К морю

– Я заметил, что под глазами у тебя мешки, в которые можно складывать котят. Или картошку. Или количество рабочих часов в неделю.

– Ник, ты же знаешь, я не только ради денег работаю или чтобы забыться, я своё дело ещё и люблю.

– Даже на любимой работе можно упахаться, а упахивание ничем хорошим обычно не заканчивается!

Дьюван цокнул языком и посмотрел в окно.

Как же бесят эти нотации. Я и сам знаю, что он прав, а он прекрасно знает, что я знаю. Зачем без конца повторять одно и то же, если понимаешь, что ничего не изменится? Я так живу. Мне это помогает.

– Сегодня опять не спал до четырёх, – сказал он после недолгого молчания. – А потом как всегда кошмары про Вельту снились.

– Друг, вот без шуток, тебе правда отдохнуть надо, – серьёзно сказал Николас.

– Да как? Куда я от этого сбегу? Как будто я за столько лет не перепробовал всё, что можно.

– Но бывало же, что лучше становилось.

– Бывало, – пожал плечами Дьюван. – Когда клиенты пошли, когда школу открыл, когда казалось, что на след напал…

– Когда ещё?

Дьюван задумался. Его взгляд рассеянно пробежался по стенам, зацепился за нарисованную на стене чьей‑то искусной рукой морскую волну. Вспомнил:

– Когда у моря сидел. Просто сидел, ничего не делал. Как‑то получалось ни о чём не думать.

– Ага, и когда ты так последний раз сидел? – не дав собеседнику ответить, Николас предостерегающее ткнул в него пальцем: – Только попробуй сказать, что у тебя нет времени, потому что ты работаешь.

Дьюван усмехнулся и промолчал.

– Слушай, у тебя ж там всё отлажено, школа и студия могут недельку поработать и без твоего участия, – гнул своё Николас. – Отключи телефон да поживи у моря, как друг тебя прошу. На природе где‑нибудь, на берегу.

– Р‑романтик, – Дьюван допил последний глоток вина и нехотя полез в карман за телефоном.

– Сам‑то давно перестал им быть?

Этот вопрос Дьюван оставил без ответа.

 

Следующие несколько минут Николас наблюдал, как его друг со скептическим выражением лица просматривает сайты отелей.

– Либо такие выпендрёжные, что аж с души воротит, либо бабушатники, – резюмировал тот, закрывая очередную страницу.

– Не угодишь тебе, – пробормотал Николас. В этот момент лицо Дьювана изменилось: он увидел что‑то, что ему понравилось.

– Смотри, – Дьюван протянул другу телефон. – Гостевой дом «Маяк».

– Ну вот, то, что тебе нужно, – обрадовался Николас. Увитый виноградом двухэтажный домик, одиноко стоящий на высоком морском берегу, казался уютным и спокойным местечком.

– Да, да, это знак для моей блуждающей во тьме души. Поживу в этом «Маяке» и обрету покой, не иначе!

– Как знать, – пожал плечами Николас.

– Неисправимый романтик, – махнул рукой Дьюван и добавил: – А домишко правда неплохо выглядит. Со вкусом и без излишеств. Правда отдохнуть съездить, что ли…

 

Путь к «Маяку» лежал через бор, отделяющий гостевой дом от посёлка возле железнодорожной станции, а вместе с ним – будто бы от всего мира. В лучах вечернего солнца шершавые стволы сосен отливали янтарём, под колёсами шуршал хвойный ковёр.

Дорога упёрлась в зелёный забор, и Дьюван вышел из машины – прямо в пряный, почти осязаемый аромат сосен. Где‑то совсем близко шумело море, и время от времени тёплый ветер доносил солоноватый запах водорослей. Немного подышав непривычным для горожанина воздухом, Дьюван достал из машины сумку, открыл калитку и шагнул на выложенную камнями дорожку. Она взбегала вверх по склону туда, где за стеной цветущих кустов стоял дом с аккуратными балкончиками и флюгером‑маяком на крыше.

В сердце мужчины шевельнулся детский интерес: захотелось углубиться в заросли, исследовать каждый уголок, посидеть в деревянной беседке, разглядеть фонтан, притаившийся, судя по звуку, где‑то в саду. Пару раз Дьюван, не устояв, сворачивал на песчаные тропинки и обнаруживал гамаки, кресла‑мешки, фигурки гномов, оленят и аистов, казавшихся живыми… Всё дышало любовью, с которой кто‑то обустраивал это место. Всё было ухоженным и в то же время свободным от жёстких рамок порядка – ровных газонов, остриженных в форме кубов растений и строгой симметрии. Гармония сада казалась нерукотворной, хотя беседки, фонтаны и клумбы, конечно, не могли появиться сами собой.

Наконец дорожка привела Дьювана на вершину холма, где на самом краю обрыва, в нескольких метрах от дома, стояла деревянная скамья. Дьюван опустил на неё сумку и окинул взглядом открывшуюся панораму. Влево уходил высокий зелёный берег, весь в соснах и кустарнике; впереди расстилалось сияющее на солнце море, чуть правее виднелся город, казавшийся миражом отсюда, из спрятавшегося между лесом и водой сада. Внизу широкой полосой желтел пустынный пляж, шумели свободные от бетонных набережных волны, и девушка в развевающемся белом платье шла вдоль полосы прибоя.

Какой прекрасный кадр. Девушку не по центру, большую часть должно занимать море. И цветокоррекции совсем чуть‑чуть, чтобы плёночный эффект получился.

Дьюван не отрывал взгляда от этой картины, пока на зелёное крылечко не вышла высокая женщина, тут же направившаяся к гостю. Он обратил внимание на плавность её движений и серебристый оттенок волос, собранных в большой пучок. Попытался понять, сколько ей лет, – и не смог выбрать между сорока и семьюдесятью годами.

– Моё имя Ола, – женщина протянула Дьювану чуть тронутую сетью морщин руку. Речь её была напевной, неторопливой и ласковой, как шум прибоя, а глаза цвета морской волны – мудрыми и улыбчивыми. – Можете называть меня бабушкой Олой, почти все здесь так делают.

Всё‑таки бабушатник. Впрочем, такую женщину бабушкой не назовёшь. Почему она сама так представляется? С её внешностью можно было бы ещё долго прикидываться молодой.

Дьюван пожал протянутую руку и представился.

– Я хозяйка тут, – продолжала Ола, – если что‑то понадобится, ко мне всегда обратиться можно. Пойдёмте, покажу, как всё устроено у нас.