Волчица для Шакала
Вот как? Этот гаденыш решил вылезти из норы и играть в открытую? Очень глупо с его стороны.
– Куда подъехать? – спрашиваю.
– Адрес офиса я пришлю вам в сообщении, – бодро отвечает голос, – до встречи, Марк Альбертович.
Отключаю связь и прячу телефон в карман брюк.
Меня немного колотит, чего со мной никогда раньше не случалось. И причина не в боязни потерять бизнес. Я не собираюсь ничего подписывать, хоть и возьму с собой юриста. Но он нужен только для антуража. Какова бы не была цена, а «Стройпроммаш» я отдавать не стану. По своему опыту знаю, что атака на компанию закончится, как только гребаный мудак поймет, что приз в этой игре ему не достанется.
Внутренний трепет, неожиданно похожий на мандраж, все не утихает. Странное предчувствие. Чего‑то значимого, надвигающегося с неотвратимостью падающего метеорита. Кажется, что совсем скоро жизнь сделает кувырок, и остановить его мне не под силу.
Остаток дня провожу дома. В офисе сейчас, все равно, делать нечего. Пока не будет решен вопрос с таинственным мстителем, нет смысла просиживать все вечера в компании. А вот подумать о том, кто может помочь мне уничтожить придурка, посчитавшего себя бессмертным, стоит.
Утром я встречаю в офисе нашего юриста. Картапалов работает у меня много лет, доверяю ему, как самому себе. Вчера, после моего звонка, он до поздней ночи продумывал варианты мирового соглашения. Нужно усыпить бдительность этого непонятного Монте‑Кристо, сделать вид, что я на все согласен. А потом останется только выбрать момент для нанесения ответного удара.
Разумеется, всего этого я юристу не рассказываю. Его задача – подготовить мировое соглашение. Которое я едва пробежал глазами. Мне не нужен мир, мне нужно добраться до наглой твари. И сегодня я до нее доберусь.
Назначенного времени жду, как дембеля. Отмеряю шагами секунды до заветной двери.
Длинный коридор, в конце которого только один кабинет. Нутром чую подвох, и напряжение нарастает, как перед ударом. Когда улавливаю едва ощутимый аромат цветочных духов, кажется, что мне он лишь почудился. Это запах из прошлого. Из тех дней, которые так и не получилось забыть. Мотаю головой, отгоняя наваждение.
Как всегда, едва что‑то напоминает о НЕЙ, в груди заныло. Монотонная боль, к которой я привык за эти пять лет. Но сейчас не до этого. Мне нужно знать, кто натравил на меня всех псов.
Открываю двери с единственной мыслью – разорвать ублюдка. Но замираю на пороге, не решаясь сделать следующий шаг. В груди больно запекло, а горло сжал спазм.
Эти глаза я не спутаю ни с какими другими. Потому, что вторых таких в мире нет.
Есть только одна женщина, способная смотреть так. Та, которой больше нет.
Моя принцесса. Вероника.
В памяти одно за другим мелькают воспоминания.
Тот же гордый взгляд из‑под пушистых ресниц. Узница, прикованная наручниками, в подвале…
Свист пули над ухом и она, маленькая и хрупкая, прижатая ко мне…
Ее улыбка. Как же я любил эту улыбку…
Безумные ночи, которых мне всегда было мало…
Яхта. И та роковая ночь, которая разделила жизнь на «до» и «после». Та самая яхта, которую я сжег потом. Но даже это не помогло унять боль…
Моя принцесса. Дочь Аралова. Наследница покоренного трона.
Боль в груди смешалась с гулом в голове.
Этого не может быть. Она погибла, я точно знаю. Мои люди достали бы ее, даже со дна моря. Но тогда мы ничего не нашли. Ни девушки, ни тела. Пришлось смириться. Я смирился, почти научился жить без нее.
А она жива?!? Сидит, гордо выпрямив спину, и смотрит на меня своими глазищами. Я помню эти глазами совсем другими. Счастливыми, блестящими. Не такими жестокими, как сейчас. Не такими пугающе‑холодными.
Это она. И не она.
Мой загадочный мститель? Наглец, возомнивший себя ровней мне?
Только она могла осмелиться на такое. Дочь своего отца. Вероника Аралова.
Внезапно стало трудно дышать. Это не может происходить наяву. Все это мерещится мне, не иначе.
– Сделки не будет, – невероятным усилием выдавливаю из себя.
Выхожу из кабинета, тупо шагаю вперед по коридору.
Мне нужно на улицу, вдохнуть кислород. Ослабляю галстук, расстегиваю верхнюю пуговицу рубашки. И, только выбравшись из помещения, жадно вдыхаю уличный воздух.
– Что с тобой? – спрашивает Картапалов, который выбежал во двор следом за мной, – выглядишь так, будто увидел призрак.
Так и есть. Я увидел наяву свой любимый призрак.
– Давай вернемся и доведем дело до конца, – предлагает мне юрист.
До конца? До какого конца?
Моя девочка, которую я считал мертвой пять лет, все это время жила где‑то без меня. И явилась только для того, чтобы отомстить. Как же я не понял раньше? Как не почувствовал ее?
Разве мог я поверить, что она явится ко мне вот так?!
Я любил ее и оплакивал, а она строила планы…
Жадно вдыхаю полной грудью. Мне нужно вернуться к ней. Нужно узнать, почему она так долго пряталась. Надо… столько всего надо сделать теперь!
Картапалов стоит рядом, он с кем‑то говорит по телефону. Но я не вслушиваюсь. Вихрь мыслей, быстро сменяющих одна другую. И снова эта боль, которая теперь разлилась по всему телу.
Мне нужно к ней. Обязательно нужно. Нужно узнать, как же так?!?
– Марк, слушай, – говорит Картапалов, отключив телефон, – я узнал, кто она.
Идиот, я и сам знаю, кто она. Это моя девочка. Единственная женщина, которую я когда‑то любил.
– Это вдова Калинина, – как топором по голове, рубит новую правду, – помнишь такого?
Конечно, я помню Калинина. Торговые центры, больницы, что‑то еще. Нормальный мужик, помогал мне как‑то, когда я попросил его.
Но она… она не может быть его… она моя!
– Она замужем? – голос охрип, а в горле дерет так, что каждый звук дается мне с трудом.
– Была, – подтверждает мой собеседник, – Калинин умер три года назад. Теперь всеми его делами заправляет эта Вероника. У нее еще маленький сын есть.
Сын?!?
Муж, дети.
А она времени не теряла!
Значит, от меня к Калинину сбежала?
