Клошар

От смутных воспоминаний внутри потеплело.

– Скорую не вызывай, – пролепетал я, не поднимая глаз на Саню.

– Конечно, не вызову. Психушка тебе нужна, а не скорая.

Он присел на краешек ванны и вытащил затычку из сливного отверстия.

– Дай закурить, братишка, – я посмотрел ему в глаза.

Саня усмехнулся какой‑то своей мысли, пересел на пол возле ванны, прикурил сигарету и протянул к моим губам. Я сделал большую затяжку и выдохнул дым в потолок.

– Будем жить, брат, извини, – сказал я, сделав вторую затяжку.

Саня заметно повеселел.

– Так вены не режут, Дима. Ну что ты здесь напилил? Не дрова поди, посмотри сам‑то. Правильно – это снизу вверх, от кисти до локтевого сустава.

– Что со мной, Сань? – я выкарабкался из ванной и голый уселся на пол рядом с ним. – Я даже убить себя как следует не могу. Я ничего не могу сделать так, как надо.

– Всё ты можешь, братишка, у тебя по жизни талант. А когда талант имеется, то он ко всему ключик найдёт! И если ты очень постараешься, то сможешь убить себя лучше, чем любой камикадзе.

 

– Ну вот, демоны, засрали всю ванную. И спать ещё людям не дают, – в приоткрытую дверь просунулась голова соседа Серёги.

– Серый, пиво есть? – Саня взглянул на меня, и увидев нечто вроде одобрения, продолжил, – Или водочки?

 

Планы

 

Изо дня в день мне приходится носить своё мутное похмелье по Большой Подьяческой к каналу Грибоедова. Затем – через Сенную площадь до блюзового «Мани Хани» на Апрашке, где я выпиваю кружку разливного пива, чтобы запустить колёсики у себя в голове. Затем, как правило, следует продолжение – в чьей‑нибудь компании. Когда я поддатый, я люблю с кем‑нибудь поболтать. Говорить, слушать, обсуждать. А чтобы двум людям вести интересный разговор и при этом понимать друг друга – необходимо быть примерно в одинаково изменённом состоянии сознания. В этом сакральный смысл слова «собутыльник». Здесь, в Питере, моим лучшим и единственным собутыльником обычно является Саня. Ему я, по крайней мере, доверяю, а это немаловажно. Время пролетает очень быстро, или же это мои мозги работают медленно? Дни чередой вываливаются из жизни и все, как один, тонут в разнообразии жидкостей.

 

Болтаем с Саней на углу Сенной, попивая пиво. Я сижу на краешке длинной деревянной скамьи, он – напротив меня на корточках. Саня излагает мне одно из своих жизненных наблюдений:

– Всегда хочется того, чего не можешь получить, – говорит он и смотрит на меня своими голубыми глазами. – А то, что тебе нафиг не нужно, приходит само, прямо в руки. Поэтому, не нужно ничего хотеть. Надо быть как Далай‑лама: тренировать свой ум и избавляться от желаний. Они нас разрушают, а счастье приходит, когда внутри тебя спокойствие.

– Да брось ты, Сань, сам‑то хоть веришь, что можно ничего не хотеть? Только покойники ничего не хотят. И ещё, может, твой Далай‑лама, если не врёт.

– Не знаю. Поехали в Тибет, может там и узнаем, – отвечает Саня, отхлёбывая большой глоток пива из бутылки. Он частенько упоминает названия каких‑то мест, о которых я читал лишь в романах.

Я посмотрел на Саню с тоской:

– Я тя умоляю… Да то ж конец географии. Может, ты и съездишь, а я – нет. Не моё это. Я просто хочу нормально жить. Здесь. Где родился, как говорится, там и пригодился.

– Ну и чем ты тут пригодишься?

– Устроюсь фотокором в какой‑нибудь журнал, – говорю я, будто не замечая Саниного сарказма, – с бухлом завяжу, девчонку найду, семью заведу, детей. И жить буду до тех пор, пока не помру.

– Ну, коли так, дело хорошее. Саня протянул ко мне руку, и мы демонстративно чокнулись открытыми пивными бутылками.

– Мне, Саня, другие варианты совсем ни к чему. Когда машинист ищет новые пути, поезд сходит с рельсов. Допив пиво залпом, я поставил пустую бутылку на асфальт и махнул рукой бомжам, стоящим поодаль и отслеживающим освобождающуюся тару. Один из них, в засаленной куртке, быстро подскочил и спрятал пустую бутылку в рваную сумку, перекинутую через плечо.

 

Я задумался. По‑своему Саня был прав. Но то, что правильно для него, далеко не всегда подходит мне. Хотя Саня мне как брат. И, скорее всего, верит в меня, в отличие от всех наших приятелей, стремящихся подогнать окружающую действительность под свою планку.

 

Открываю очередную «Балтику» ‑тройку, нараспев приговаривая:

 

Сижу на подоконнике,

Пью томатный сок

Рядом Шива стреляет,

Сам себе в висок

Шива пулей выбивает

Свой прокуренный мозг

А я делаю затяжку,

И подбираю «Глок».

 

– Что за хрень? Откуда это? Ты стихи начал писать? – ворчит Саня.

– Ниоткуда, во сне приснилось.

Он отвернулся от меня и тоже показал бомжам на пустую бутылку.

– Сань, у меня появился покупатель на комнату, – тихо произнёс я.

– В какой момент ты решил рассказать мне об этом?

Саня вздохнул, достал из кармана пачку «LM», чиркнул зажигалкой и прикурил сигарету. Потом вытащил из пачки вторую и протянул её мне.

 

Щипач