К югу от рая
К югу от рая
Автор: Дмитрий Осин
Возрастное ограничение: 18+
Текст обновлен: 01.10.2024
Аннотация
Андрей, молодой писатель, мечтающий о славе. Он пьет, веселится и живет беззаботной жизнью. Он соглашается на все, что угодно, ради того, чтобы достичь поставленной цели, но стоит ему совершить одну ошибку, как все, чем он жил, начинает ускользать из рук. Книга содержит нецензурную брань.
К югу от рая
Дмитрий Осин
© Дмитрий Осин, 2024
ISBN 978‑5‑0055‑8498‑4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«И тень чертогов наслажденья
Плыла по глади влажных сфер,
И стройный гул вставал от пенья,
И странно‑слитен был размер
В напеве влаги и пещер.
Какое странное виденье –
Дворец любви и наслажденья
Меж вечных льдов и влажных сфер.»
С. Т. Кольридж.
К югу от рая
Глава первая. Радость
Стоял теплый летний день. Ветер дул с востока. Он тянул за собой соленый морской бриз, который пролетая над полем, впитывал в себя запахи опаленной солнцем травы. Я отодвинул простынь, что была нам вместо двери, и вышел во двор. Мы жили в маленьком гостевом доме. По его крыше вился виноград, а весь двор был полон абрикосовыми деревьями. Я подошел к одному и сорвал две штуки себе на завтрак. Ветер наклонил его листья, а я пошел к умывальнику. Побрившись и умыв лицо, я поднял голову и заметил, что на небе не было ни облачка. Чистота… Чистое голубое небо. Чудесное утро, подумал тогда я и пошел обратно в дом. Сорвал с той же ветки еще две штуки и, отодвинув простынь, зашел в комнату.
Я сварил себе кофе и сел за стол. Окно, под которым он стоял, выходило на задний двор, и все что я в нем видел это все те же абрикосовые деревья. Этот год, по словам хозяина дома, выдался урожайным. Жители поселка были этому рады. Мы тоже были рады, потому что урожай в нашем дворе, входил в стоимость аренды. Выпив кофе, я достал бутылку портвейна и открыл её. Карина перевернулась с левого на правый бок, освободившись от простыни. Она была совершенно нага и прекрасна. Я сделал несколько глотков из бутылки и поставил ее на стол. Взял блокнот, карандаш и решил поработать. Рассказ давался сложно, и я то и дело прикладывался к бутылке. После того, как я ее прикончил, на листах стали появляться слова. Дело пошло. Я был рад. Это был первый день после приезда, когда я, наконец‑то, взялся за карандаш и что‑то из этого вышло. В открытое окно залетал теплый ветер и обдувал мне лицо. Это было приятно. Написав главу, я достал еще одну бутылку из‑под стола. Портвейн был что надо. Откупорив ее, я взялся за продолжение. Рассказ выходил хорошим, и чем больше я писал, тем больше вникал в него. Потихоньку, как это обычно бывает, я все больше и больше отстранялся от внешнего мира и писал. Я не чувствовал уже ветра на лице, ни запаха спелых абрикосов. Я прикончил бутылку портвейна и вышел на улицу. Дошел до умывальника и умылся холодной водой. Сорвал с ветки абрикос и пошел в другую половину участка. Здесь жили хозяева. По стене их двухэтажного свежевыкрашенного дома вился виноград. Участок был чист и ухожен. Хозяин сидел у костра и курил сигарету. Я подошел к нему и оглядел дом.
– Доброе утро – сказал я.
– Доброе.
Рядом с его правой ногой стоял стакан. Курил он медленно, растягивая удовольствие, и попивая содержимое стакана.
– Послушай – сказал он, не глядя на меня. – Ты меня извини, но совсем вылетело, как говоришь, тебя зовут?
– Андрей.
– Точно! – оживился он – ты уж извини. После вчерашнего все вылетело из головы. Ты кстати, как?
– Да ничего – сказал я, и посмотрел на окна дома. Потом я посмотрел на крышу, на свежевыкрашенные стены и на вьющийся виноград и опять на костер.
– Угощайся – он протянул мне бутылку. Откуда он ее достал, я так и не понял. Но бутылке я был рад.
– Благодарю.
– На здоровье.
Я откупорил бутылку и выпил. Потом протянул ему, но он отмахнулся и сказал, что у него свое, домашнее, и показал на стакан.
– Андрей, знаешь, что? – спросил он помолчав.
– Что?
– А где твоя жена?
– Она спит.
– Но ведь уже девять утра – удивился он.
– Она любит поспать.
– Ясно, молодые, а спят до обеда – пробурчал он.
– Когда же еще нам спать?
– Работать надо, а не спать.
– Я уже поработал – ответил я.
– В смысле? – удивился старик, – как поработал? И кем ты работаешь, что ты сделал уже?
– Я писатель.
