Скифский камень. Мифы и сказания
И мир и миг ‑за прошлое расплата,
И Мефистофель над душой стоит.
Она идет одна по звездопаду,
В восьмой круг ада трепетно скользит.
У окна в неизвестность
душа примостилась тайком,
И дождлива окрестность,
и прохладой запомнился дом.
И какие‑то люди
по мокрым аллеям снуют.
Старый Фауст не будет
искать Маргариту свою.
Все прошло, одиссея
закончится в мире наук,
Только дождь все сильнее,
И бес появляется вдруг.
Бес в ребро – это странно,
И слышится стук за окном.
Даль иллюзий туманна,
И вытолкнул в дождь его дом.
Домовой ли не любит,
Или вечность стучится в окно.
И усталые люди
Не смущают его все равно.
Пусть наступит расплата,
Ребенок погибнет, она
Не пойдет – виновата,
И все‑таки юность нужна.
Смерть хохочет устало.
– Собирайся со мною, старик,
Запоздалая слава
Там у райских ворот все стоит.
Казни ждет Маргарита,
Бес души его трепетно ждет.
Окна в вечность открыты,
Дождь за окнами снова идет
Старик читает Мастера тайком
И плачет о несбывшемся когда‑то.
Он все прошел и в мире том, ином,
Его настигла горькая расплата.
Пуста дорожка лунная, темно,
Там и Пилата не сыскать сегодня.
Давно прокисло красное вино,
Она ушла в то утро новогоднее.
Она осталась где‑то за чертой,
От нелюбви его еще страдая.
Постой, Старик, скажи мне, что с тобой,
Куда душа сегодня улетает.
И исповеди нет, и нет тепла,
Но что поделать это просто осень,
Елизавета в осень умерла,
И белые цветы он ей приносит.
Его похоронили вместе с ней,
Но вот очнулся и бредет по миру,
Среди поэтов‑призрачных теней,
Писал роман и жил легко и мирно.
Но та, другая, где она теперь,
Кто в вечности его спокойно встретит?
Один, совсем один, среди страстей,
Среди стихов, и завывает ветер.
Не трона он хотел и не любви.
Исполнились желанья, отчего же
Тревожны сны последние твои,
Какая боль, какая спесь тревожит.
И сон не сон, и явь еще страшней,
Зачем зовет опять: – Елизавета…
Она с поэтом там, среди теней,
Хотя не любит дерзкого поэта.
Но и с тобою видно не судьба,
И на дорожке лунной нет Пилата,
