(Не) курортный роман
– Почему?
– У меня нет настроения. И вообще, не иди за мной!
– Нет уж. Не хочешь разговаривать, ладно. Но одну я тебя тут не оставлю, ясно? Знаешь, сколько пьяных уродов в это время шляется по улицам?
– Знаю. Один вот за мной увязался.
– Тебе приключений мало?
– А вот мало! Может, я жажду их найти на свои нижние девяносто?!
– Я тебе их сейчас быстро организую, Ростовцева. И на нижние, и на верхние.
– Уйди, а? По‑хорошему прошу.
– А как будет по‑плохому?
– Сережа! Не мозоль мне глаза! Я просто прогуляюсь и вернусь. Не маленькая.
– Вместе, значит, гулять будем.
Упрямый. Невыносимый. Чертов джентльмен! И чего, спрашивается, прицепился, как банный лист к тому самому месту? Зачем бросился догонять? Каждая минута отсутствия – минус процент от вероятности заарканить и затащить себе в постель кого‑нибудь из наших новеньких тупеньких девочек дизайнеров. Хотя о чем это я? Этому стоит только подмигнуть, и с тех уже слетит нижнее белье!
Я так и знала, что не нужно устраивать этот корпоратив. Подумаешь, первый большой заказ и расширение штата. И то, и другое – такой себе повод для праздника. Мы делаем свое дело и закономерно растем. Но кто меня когда слушал? Пятой точкой чувствовала, что вечер закончится локальной катастрофой. И неважно, что для остальных трех десятков работников фирмы все прошло вполне штатно. Я эгоистка.
Я не знаю, сколько времени иду прямо. Не сворачивая. Не слежу и не считаю.
Сережа молча идет следом, буквально дыша мне в затылок. Терпеливо, ни проронив ни слова, сопровождает, отгоняя своим грозным видом сочинских маньяков. Это нервирует.
Может, стоит остановиться и все ему высказать прямо в лицо? Или ударить? Точно! От души влепить пощечину. Только за что? Формально мы друг другу никто и у меня нет права поднимать на него руку. Особенно если вспомнить, что он мой непосредственный руководитель. Неформально – фиговая идея.
Боже, а так хочется…
Ох, уж эти воинственно настроенные пузырьки шампанского.
Увлекшись, не замечаю, как выхожу на набережную. Торможу. Оглядываюсь. Здесь уже пооживленней будет. Зябко передергиваю плечами. Замерзла. И нагулялась. Все!
Падаю на пустой шезлонг, откидывая босоножки. Ноги гудят, как электричество в щитке. Злость улетучивается, оставляя после себя только эмоциональное опустошение. Устала. Всего пять минут посижу и пойду в отель. Говорю уже спокойней:
– Все. Здесь люди, видишь? – машу рукой в сторону освещенной аллеи. – Я успокоилась. Я в безопасности. Я хочу побыть в одиночестве, – поднимаю взгляд снизу вверх. – Пожалуйста! – звучит скорее как угроза, нежели просьба.
Сережа стоит, заложив руки в карманы светлых брюк. Ветер треплет его хлопковую голубую рубашку. Голубой ему идет. Я еще днем это заметила. Классно контрастирует с карими глазами парня. Взгляда которых в данный момент я не вижу. Свет от фонарей едва достает до того места, где мы остановились. Я не могу разглядеть даже выражение на его лице.
Внутренне подобравшись, жду споров. Немало удивляюсь, когда Нагорный разворачивается и… уходит. Он уходит, выполняя мою просьбу, оставляя в одиночестве. Серьезно?
Я провожаю широкую спину парня взглядом. Даже не знаю, что в этот момент испытываю сильнее: чувство разочарования или облегчения? И то, и то равносильно кусает.
Нет, тоже мне звезда, Ростовцева! Завелась на пустом месте. Вспылила по глупости. Сергей – свободный, сексуальный парень. Любимчик девушек от восемнадцати и до бесконечности. Естественно, он не монах! Я это знаю. Коллеги знают. Да вся страна, благодаря СМИ, знает. Но роман с подчиненной, да еще и по пьяной лавочке на корпорате? Мерзко и примитивно. Не ожидала я от него такого. Совсем. Поэтому и разозлилась.
Да!
А не потому что… ну, вы поняли.
Заползая на шезлонг с ногами, подтягиваю колени к груди. Мне бы сейчас не помешал горячий чай. Обнимаю ноги руками в попытке хоть немного согреться. На дворе, конечно, сентябрь – бархатный сезон. Но ночью в платье на тонких бретельках все равно прохладно.
Устремляю взгляд на волнующееся в ночи море – оно умиротворяет. Мягко лаская берег, волны накатывают и тут же отступают. Очередной налетевший порыв ветра заставляет вздрогнуть. Кожа моментально покрывается цыпками. Бр‑р‑р!
Я растираю ладонями плечи, разгоняя кровь. Неожиданно чувствую, как что‑то мягкое, пушистое и теплое опускается сверху. Заботливые руки упаковывают меня в плед до самой макушки. Сердце запинается.
Я поднимаю взгляд.
– Карамельный раф, – протягивает мне бумажный стаканчик Сережа, бесцеремонно заставляя меня подвинуться, садится рядом. – Выпей, согреешься, а то совсем продрогла, бегунья.
Глава 4. Карамелька
Стеф
– Отвратительный кофе.
– Врешь. Он здесь лучший на всем побережье.
– Вру, – грею ладони о стаканчик, делая очередной глоток.
Сережа прав – это не просто вкусно, а божественно. Молочная пенка тает на языке, оставляя после себя яркий привкус карамели. Клянусь, лучше «Рафа» я не пробовала никогда в своей жизни! А перепробовала я их достаточно. Конкретно «Карамельный раф» – мой любимый вид кофе.
На свежем воздухе я окончательно успокоилась и протрезвела. Теперь еще и согрелась. Горячий напиток, прокатываясь по желудку, пробирает до самого нутра. А накинутый на плечи плед надежно защищает от усиливающегося ветра.
– Почему карамельный?
– А почему нет?
– Это не ответ.
– Потому что ты его любишь. Или я не прав?
