Мой любимый грешник

– Конечно, – пожала я плечами.

– Значит, он постоянно думает о том, как бы залезть к тебе в трусы.

– Хватит говорить мне гадости, – не выдержала я. – Ты ничего обо мне не знаешь. И о Косте… У него несчастная любовь.

– Если он еще раз к тебе прикоснется, я ему устрою несчастную жизнь, – буркнул Серега.

Я перегнулась ближе к водительскому креслу и заявила:

– Костик – мой лучший друг. И тебе придется с этим смириться.

– А тебе придется смириться с тем, что кроме меня к тебе ни один мужик не притронется.

– Ты мне не хозяин, Сережа, – радостно пропела я и показала ему язык.

– Ненавижу пьяных баб, – внезапно произнес он, а я обиделась и больше не сказала ни слова.

Стоило его машине остановиться около моего подъезда, как я быстро (как мне казалось) выбралась из тачки и бросилась к двери. По обыкновению, чуть не свалилась на высоких каблуках, но сильные руки меня удержали. Сережа стоял рядом и сверлил меня недобрым взглядом стальных глаз. Молча взял ключ из моих рук и открыл дверь подъезда.

– Какой этаж? – спросил он, а я машинально ответила:

– Одиннадцатый.

– Пешком не дойдешь, – буркнул Серега и вызвал лифт.

В тесной кабине находиться с ним рядом было почти невыносимо. Я не хотела на него смотреть, но взгляд сам собой переместился на его плечи. И шею. У меня что, новый фетиш? Я жадно разглядывала многочисленные татуировки, украшавшие его руки. Оскалившаяся змея, свернувшаяся кольцами. Крест, покрытый витиеватой вязью. Кажется, он называется кельтским. На другой руке красовались изображение молнии и игральная карта с черной короной в центре, а на внешней части предплечья – рисунок кинжала. Я помнила это точно, потому что невольно бросала взгляды на руки Сережи, когда сталкивалась с ним на работе.

А затем я заметила татуировку в виде черной бомбочки с огнем на кончике фитиля. Не выдержала. Прикоснулась к татуировке пальцами. Лифт остановился, а я отдернула руку. Быстро покинула кабину и подошла к своей двери.

– Хочешь рассмотреть мои рисунки поближе? – почти на ухо произнес Сережа, замерев за моей спиной.

Я открыла дверь и буквально ввалилась в прихожую. Но он последовал за мной, резко развернул к себе лицом и прижал к стене. Свет мы не включили, но я хорошо видела его лицо в полумраке.

– Упрямая ромашка, – почти простонал он в мои губы и устроил ладони на моих ягодицах. Наградил звонким шлепком. Довольно ощутимым, если честно. Я резко выдохнула, а он набросился на мои губы, целуя грубо и больно.

– Сережа, – пробормотала я, сама не зная, что собираюсь говорить дальше, но он тяжело выдохнул и нехотя отстранился, принялся яростно тереть большим пальцем ладонь левой руки.

– Я не буду с тобой спать, ромашка. Не сегодня, – он покачал головой, блуждая взглядом по моему телу.

– Но…

– Готов поклясться, завтра ты спишешь все случившееся на алкоголь и снова будешь меня динамить. Нет. Не пойдет, Стася. Я хочу, чтобы ты сама просила меня заняться с тобой сексом.

– Ну, знаешь ли! – возмутилась я, а этот гад щелкнул меня по носу и захлопнул за собой дверь. Некоторое время я тупо пялилась на пустое пространство вокруг себя, а потом крикнула: – Иди ты к черту, Сережа!

Скорее всего, он этого уже не слышал, а я прошла в спальню и рухнула на кровать, забыв снять туфли.

 

Глава 7

 

Выходные прошли в попытках привести свой организм в порядок. Мысленно поклялась больше не экспериментировать с безобидными на вид коктейлями, и все два дня пила исключительно воду. В субботу вечером позвонил Костик и хриплым голосом поинтересовался, как я себя чувствую, и что вообще было в пятницу.

– Мы с тобой увлеклись коктейлями, – вздохнула я. – И это стало большой ошибкой.

– Смутно помню, как мы до дома добрались…

– Нас Сережа подвез, – пробормотала я. Было жутко стыдно вспоминать прошлый вечер. Я ведь не пью. Ну, почти. А он наверняка посчитал меня алкоголичкой.

– Твой очередной ухажер? – полюбопытствовал Костик и забулькал чем‑то в динамик. Оказалось, пил холодную минеральную воду.

– Просто знакомый. Слушай, может, на прогулку сходим? Завтра. Сегодня я ни на что не гожусь.

– Договорились, – выдохнул друг, и мы простились до завтра.

А в воскресенье вполне мирно прогулялись в парке со стаканчиками кофе, обсуждали общих знакомых и бывшую Аньку. Однако видно было, что Костю что‑то беспокоило. Я не лезла, но когда в очередной раз многозначительно на него покосилась, друг не выдержал:

– Ерунда какая‑то творится, Стась. Помнишь, Разуваев просил узнать о пареньке, что слил Давыдову инфу о разборках в «Устрице»?

– Помню.

– Помощник повара оказался. Паренек двадцати одного года.

– И что?

– Я всю инфу по нему передал, как договаривались. А паренек возьми… и скончайся.

Я уставилась на друга. Он отводил взгляд и хмурился, сунув ладони в карманы ветровки. Сегодня было непривычно промозгло для конца весны, и многие решили утеплиться. Я не исключение. Куталась в джинсовку и с тревогой смотрела на Костю.

– Что с ним случилось? – тихо спросила я.

– Машина сбила вчера ночью. Стась, странно это. Вот что хочешь со мной делай, а это неспроста!

– Кость, да погоди. Мы же ничего о нем не знаем. Может, пьяный был. Или жил в неблагополучном районе. Или у него были враги…

– Были, как же. Верхушка города, к примеру. Тут вот еще что. Говорят, в городе серьезные ребята появились, которые пасут отца нашего родного. Мэра, в смысле.

– Зачем пасут?

– Может, обстановку нагнетают. Мужички из Москвы. А Кирилл Павлович многим неугоден стал, поскольку власть его множится в геометрической прогрессии. И делиться он не любит.

– Да зачем ему повара убивать? – внезапно разозлилась я, потому что все эти домыслы никуда не годились.

– А чтоб другим неповадно было, – буркнул Костя. – Показательная порка. Мол, вот, что бывает с тем, кто не фильтрует базар. Я тебе зачем все это говорю? Чтобы ты начеку была, Стась. Неспокойно вокруг. Выборы скоро, а кандидатура Разуваева теперь под вопросом.

– Я с ума сойду, – пожаловалась я.

– Ум лучше поберечь. Думай, как вести себя так, чтоб тебя не зацепили. Некоторые ведь в курсе ваших… отношений.