Ночной обход

– Только обувь у тебя, как говорила моя бабушка, «ни к селу ни к городу». – Я указал на его ослепительно‑белые кроссовки. – Вообще‑то спортивную обувь с плащом не носят, даже если ты в джинсах. Тебе никто об этом не говорил? – продолжал я подтрунивать над молодым человеком, чрезмерно стремящимся к оригинальности.

– Говорили, – пожал он плечами. – Родители. В детстве. Ты так и будешь болтать всю дорогу? Флуд – бессмысленный и беспощадный.

– Это постсуточный синдром, – усмехнулся я. – А ты будешь…

– Будь собой, и неважно, что говорят другие… – перебил он меня. – А я вот думаю… – Он вдруг остановился, вызвав небольшой затор на тротуаре. – Нельзя с пустыми руками идти к девушке, да еще и рано утром.

– Цветы предлагаешь купить? – Я потянул его за рукав, пропуская пешеходов. – Ничего, что она подозреваемая в отравлении?

– Вот поэтому еду и напитки надо принести с собой, – предостерегающе сказал Арсений, не сдвигаясь с места. – А вообще она правильно сделала, что отравила любовника, – неожиданно добавил он, разглядывая при этом кариатиды на фасаде дома княгини Юсуповой. – Они на головах держат весь дом или на плечах? – поинтересовался сыщик.

– Дом Пиковой дамы, – усмехнулся я, проследив за его взглядом.

– В смысле? – Строганов тут же уставился на меня. – Это которая три карты знала?

 

– «На Литейном, прямо, прямо,

Возле третьего угла,

Там, где Пиковая Дама

По преданию жила!» –

 

продекламировал я.

– Пушкин? – предположил Строганов.

– Агнивцев. Между прочим, говорят, – подзадорил я его, – что если долго смотреть вон в то окно, то увидишь хозяйку дома.

– Да ладно?! – Арсений стал таращиться на пыльные окна второго этажа.

– Я пошутил, это легенда. Дом построили через двадцать лет после того, как… – Я снова потянул его за рукав, но Арсений ловко вывернулся из моего захвата.

– Все равно нужно попробовать. Я сюда ночью приду, вдруг повезет? Так давай ей пиццу и колу купим? – И, резко развернувшись, он понесся по Белинского.

– Пиковой даме? – крикнул я ему в спину и ринулся вдогонку.

– Любовнице! – донесся до меня его голос. Строганов уже почти добежал до церкви Симеона и Анны, но вдруг остановился. – Где тут пиццу‑то нормальную пекут? – проорал он.

– В «Челлетте»! – крикнул я в ответ, сбавляя темп. – Там шеф‑повар – настоящий итальянец, но зовут его Юрий. Я с ним знаком.

Строганов не мог ждать и двинулся мне навстречу.

– Долго идти? – недовольно поинтересовался он.

– Минуты полторы, – улыбнувшись, ответил я. – На углу с Фонтанкой.

Нетерпеливый Арсений шел молча, сосредоточенно глядя вперед, а я вертел головой, рассматривая на ходу темный шпиль и охристые стены церкви, освещенные осенним солнцем, деревья, с которых уже слетали желтые листья.

Остановившись около современной скульптуры – чересчур худого и абсолютно голого мальчика из бронзы, Строганов заговорил тоном экскурсовода:

– По замыслу скульптора – это символ нового века. Наверное, Макдоналдсы закроют, и есть будет нечего, – огорченно пояснил он. – А еще говорят, что во время дождя он как будто писает.

– Не присматривался, – буркнул я, спускаясь в пиццерию «La Celletta».

Шеф‑повар ресторана, с выразительными карими глазами, со стильной мушкетерской бородкой и усиками, в лихо заломленном набок поварском колпаке и белоснежном сюртуке, неспешно шел по залу. Заметив меня, он дружелюбно улыбнулся.

Строганов тут же издал крик восторга и, ринувшись к нему, заговорил… на итальянском:

– Gli amici degli amici sono amici nostri!

– Perfetto! Grazie, – любезно откликнулся настоящий итальянец.

– Друзья друзей – наши друзья! – перевел мне сияющий от радости Арсений.

– «Ва бэне», – процитировал я гангстера из мультфильма «Капитан Врунгель», впечатленный языковыми познаниями своего необычного приятеля.

Арсений умял несколько брускетт, пиццу, съел мороженое и почти залпом выпил пару чашек кофе.

– Кто хорошо ест, тот хорошо работает! – заявил он мне, заметив, что я съел лишь кусочек пиццы и неторопливо пью кофе. – А ты? Какой из тебя помощник?

А мне снова становилось не по себе и есть совсем не хотелось. Чем ближе была встреча с Любовью Ясновой, тем сильнее портилось мое настроение. И дело было не только в том, что доктора не любят встречаться с близкими своих умерших пациентов. Мне не хотелось видеться именно с этой барышней, которая подозревалась в отравлении, убийстве и преступном сговоре с сотрудниками отделения реанимации. Мы с ней общались несколько раз, когда она приходила к нам в отделение. Она вызывала у меня симпатию. Тогда.

 

Мы подошли к парадной дома, где жила Любовь Яснова. Арсений уверенно позвонил в домофон. Я в глубине души понадеялся, что ее не окажется дома. Но увы, Арсений оказался везучим.

– Здравствуйте! – проникновенно начал мой напарник. – Это доктор Агапов, из отделения реанимации, где Сергей Яблочков лежал, помните меня? Мы с вами общались. Я его лечил. Откройте, пожалуйста!

Вначале ответом было молчание. Затем послышался испуганный голос:

– А что вы хотели?

– Поговорить! – тут же ответил Арсений. – Вы меня вспомнили?

– Да, конечно, я вас помню, только… – Она вновь замолчала, и у Строганова уже готова была сорваться какая‑то реплика, но вдруг домофон запиликал, и дверь открылась. – Заходите, – услышали мы.

Строганов с пиццей ринулся наверх.

– Ух ты, какая лестница! – восхитился он. – Мне бы такую!

Я его уже не видел, а лишь слышал.

– А знаешь еще одну мою версию?! – Он поджидал меня на площадке третьего этажа, разглядывая узор из плитки на полу. – Никто из тех, кого мы с тобой подозревали, не имеют отношения к убийству Яблочкова! Каково? – И он снова побежал по ступеням вверх. – Выстрел вслепую! – донесся до меня его голос.

– Слепая упала, – пробормотал я, ускоряя шаг.

Девушка жила на шестом этаже. Люба Яснова приоткрыла дверь и, широко открыв глаза, смотрела на Арсения.