Конфетка для сурового босса. Судьбу не обмануть

Это ненормально же, что ребёнок гуляет в центре города. Один.

А если бы её не я нашёл, а кто‑то другой?

Бесит, чёрт возьми.

Быстро набираю воспитательницу, у которой уже имеется два крупных косяка. То детей в саду оставляет без присмотра, то её дочь бродит непонятно где.

Прикладываю телефон к уху, наблюдая за Евой. Она крутится, смотрит кому‑то на стол. А потом ко мне поворачивается. Буравит грустным взглядом, открывает ротик и тычет туда пальчиком.

– Ням‑ням отю.

Третий косяк. Ушла на работу, не покормив ребёнка? А почему она вообще не взяла её с собой?

Неважно. Всё это – неважно.

Гудки на том конце провода обрываются.

– Да? – слышится дрожащий и еле слышимый голос. – Простите, мне сейчас некогда, если это неважно, позвоните попозже.

– Важно, – чеканю, ладонью подзывая к себе официанта. Девчонка как раз проходит мимо меня, и я указываю в детское меню, в каждый пункт. – Я встретил твою дочь на улице. Адрес скину сообщением, не задерживайся.

Глава 8

– Ты ешь, как котёнок, – с интересом наблюдаю за ребёнком, подперев голову рукой. Я заказал полностью детское меню, а всё, что она попробовала, – по ложечке из каждого блюда. И упорно тянется к молочному коктейлю, который я у неё отбираю.

Не капризничает, но дуется, поглядывая на меня исподлобья.

С виду куколка‑куколка, а по характеру… та ещё веселушка и дебоширка. Но в садике она была другой. Грустной, зажатой.

– Коёнок, – повторяет за мной, покачивая головой в такт музыке, играющей в кафе. – Мяу‑мяу. Табачка. Ав‑ав.

– Молодец, – хвалю её и нервно посматриваю на часы Патек Филипп. Мои любимцы. И как бы брат не пытался склонить меня в сторону Ролекса, своим вкусам не изменяю.

Я скинул Милане сообщение сорок минут назад. И уже опоздал на совещание. А через двадцать минут у меня встреча. Но на неё я, чувствую, тоже не попаду.

– Пи‑пи отю, – вдруг проговаривает куколка, уставившись на меня огромными голубыми глазами.

– Пи‑пи? – нервно сглатываю. – В туалет?

Активно кивает.

– Та‑а‑а.

И ножки вместе скрещивает, показывая, как ей невмоготу.

Только сейчас замечаю, что она без носков и в босоножках разного цвета. Один более розовый, другой светло‑оранжевый. Её дальтоник одевал?

Блин, не время об этом думать.

Мне как с ней поступить? В туалет вести? А она сама справится? Нет, конечно, не сможет. Варя, дочка Руслана, ещё на горшок ходит. В этом я уверен на сто процентов. А они одного возраста. Она в унитаз не провалится, если я её одну в кабине оставлю?

Или мне нужно поддерживать её? И как? Подмышки? Или кричалками: «Давай‑давай»?

– Дождёмся твою маму, – говорю серьёзно, не решив, что делать. Вижу, как слезятся глазки, и уже чётче прошу: – Пожалуйста.

Родители в детстве твердили, что это слово помогает.

– Ева!

Знакомый голос проникает не только в уши, но и в самую грудь, как стрела. Приносит за собой облегчение. Впервые в жизни я заволновался так, что по спине скатилась предательская капля пота.

Девушка, которую видел вчера в детском саду, несётся сломя ноги. Не представляю, как она балансирует на высоких каблуках и в узкой юбке, выделяющей красивую фигуру.

Если в первый раз не заметил её, то сейчас… радует глаз. Хорошенькая фигурка. Собственно, как и миловидное перепуганное личико.

Всматриваюсь в большие глаза, в которых плещется растерянность, испуг и переживание.

Милана подлетает к нашему столику.

И под громкий радостный вскрик: «Ма‑ма!» – обнимает дочь, падая рядом, на кожаный красный диван.

– Как я рада, что ты в порядке, – дрожащим голосом еле‑еле выдавливает из себя.

Нет. Только не это.

По щекам шатенки текут тонкие ручейки. Она поджимает искусанные красноватые губы и крепче стискивает малышку, из‑за чего та невесело произносит:

– Сино.

Милана с трудом отлипает от неё и не может сдержать слёзы, которые постоянно смахивает ладонями с лица.

– Прости‑прости, – улыбается дочке.

У меня смешанные чувства. Я зол, но в то же время сердце сжимается в маленькую горошину, нанося неприятную боль.

Не представляю, что чувствует мать, когда ей говорят, что ребёнок пропал.

Думаю об этом – и тошно становится. И страшно. За ребёнка.

Так и хочется накричать на неё. За её безалаберность. И устроить допрос: как так вышло?

Но она же не виновата. Если я всё правильно понял…

Ева говорила, что была с папой. Это первое.

А второе… Я заметил, что, когда они вместе, наряжаются в одинаковые цвета. Гармонично так, красиво. Маме не плевать, как одета её дочь, она не покупает вещи по принципу «лишь бы было». Подходит к этому ответственно, хотя я уверен, крохе всё равно. Да и сегодня она не так опрятна, как всегда.

Что уж говорить… На ней, кажется, осеннее платье.

Отец – вот кто виновник всего этого безобразия.

Взгляд невольно скользит на ладонь Миланы. На безымянном пальце правой руки ничего нет. Не носит кольцо? Официально не в браке?

– Огромное вам спасибо! – слышу громкую и искреннюю благодарность.

Поднимаю взгляд на виноватое лицо воспитательницы. Устремляю в голубые, блестящие от слёз глаза.

Не знаю почему, но я залипаю. Жутко красивые, яркие. Будто смотришь в небо, без единого облачка. Или в чистейшее море. В котором бушует всё то же самое, что я вижу в этих радужках. Самый настоящий вихрь из эмоций. От гнева до безысходности. От неприязни до благодарности.

– Если бы не вы, не знаю, что случилось бы, – мямлит и снова кривит губы от переполнивших её чувств. Вот‑вот заплачет. И вроде мне нравится, как это выглядит, но с другой стороны… Грудную клетку сдавливает.