Безмолвие

– Какие еще производства вы тут развели в порту?

– Ну… – Дима затянулся дымом, перебирая в голове, о каких предприятиях можно говорить, а про какие стоит тактично умолчать перед глашатаем новых хозяев порта. – Всякого разного понемногу. Мужички местные стараются развивать мелкое производство, мы им не мешаем.

– В моих наивных представлениях порт – это там, где много кораблей и вокруг полно всяких корабельных плотников, боцманов, рыболовных сетей и прочее.

– Как в фильмах про пиратов?

Валера ухмыльнулся.

– Почти, – именно картинку с вооруженными чумазыми людьми в старинных треугольных шляпах он вспомнил первой при упоминании слова «порт».

– Нет, современный порт – это километры неиспользуемых производственных площадей. Когда строили в советское время подобных монстров, – он обвел сигаретой пространство вокруг, – станки были громоздкими, товары были неманевренными. Чтобы загрузиться, следовало самосвал загнать в ангар, к примеру. Сейчас всё иначе. Производственные мощности не габаритны, но выдают продукции соизмеримо больше. Им не надо столько места. А море одно, оно мельче не стало. И корабли в доках одни и те же.

– И хозяин у них один, – подхватил мысль Валера.

– И он не хочет выводить отсюда то, что ему будет мешать.

– А если все эти пустые здания снести?

– Это денег стоит.

– А на месте построить что‑то пригодное к погрузке суден…

Дима помахал головой, затушил окурок об крышку урны, перекрывшим горло хрипом выдал:

– Дохлый номер, – сплюнул вслед за окурком в урну.

– Что так?

– Никто не захочет вписываться в этот весьма затратный проект, зная, что через несколько лет хозяин порта может смениться и захочет строить здесь что‑то иное. Или вовсе подумает выкупить то, что у тебя есть, по бросовой цене – он же хозяин земли. Откажешь такому, он тебе пути кислорода перекроет, что сам доволен не будешь, отдашь выстроенное кровным трудом предприятие, на которое работал всю жизнь, за бесценок, лишь бы долги покрыть. А новые хозяева продадут недоделанное, но, в принципе, выгодное и грамотно спроектированное производство какому‑нибудь турку. Тот, в свою очередь, по тайским технологиям навезет оборудования блочного, выстроит конвейер по сборке суденышек или штамповке консервных банок. Деньги мимо города пойдут. Налоги тот турок будет платить на родину, кое‑какую пошлину в «Рашке», а больше, конечно, отдаст хозяину порта за аренду.

«Поэтому вы его выселили» – мелькнула мысль в голове Валеры. От прошлого собственника земли администрация ничего не имела. Потому и подставили, довели до монастыря. Хозяева Валеры, видать, предложили неплохо поделиться.

Дима умолк, поняв, что слишком разоткровенничался. Подписанный сегодня договор в финансовом плане касался получения прямых дивидендных выплат новым хозяевам порта. Однако он никак не определял обязательства субподрядов, трудящихся в порту. Эта ниша так и осталась пока еще в кармане администрации.

– Поехали выпьем, что ль, за сделку, – не дожидаясь москвича, Дмитрий побрел к машине.

Валера покрутил в руке недокуренные полсигареты. «Capitan Black» длиннее всяких там «Парламентов». Их раскуривают под долгий разговор. За это Валера и выбирал данную марку сигарет, более отнесенную к сигариллам. Оппонент, подсознательно ориентируясь на длинную сигарету, продолжал и продолжал говорить, пока тлеет табак. А что зря молча стоять? В этот перекур собеседник сорвался с крючка.

– Вы докуривать будете?

Валера только после слов заметил рядом с собой облокотившегося на кирпичную стену рабочего. Тот сложил руки на груди и ждал то ли обеденного перерыва, то ли когда солнце чуть спрячется за здание, и дорога домой будет пролегать не по солнцепеку.

Валера не сразу понял, кто и что у него спрашивает.

– Сигарету, – рабочий показал на тлеющий предмет в руке Валеры. – докуривать будете?

– А, нет…

– Можно? – мужчина подошел к москвичу и ловко подцепил из его пальцев дымящийся сверток.

Валера хотел было идти следом за Дмитрием, но покидать подошедшего с просьбой человека, не обмолвившись и парой слов, было неловко.

– Давно работаете в порту? – растерянно произнес менеджер.

– Всю жизнь, – мужчина крепко откашлялся. – Хорош табачок, спасибо.

Короткие волосы с проблесками седин на кончиках, а может это капельки пота средь редких волос. Красная морщинистая кожа. Валера пытался угадать, сколько ему лет и как долго тянется его рабочая «вся жизнь» в порту. Терялся в догадках от сорока до пятидесяти лет.

– Как только кончил девятый класс в перестройку, больше некуда было податься. Тут хоть консервную банку из дока стащишь, и то ужин. Вот как жили.

Тридцать пять, быстро посчитал в уме Валера и ужаснулся. Перед ним стоял сверстник, чуть старше его.

Еще лет пять, и у Валеры тоже появятся седины, а под глазами вырастут мешки от недосыпания.

Нет. Эта жизнь не для него.

– Бывай, мил человек, – Валера махнул рукой и пошел к машине.

Площадка перед административным зданием порта была не заасфальтирована, покрыта всё тем же затертым в труху бетоном, коим заливали огромные доки в советские времена. И цивилизации той, развитой, не осталось, а следы ее промышленной мощности всё еще ощущаются под ногами. Садясь в машину, Валерий постучал туфлями друг об друга, стряхивая цементную пыль. Кончики туфель не так блестят, как в кабинете. Запылились всего‑то за два шага по порту.

Зажужжал телефон, это пришло сообщение от Маши.

«Что делаешь?».

– Поехали пообедаем, – буркнул он водителю, а подруге написал:

«Курю со своими новыми мертвыми душами».

В ответ пришел грустный желтый кружок.

***

Машина остановилась на застланной плиткой набережной.

– Сегодня днем ты спросил меня, отчего я так понур, – нарушил уединение в шуме волн Валерий.

Они сидели на балконе ресторана, неподалеку от отеля «Hilton». Удачное расположение на главной набережной города, а также отличная картина проданного с потрохами порта на противоположном берегу бухты послужили критериями выбора на вечер этого заведения. Будний день подходил к концу, и солнце еще звало горожан на послерабочие прогулки по набережной. Заведение пустовало, и жадные до чаевых официанты всматривались в вальяжно раскинувшихся у балкона джентльменов.