Мой (не)желанный малыш
– Ребенка не будет! – ноздри отца трепещут от бешенства. Кажется, что ему не хватает воздуха от той ярости, что накрывает его одной волной за другой. – Завтра же избавишься от ЭТОГО…
Испуганно делаю шаг назад. Буквально чувствую, как от лица отхлынула вся кровь. Сейчас я такая бледная, без единой кровинки, что самое время в гроб класть. Первый шок отходит, и я уже готова защищать своего еще нарождённого такого для всех нежеланного малыша.
– Это и мой ребенок! – вскидываю подбородок, твердо встречая неумолимый взгляд отца. Впервые готова биться насмерть – за жизнь своего малыша. – И я решила рожать!
– Дура! – орет отец, но тут же берет себя в руки. – Ты себе всю жизнь загубишь. Подумай, Катя. Что ты творишь, дочь?!
– Это не обсуждается.
На какое‑то мгновение даже горжусь собой. В моем голосе сталь и что‑то такое, от чего отец понимает, что спорить, а тем более, настаивать совершенно бесполезно.
– И не забывай, что у меня слабое сердце.
В уголках жесткого неподатливого рта появляются горькие усталые складки. Он помнит и, наверняка, никогда не забывал.
– Хорошо, – желваки буквально ходят ходуном по гладко выбритым острым скулам. – Я все улажу. Ты выйдешь замуж за Илью. Он примет… – морщится, как от зубной боли, – твоего ребенка. Не волнуйся, не попрекнёт и словом. Не зря, несмотря на все это безобразие, что ты исполняла в последнее время, он не отказался от идеи женитьбы на тебе.
Опускаю голову, принимая поражение. Отец прав. Я должна выйти за Илью. Одной мне не справиться. Я просто не выдержу все сплетни, заголовки в желтых газетах, которые будут кричать на каждом углу, что единственная дочь известного бизнесмена в положении, не будучи замужем. А уж сложить дважды два, кто именно отец ребенка им не составит большего труда. Не вынесу такого позора, ведь я стану очередной из длинного списка «однодневок».
– Я выйду за Илью.
Отец в три шага оказывается возле меня.
– Вот и славно! – словно собачонку треплет по насквозь промокшим светлым прядям волос. – Я все решу. Кстати, – отец небрежно кидает на кровать конверт, из которого, шлёпнувшись на покрывало, вылетают в хаотичном беспорядке фотокарточки. – На досуге посмотри это.
Пару неверных шагов и в моих пальцах фото. Фото, на которых некогда мой любимый мужчина запечатлен с рыжеволосой женщиной. Они выглядят такими счастливыми. Больно невыносимо! Рядом с ними маленькая девочка с забавными хвостиками – рыженькая – такая же, как и ее мать. Дыхание сбивается. Кажется, еще немного и задохнусь! Прячу лицо в ладонях. Плечи дрожат от понимая того, что моя жизнь больше никогда не станет прежней. В голове не укладывается весь масштаб предательства любимого человека!
Будь ты проклят, Стэфан Дицони! Будь ты проклят, что обманул меня, разбил надежды и уничтожил жизнь! Ты никогда не узнаешь о нашем ребенке! НИКОГДА!
Глава 1
Катя
– Пусти! – пытаюсь вырвать руку из стального захвата. Только вот все мои старания бесполезны. Он‑то вон какой! Каланча! Еле до могучего плеча макушкой достаю. Ууу, настоящая гора!
– Куда? – едко цедит мужчина, кивая на распростёртое на земле тело «ухажера», который приставал ко мне еще минуту назад. Ровно столько понадобилось брюнету, чтобы обездвижить подонка. Морщится брезгливо, разглядывая тушу у своих ног. Встряхивает рукой, сжимая и разжимая кулак. – Вон, уже повеселилась! Оторвалась!
Отвожу взгляд от тучного здоровенного тела байкера с разбитым бородатым лицом. Непроизвольно плечом веду. Жалости нет – ни сколечко! Одна лишь брезгливость. Толстый навозный жук. Поделом!
Вспыхиваю до корней светло‑золотистых волос, когда понимаю, что замечание спасшего меня мужчины более, чем справедливы. Каждое его слово звучит, как грязное ругательство. Кровь в жилах огненной лавой клокочет. Да кем он себя возомнил?! Да, спас! Спасибо! Однако, отчитывать меня никакого права не имеет!
– Я такси вызову, – дерзко пытаюсь вырвать руку. От усилий аж щеки надуваю.
Игнорирует. Настойчиво тянет в сторону черной, матовой, спортивной тачки. Что самое унизительное – он делает это совершенно без труда! Ну, куда мне с моими пятьюдесятью килограммами? Окидываю оценивающим взглядом мощную спортивную фигуру. Переть против двухметрового центнера хорошо развитых мышц?!
Он, тем временем, достает из заднего кармана темный брелок. Машина, словно приветствуя, мигает ярко‑желтыми фарами. Дорогая. Стильная. Очень даже подходит ее обладателю! Открыв дверь, без усилий вталкивает упирающуюся меня в салон. Обходит машину и, как только садится на водительское сидение, пронзает почти насквозь своими странными глазами. Гетерохромия… Один глаз синий, как штормовое море, второй – зеленый, с золотисто‑карими искрами у самого зрачка. Игнорирует мой любопытный взгляд. Должно быть, ему не привыкать к пристальному вниманию.
– Где он?
– Он? – повторяю непонимающе, чинно складывая руки на коленях.
На высоких скулах незнакомца ходуном желваки ходят. Похоже, мягко говоря, его до белого каления доводит, что со мной возиться приходиться.
– Парень твой, – приподнимает бровь, словно удивляясь моей глупости. – Не одна же ты в клуб пришла?
Щеки вспыхивают, и я бормочу:
– В командировке, – почему‑то становится так не по себе, будто в каком‑то тяжком грехе призналась. – Я здесь с подругой была, но мы поссорились. Она уехала.
Загорается подсветка центральной консоли и пространства в ногах. Мужчина слегка наклоняет голову набок. Пристально изучает.
Непроизвольно, впервые обращаю внимание на то, как он хорош собой. Непозволительно хорош… Квадратная мужественная челюсть, небольшая ямочка на подбородке, высокие, хорошо вылепленные скулы. Обрамленные густыми черными ресницами странные, но такие притягательные, глаза. Красивый! Не слащавой красотой, а какой‑то грубой, первобытной. Нос слегка кривой…
Видать, байкер не первый, кого мой спаситель в нокаут отправил. Теряюсь. Интересно, сколько ему лет? Даже смущенно прядь волос за ухо убираю, несмело разглядывая его из‑под длинных ресниц.
До этого, в темноте, у меня не имелось возможности как следует его рассмотреть. Да, честно говоря, и не до этого было. Все, о чем я думала в тот момент, когда он размазывал моего обидчика по асфальту, как же мне крупно повезло, что хоть кто‑то заглянул в самый темный уголок территории клуба.
Только вот, похоже, мои слова его еще больше злят. В глазах лютая ярость горит.
– Если бы я был на месте твоего отца…
Моментально забываю о симпатии. Вспыхиваю с полуоборота, словно пороховая бочка!
– Слава Богу, ты мне не отец и не жених! – и для убедительности добавляю: – И на их месте никогда не будешь.
