Выбор за тобой
Машина Пётрека выехала с подземной парковки, повернула на улицу Эмилии Плятер. Юлита протерла запотевшее окно. На здании Цепелии, как всегда, стоял надувной герой какого‑нибудь детского фильма: на сей раз шестиметровый розовый енот‑полоскун в ковбойской шляпе. Прикованный к крыше стальными тросами, он напоминал Гулливера, связанного лилипутами. Офисное здание за Ротондой было полностью скрыто под огромной рекламой сети магазинов одежды: красивые люди выражали свою индивидуальность при помощи джемперов из осенней коллекции. Сама же Ротонда находилась на реконструкции: оригинальное здание снесли, а на его место водрузили стальной скелет.
Юлита отвернулась от окна. Пётрек по‑прежнему дулся и молчал. Она пыталась просить у него прощения в лифте, но он не дал ей договорить. Дурацкие шуточки, которыми она надеялась разрядить обстановку, игнорировал, хотя мог бы вздохнуть или на худой конец закатить глаза (“А эту знаешь: как можно выдержать десять дней без сна? Спать по ночам”). Увы и ах. Она понимала, что винить может только себя.
Они въехали на площадь Конституции. Соцреалистические статуи шахтеров, металлургов и каменщиков поигрывали мускулами в мягком свете неоновых вывесок. В конце улицы уже виднелась площадь Спасителя, непривычно пустая без “Радуги”[1]; на выходе из баров толпились люди – модно одетые, модно подстриженные, с электронными сигаретами в бутоньерках. Юлита и Пётрек свернули на Варынского.
Юлита размышляла, уместно ли достать телефон и проверить почту. Но пришла к выводу, что станет только хуже, поэтому, чтобы хоть чем‑то занять мозг, начала разглядывать автомобиль Пётрека. В кармане пассажирской двери лежали диски с аудиокнигами, литературный репортаж и классика XIX века. В пепельнице – скатанные в шарики рекламки эскорт‑агентств и конфетные фантики.
Они проехали мимо окутанного мраком Мокотовского поля, свернули на улицу Белый Камень. Вдоль нее тянулся новомодный жилой комплекс: трехэтажные здания, увитые плющом, застекленные лоджии с видом на парк. На первом этаже рестораны, которые именовались не – боже упаси – ресторанами, а как‑нибудь поизысканнее: “траттория”, “бистро” или “фудстор”. И, разумеется, металлический забор вокруг подъездов.
– Вы прибыли в место назначения, – объявил телефон синтетическим голосом, прервав наконец неловкую тишину.
– Ты здесь живешь? – спросил Пётрек, вертя головой во все стороны. – Реально?
– Ага.
– Пожалуй, пора мне поговорить с Мацкович о прибавке.
– И правильно. За текст о зубных щетках тебе точно положена премия.
Пётрек ничего не сказал. Не улыбнулся, даже не взглянул в ее сторону. Юлита застегнула плащ на все пуговицы, положила сумочку на колени.
– Слушай… Мне правда жаль, что… Ну ты понимаешь. Так уж получилось.
– Хреново получилось.
– Прости. Просто… Дело Бучека мне очень важно, а Друкер – выдающийся журналист, у него есть опыт, связи, он был готов мне помочь, и… я увлеклась.
– На три часа? Я тебя умоляю… Вот только не надо мне лапшу на уши вешать. Ты позвала меня с собой, потому что больше никого не нашла, а стоило тебе увидеть знакомого, как ты бросила меня на поклонников понтифика. Ты хоть на секунду задумалась о том, что… – Пётрек умолк на середине фразы. – Ладно, слушай, уже правда поздно. Иди давай в свой пентхаус. Сладких снов.
Юлита кивнула, открыла дверь… и вдруг положила руку на затылок Пётрека, притянула его к себе, поцеловала. Шея у него была потная, горячие губы потрескались, а усы щекотались.
Он отстранил ее аккуратным, но решительным движением. Юлита чувствовала, как у нее пылают щеки.
– Ох, – сказал Пётрек, – кажется, мы друг друга не поняли.
– Что? О чем ты?
Пётрек открыл рот, словно хотел что‑то сказать, но в итоге лишь махнул рукой.
– Ну что?
– Юлита… Поговорим завтра, хорошо? Но… ты не очень‑то наблюдательна для подающего надежды журналиста‑расследователя.
– Э‑э‑э. Ну спасибо.
Юлита хлопнула дверью и направилась к дому, яростно стуча каблуками. Набрала код домофона, открыла калитку во двор (а точнее, “патио”, как настаивала администрация здания) и зашла в выложенный мрамором подъезд. И только в лифте остыла настолько, чтобы подумать о том, что сказал Пётрек.
Вернувшись из отпуска, он не выкладывал фотографий на “Фейсбуке”, ничего не рассказывал. Никогда не приходил на корпоративы с девушкой, зато прекрасно танцевал. Отвечая на телефонные звонки, всегда выходил в коридор, разговаривал шепотом. Единственный из всех парней в офисе не пялился Наталии в декольте. Юлита покачала головой. Да уж, они действительно друг друга не поняли. Она с укоризной посмотрела в зеркало, на свои пунцовые щеки, размазанный макияж. Вот дура.
Юлита повернула ключ в замке, открыла дверь. Гостиную заливал голубой свет телевизора. Ее сестра Магда расположилась на диване, укрывшись пледом. Ноги на кресле, в руке стакан с коктейлем. Треть темного рома, треть колы без сахара и треть льда, а сверху ломтик лимона.
– Как свидание? – спросила Магда, не отрывая взгляда от экрана.
– Прекрасно, – Юлита сбросила туфли, сунула ноги в войлочные тапочки. Каменный пол был ледяной. – Мы просто созданы друг для друга. Завтра утром бронирую церковь. Вот только не решила какую – Святой Анны или Сакраменток.
– Что, прям так плохо?
– Угу. – Она открыла холодильник. Ее полка, как обычно, зияла пустотой. Пометавшись между кусочком масла, морковкой, успевшей примерзнуть к задней стенке, и открытым пять дней назад йогуртом, Юлита решила лечь спать без ужина.
– Ты хочешь об этом поговорить?
– Нет, нет, нет. О господи, нет. – Юлиту передернуло. – Я спать. Пока.
– Погоди, погоди. Еще кое‑что.
– Ну?
– Ты снова оставила посуду в раковине.
Юлита вздохнула. Сейчас? Да ладно…
– Прости, – сказала она так вежливо и покорно, как только умела. – Я торопилась на премьеру.
– Две минуты тебя бы спасли?
Юлита прекрасно знала этот вопрос. Он действовал на нее, как красная тряпка на быка.
– Ты серьезно? Решила в мамочку поиграть? Нотации мне почитать?
[1] “Радуга” – инсталляция художницы и перформансистки Юлиты Вуйчик, стоявшая на площади Спасителя в Варшаве в 2012–2015 годах и воспринимавшаяся многими как символ толерантности и борьбы за права сексуальных меньшинств. За это время ее семь раз пытались сжечь представители ультраправых польских движений.
