Безымянная скрипка

Так вот оно что! Старинные скрипки стоимостью в состояние – еще полбеды… Мет никак не наиграется в свою секту Расщепленной Звезды, никак не может забыть легенду о какой‑то великой скрипке Архитектора вселенной – которая какая‑то особенная, открывает какие‑то тайны мироздания.

Люди верят в то, во что хотят верить. Наши псевдонимы, демонический антураж, гротескные костюмы – часть сценического образа, – однако Бафомет верил во всю эту чепуху про Расщепленную Звезду, Матерь демонов, центр мультивариантной вселенной, Игру и правила… Я лишь подыгрывал своим приятелям, я не вникал в суть.

Лучше бы скрипка так и оставалась в небытие… Аристократия несколько столетий назад баловалась оккультизмом, заказывала у скрипичных мастеров эксклюзивные инструменты, а теперь на них особый спрос.

– И ты решил, что тебе это нужно.

– Конечно! – Мет не воспринял мою реплику как иронию. – Да, Виктор, я ее выкупил, и это было нелегко, поверь, особенно из‑за сумасшедших фанатиков, готовых на все.

Неужели оно того стоит?

– Ты, между прочим, сейчас ничем не отличаешься от них, такой же пациент Кингс‑Парк. Легенды остаются легендами, скрипка это всего лишь скрипка – что бы там в твою башку не взбрело. От твоей секты у тебя крыша поехала, а скрипке самое место в Метрополитен‑музее!

Бафомет моргнул и растерянно, словно очнувшись, сжал ладони вокруг инструмента. Он молчал.

– К черту. Подрался почему?

Мет замялся.

– Я уже собирался ехать сюда, было темно, он выскочил как черт из коробки, прямо из ниоткуда, налетел на меня, мрачный, жуткий… Скрипичный вор! Но это неважно, абсолютно не важно! Я еще не рассказал самое главное! Ты меня сбил своими занудными вопросами!

Бафомет театрально, с улыбкой стукнул себя по лбу. Я нахмурился.

– Последняя Безымянная скрипка принадлежала владыке Владану, тому самому графу в Восточной Европе – до тех пор, пока ее из замка не украл странствующий архитектор. Ну ты помнишь. О скрипке не было слышно два столетия – но недавно ее чудесным образом нашли в лавке какого‑то старьевщика, в хламе антиквариата, обратились к оценщику – ну и понеслось. Никто даже предположить не мог! Виктор, ты меня слышишь? Это вообще‑то и твоя скрипка, – подчеркнул он, – то есть скрипка твоих предков, потому что граф Владан твой дальний родственник. Я сюрприз хотел сделать, я спешил сюда, чтобы все объяснить… Но ты не надейся – я ее тебе не отдам, потому что ты играть не умеешь.

Так, стоп! Я тут при чем? Еще одна легенда! У меня действительно в роду был какой‑то граф Владан, и была у него какая‑то скрипка…

Волшебная Безымянная скрипка и мои предки с родословной – которых я даже толком не знаю.

Чертова секта.

– Виктор, ты потерял дар речи от радостного изумления? – засмеялся Мет, хитро щуря свои зеленые кошачьи глаза. – Или ты не рад?

Я с трудом облек мысли в речь.

– Чему мне радоваться? – пробормотал я, недовольный затронутой темой. – Скрипки – это по твоей части. Ладно, – я вздохнул и отступил на шаг назад, у меня пропало желание продолжать разговор. – Мы ждем тебя на сцене.

Я резко развернулся на пятках и покинул помещение, оставив довольного Бафомета наедине с этой скрипкой.

С моей дьявольской скрипкой.

 

2. Забыть, как меня зовут

 

В зале бруклинского ночного клуба Гуд‑Рум было ярко, громко, потно и тесно – как и всегда на концертах семерых демонов в масках. Уже третий день – и на репетициях, и этим вечером – Бафомет играл на Безымянной скрипке, а мне хотелось выбежать вон из зала от необъяснимого дискомфорта. Лишь музыка удерживала меня, я тонул в пучках белого света, ослепляемый стробоскопом, ведомый сюжетами на сцене.

Внутри происходила борьба, мучение и сладостное, пугающее удовольствие, вспышки картинок, которые я не мог даже описать. Это не было связано с актерской задачей… Мне казалось, я начинаю сходить с ума, я будто бы не был собой, пока был на сцене.

Я спрашивал Кафца и Белиала, происходило ли на сцене что‑нибудь странное – но гитаристы лишь хвалили игру, используя формулировку «твоя скрипка», будто, черт побери, играл я, а не Мет!

Я что, один замечаю, как инструмент на нас влияет?!

Виолончелист Мет Хедман, он же демон Бафомет, оставив очередную подружку скучающе оглядываться по сторонам, отделился от общей компании и подсел ко мне, устроившемуся поодаль за барной стойкой. Я пытался надраться и забыть навязчивую мелодию скрипки, крутящуюся в голове – под гулкие удары ритмичных рисунков для пляшущих грешников, сливающихся в пестрые пятна со сполохами неоновых огней.

– Виктор, что с тобой? Прекрати унывать, пошли к нам… Смотри, вот там – твои фанатки. Они уже не раз про тебя спрашивали. Смотри, какая у одной задница… Ну же, посмотри, она тебе рукой машет.

Я поморщился, качая головой, даже не оборачиваясь: мне не нужно было одноразовых знакомств. Как‑нибудь обойдусь.

– Ты сегодня хорошо пел, – хмыкнул он, а я угрюмо поднял на него глаза. – Ваши голоса сливались в унисон.

Он покрутил в руках на уровне груди нечто, подозрительно напоминающее скрипичный футляр, и я прохрипел:

– Ты ее постоянно с собой таскаешь?!

– Да, – беззаботно ответил он, неверно истолковав мою реакцию, – а то всякое может случиться…

Я тяжко вздохнул, обреченно облокотившись на стойку, прикрыл лицо рукой. Мне очень хотелось, чтобы Мет оставил меня в покое, я хотел побыть один.

– Все с тобой ясно, – словно прочитав мои мысли, бросил он, вставая, и в типичной своей манере по‑кошачьи потянулся – насколько хватило пространства среди тел, окружавших барную стойку. – Не пей слишком много, – напоследок хохотнул он, толкнув меня в плечо. – Вся ночь впереди.

Точно подмечено… Вопреки моей комплекции, с которой достаточно было бы одного коктейля, чтобы забыть, как меня зовут, я долго не пьянел – даже если выпью все, что у бармена на прилавках.

Мысль о том, чтобы забыть, как меня зовут, выглядела очень заманчивой.

 

3. Черная тень

Он появился будто бы из ниоткуда: черная тень взметнулась вверх из‑под ног, вдруг возникнув передо мной. Я был пьян и сперва подумал, что это странное темное нечто только мерещится – но фигура двинулась навстречу, и я инстинктивно отпрянул, вскидывая руку на уровень глаз.