тот довольно ржет.

– И что мне с ним делать? – киваю я на медальон.

– Как что – носить. Но сначала вставишь фотку своего Любимого.

– Из коллекции «лавзиков»? – усмехаюсь я.

– Появится скоро по ходу «риал лавзик» и в твоей жизни, – хитро улыбается он.

– Что за намеки? – не понимаю я.

– Я думал, ты более наблюдательна, а еще повсюду кричат о женской интуиции…

Но мне сегодня не хочется прикалываться. Кладу медальон в сумку.

– Спасибо за подарок, – целую Ярю в щеку, которую тот тут же с готовностью подставляет.

– Кстати, насчет дней рождений: мой празднуем на даче – в нашем «дурдомике в деревне»!

– Посреди недели?

– Нет, придется перенести на выходные. Ты мне поможешь, мой знаменитый французский шеф‑повар – Оливье Жюй дэ Глотай? – вытягивает он губы трубочкой, подмигивая мне. – Никто, кроме тебя, не умеет так «гидротировать пиццу до четвертого уровня», – продолжает веселиться Яруся.

– А самому че, слабо? Мужское ток‑шоу «Я сам» организовать? – осеняет меня идея.

– Ара, биратан, в натуре – ти што? – тут же подхватывает он. – Она если дома и появляется, то обязательно с подвипивщими подружьками. Ара, стоишь на кухне, салат‑малат готовишь, они заходят, тэбэ щипают, а когда ты ей жалуэшься, она только смэётся! – гогочем мы с ним вместе.

 

КВН – Мужское ток‑шоу «Я сам»

 

– Ну так че, ара‑биратан, поможешь, в натуре?

– А теть Клаудию попросить не хочешь – тем более, что ты умеешь? – усмехаюсь я.

– Вот ты, блин, могильщица, – недовольно зыркает он на меня.

– А что, безалкогольный день рожденья – праздник детства. И никуда, никуда, никуда от него не деться, – подмигиваю ему я.

– Смысл тогда его делать, – пожимает он плечами.

– Ну в том году ты, конечно, дал копоти, нефтяник! – выразительно гляжу я на него.

– А че, я че? Я сам офигел! И это не я, между прочим! Это Задорновские идеи про «шило» с «буравчиком». А мне, как любому русскому «нефтянику», надо было все самолично проверить ну и усовершенствовать… оба коктейля!

– Ага. Причем одновременно! Ты еще лампочку себе в рот засунь, исследователь!..

– О, а это программа этого года будет, – типа озаряет его идея.

– Тогда в этот раз без меня!

– Да шучу я!

– Правда обойдешься без пьянки до поросячьего визга? – недоверчиво смотрю я на него.

– Ну ты ж меня уже отучила вроде как бы, Голуб, – приподнимает он бровь, выразительно глядя на меня.

– Точно?

– Не, ну ты меня тогда реально так развела! – усмехается он, качая головой.

– Ну и чего ж спужался‑то, лапуль? Мы ж, типа, взрослые люди, – хихикаю я. – Встретились, полюбили друг друга. Комнату дадут – поженимся, – хохочу я с любимой фразы любимого фильма.

– Иди ты на фиг, дурында! Я так пересрал тогда. В натуре, чуть не обделался.

– Фу, Яря! – толкаю его я, вспоминая одну историю.

 

 

***

 

Как‑то Рыжий закатил на даче очередную пьянку с кучей приглашенного народа.

Лишних комнат, как всегда, не осталось, и нам опять пришлось ночевать в одной. В принципе, не впервой. Он всегда спал на диване, а я на кровати, как и положено принцессе. Но в тот раз, когда я поднялась наверх, Яря уже вовсю храпел, развалившись и оккупировав всю кровать полностью.

Промучившись всю ночь на неудобном диване и так толком и не выспавшись, я решила устроить ему «Варфоломеевскую ночь». Вернее, «Утро стрелецкой казни». Ну а заодно и отучить его от пьянок до «поросячьего визга» с абсолютным и беспробудным беспамятством.

Утром, когда он начал стонать, просыпаясь и хватаясь за голову, я стянула с плеч тонкие бретельки ночной сорочки и, завернувшись в плед, выставила наружу голые плечи, типа, я раздета. С взволнованно‑счастливым видом я уселась на краю кровати, поджав под себя ноги и испуганно‑влюбленно глядя на него.

 

Pet Shop Boys – It’s a sin

 

– Доброе утро, Любимый…

– Кому как, любимая, – бормочет он, не открывая глаз.

– Поднимите мне веки? – хмыкаю я по привычке, но тут же, спохватившись, принимаюсь счастливо улыбаться и корчить влюбленную морду лица.

– Ой, блин, Голуба, рассольчику не притаранишь по‑братски? – приоткрывает он один глаз.