Тайна старой усадьбы
– Понятно… – Аккуратно промокнув чернила розовой промокашкой, Дорожкин пододвинул бланк посетительнице. – На вот, распишись здесь… Ага, спасибо. В клуб завтра пойдешь?
– Да, может быть, – поднимаясь, улыбнулась Катя. – Чего еще делать‑то? Ладно, увидимся… Если еще чем помочь, скажи.
– Скажу… Брат пишет?
– Угу… Ну, пока…
Выходя, девушка столкнулась в дверях с коротко стриженным крепышом в серой, с закатанными рукавами рубашке и вежливо посторонилась… Впрочем, крепыш тут же и сам отскочил в сторону, сделав галантный жест:
– Прошу.
– Спасибо.
– Завсегда пожалуйста.
Парня этого Катерина знала – он тоже работал в милиции, правда, в форме редко ходил… Как же его? Тоже Игорь, как Дорожкина? Нет, другое какое‑то имя… странное… купеческое, что ли… Игнат!
– Ничего себе, какие к тебе девки ходят! – Игнат уселся на подоконник и вытащил серовато‑синюю пачку с изображением черного всадника‑абрека на фоне ослепительно‑белых гор. – Кури!
– Ух ты, «Казбек»! – Взяв папиросу, Дорожкин чиркнул спичкой. – Богато живешь! Раньше‑то «Примой» перебивался…
– Да я бросаю… второй год уже… – выпустив в распахнутую форточку дым, отрывисто пояснил Игнат. – Потому и покупаю подороже, чтобы много не брать. «Прима»‑то – четырнадцать копеек, а эти – шестьдесят пять. Сравни!
– Да уж, интересная метода. Я тоже, кстати, бросаю… – Стряхнув пепел в стоявшую на краю стола фарфоровую пепельницу, участковый покачал головой и поинтересовался насчет текучки: – По мотоциклу‑то Дормидонтыч тебе материал расписал?
– А кому же. Там же без лиц… Хорошо хоть, мотоцикл нашелся.
– Да, хорошо… Игнат, ты не думай, я все свои материалы к отпуску сделаю, тебе не оставлю.
– Да мне‑то чего? Дормидонтыч проговорился: на твой отпуск участкового из Тянска пришлют… Может быть. Какого‑нибудь стажера.
Дорожкин многозначительно поднял вверх указательный палец:
– Вот именно – может быть! А насчет стажера так скажу – лучше уж самим. Большого толку от него все равно не будет.
– Да это понятно, что не будет. И все же Дормидонтыч обещал…
Майор милиции Иван Дормидонтович Верховцев, фронтовик и вообще человек уважаемый, как раз и был начальником Озерского отделения милиции, в котором, кроме участкового Дорожкина, техника‑криминалиста Теркина и всех разных прочих, состоял в должности инспектора уголовного розыска и старший лейтенант милиции Игнат Ревякин – парень добросовестный и честный, правда немножко грубоватый. По работе Игнат за словом в карман не лез и к любому начальству относился без всякого пиетета, все, что думал, мог высказать прямо в глаза. Вот и сослали его из Тянска в провинцию… Что, наверное, не так уж было и плохо: кругом природа – озера, речка, леса, ягоды‑грибы, охота‑рыбалка. Тут же и родственница его жила – тетя Глаша, да еще комнатенку в бараке дали. И что с того, что в бараке, зато своя! Да и соседи хорошие… Ну и оперативная работа, что и говорить, интересная…
– Так у тебя это… материалов‑то много? – выбросив окурок в форточку, на всякий случай поинтересовался опер.
– Да так… Самое главное – по курам – я уже отказал, один чертов велик остался. Вот его точно тебе передадут. Уж извини…
– Ладно, разберемся… – Игнат потер ладони. – А по курам‑то что?
– Так отказной только что вынес! На вот, взгляни… Может, какие ошибки заметишь, ты же у нас студент!
Ревякин четвертый год учился заочно на юридическом факультете и периодически уезжал на сессии, о чем все в отделении знали.
– Ну, давай… «Постановление об отказе в возбуждении уголовного дела»… так‑так… «мной, участковым… лейтенантом милиции»… тыр‑пыр… «установлено»… Ого!.. Ага!.. Ух ты!
По мере чтения лицо инспектора УГРО выразило целую гамму быстро сменяющихся чувств – от легкой заинтересованности до деланого негодования и самого искреннего восхищения, закончившегося раскатами громового смеха.
– Ой, Игорек… Ой, не могу… Курица, говоришь, птица? Умеет летать? Меткое наблюдение… Ох ты ж… Глубоко копаешь!
– Это не я копаю, – обиженно отозвался Дорожкин. – Это в справке из ветлечебницы так написано. Вон же, читай!
– Ох ты… Еще и с метеостанции справка… О сильном ветре… Ну да, ну да, ветер. Смотрю, и граждане опрошены… Белье улетело… Ого, у некоторых даже крышу снесло!
– Между прочим, из кровельного железа!
– Да я верю, верю… А в чем там дело‑то?
Участковый покосился на висевший над сейфом портрет нового первого секретаря ЦК Леонида Ильича Брежнева. Потрет Игорю нравился, как и сам новый партийный глава – бровастый такой, красивый… не то что недавний волюнтарист Никита Сергеевич!
– Так дело в курах, Игнат, – усмехнулся Дорожкин. – На Колхозной, ближе к окраине, у бабки Салтычихи двух кур унесли. Там эти неподалеку живут, Дебелый да Ванька Кущак…
– Понял. Алкашня конченая. Короче, сожрали бабкиных кур.
– Сожрали… Только доказательств тому никаких нет! А гражданка Салтыкова Дарья Семеновна, бывший секретарь, грамотная. По малозначительности не откажешь.
– И как это – доказательств нет? – не поверил опер. – Они что же, под одеялом этих чертовых кур жрали?
– Рядом, в лесочке… На костре опалили, запекли и… Под самогонку‑то – милое дело.
– Да уж, по самогонку‑то… Что – вдвоем?
– Еще Валька Кобыла. Но она, сам знаешь, не расколется. И эти гады молчат – знают, что на волоске ходят.
Участковый досадливо скривился и снова закурил, на этот раз свои – «Приму». Ревякин тоже вытащил папироску – так, за компанию. Затянулся, посмотрел в потолок и задумчиво произнес:
– А вот эта твоя справка из метеостанции мне так очень даже нравится! Слушай, дай‑ка я копию сниму… Еще бы и людишек адреса – ну, тех, что про ветер…
Дорожкин про себя хмыкнул: опер явно что‑то задумал, захотел списать какой‑то гнилой материал… Что ж, удачи.
Докурив, Ревякин ушел было, но тут же приоткрыл дверь, показав большой палец:
– А девчоночка‑то – ничего! На французскую артистку похожа… Эту, как ее… Ну, Бабетта… Брижит Бардо!
* * *
