Без права на любовь

Перед глазами вновь всплывает эта картина, как мой муж… Боже мой! Он что, только что мне изменил?

Быть такого не может….

Мои мысли прерывает чья‑то крепкая рука, которая дергает меня на себя.

Это мой муж.

– Пошли, – говорит он и тащит силой меня в машину, а я как собачка на поводу, не могу совладать с собой.

Рывком руки, он открывает переднюю дверь и буквально затаскивает меня в салон.

– Миш… – единственное, что смогла выпалить из себя, как дверь перед носом закрывается. Наблюдаю за тем, как мой муж уже привел себя в порядок и усевшись на водительское сидение, заводит мотор машины.

– Дома поговорим, – добавляет тот и срывается с места, а я по прежнему не могу понять, что только что произошло.

 

Глава 1

Август, 2018 г. Москва.

 

– Так не может больше продолжаться!

Я смотрю на то, как муж собирает вещи в небольшую спортивную сумку.

– Что не может продолжаться? – задаюсь вопросом, хотя сама понимаю, к чему он клонит.

– Жить с тобой.

Когда‑то, я любила этого человека. Он был всем моим миром. Семь лет мы прожили душа в душу, преодолевая любые препятствия вместе. А теперь, я смотрю на то, как он собирает вещи, чтобы уйти к другой… И от этой мысли, сердце пронизывает щемящая тоска.

– Это все из‑за той девушки? – голос мой дрожит, как и я сама. Семейный очаг дает трещину, и мне нужно попытаться его сохранить.

– Той или не той, тебя это уже не касается!

– Я твоя жена! – перехожу на крик, чувствуя, как подступают слезы. – Это меня тоже касается!

– Нет Зоя, – отрезает тот грубым голосом. – Я не могу дальше жить с тобой.

Делаю пару шагов к нему и обнимаю за талию.

– Миш…

Муж резки движением руки надавливает мои руки и разводит в сторону.

– Я уже все сказал, – говорит тот, стоя на своем.

– Миш.. Мишенька… Подожди, – пытаюсь остановить его через слезы, которые ручьем сползают по щекам.

– Зоя, прекрати! Ты всегда давишь на жалость, словно, маленький ребенок.

Мы встречаемся взглядами. В его зеленых глазах вижу отголоски холода.

– Ты мне стала неинтересна, – добавляет он с такой грубостью, что я вздрагиваю.

– Миш, ну.. мы можем поговорить об этом, – продолжаю я, хотя где‑то на подсознательном уровне понимаю, что мы ничего не можем больше. Он все решил. Сам. Опять.

– Ты убога в моих глазах, – выкрикивает тот, а меня окатывает холодным потом.

– Убога?

– Да, – добавляет тот, словно, в его планах раздавить меня окончательно. – Ты перестала за собой следить. Вечно плачешь, как неуравновешенная истеричка. С тобой даже стыдно на люди выйти!

Я слушаю его и не верю ушам, что когда‑то этот мужчина сделал мне предложение.

– Ты набрала десять килограммов, у тебя растяжки на жопе и ляшках. Все вокруг носят платья, а ты зарылась в треники и футболку, потому что: мне так удобно, – передразнивает он, а от его слов ощущаю лезкие, что миллиметр за миллиметр режет сердце. – Мне даже стыдно тебя показать друзьям, ведь, на фоне их жен – ты уродина.

– Не говори так, – хныча, стараюсь хоть как‑то нормализовать сбившееся дыхание, и вновь подступаю к нему.

– А почему? – разводит он руками, а мне хочется закрыть уши, чтобы не слышать эти слова. – Почему я должен молчать? Чтобы сохранить нашу любовь? Так вот!

Морозов отталкивает меня от себя, и я едва ли держусь на ногах. Он выставляет указательный палец:

– Любви никакой нет, – говорит тот, но не дает мне и слова вставить, – я тебя не люблю, Зоя. Ты мне – безразлична! Ты вот тут у меня сидишь! – показывает он пальцем на горло, будто бы я ему перекрываю кислород.

– Нет, Миша…

– Я ТЕБЯ НЕ ЛЮБЛЮ, – переходит на крик мой муж, и я вижу, как от ярости сбилось его дыхание. – Прошла та пора, когда я души в тебе не чаял. Когда ты была красива, яркая. Теперь ты – бледное пятно в моей жизни, не более!

– Я.. мне…

– Ты только и делаешь, что плачешь. Начитаешься своим тупых любовных романов и думаешь, что слезами поможешь? Ни хрена!

Я стою как вкопанная, все по прежнему, не веря своим ушам.

– Ты мне противна, как женщина.

– Но, я люблю тебя! – жалобно выпаливаю из себя, хотя слова даются с трудом.

– Это не любовь! – кричит тот. Он берет с полки стоящую нашу фотографию, со свадьбы. На ней он обнимает меня за талию, и мы счастливы. – ЭТО НЕ ЛЮБОВЬ! – тычет он рамкой с фотографией перед моим лицом, а после, роняет его на пол. Стекло разлетается на мелкие осколки, прям, как мое сердце, только что. – Разлюбил я тебя, понимаешь? ВСЕ!

– Не понимаю, – говорю мысли в слух, но они лишь сильней злят Морозова.

– И вот еще, – высокомерно добавив, Морозов демонстративно снимает обручальное кольцо и бросает его на пол. – Мы разводимся.

Сквозь горькие слезы, я смотрю на это кольцо и… не понимаю, что происходит. Боль оглушает меня и парализует. Морозов застегивает сумку и выходит из комнаты. Впопыхах одевает кроссовки, бросает ключи на тумбочку и роняет через плечо:

– Остальные вещи заберу потом.

Он делает паузу, словно, в нем еще осталась та любовь ко мне. Осталось мужское достоинство не разбивать меня в лепешку. Не смешивать с грязью.

– Прощай, Зоя.

И закрывает за собой дверь.

С падаю на колени, а перед глазами все плывет. Мне хочется кинуться ему вслед, и доказать, что он ошибается. Что ему не нужно уходить, и я прощу ему измену, но… Я не нахожу в себе силы.

Ладонью аккуратно очищаю фотографию, с которой смотрит на меня прошлое счастье. Коленки жжет от осколков стекла, на которые я опустилась. Но мне, все равно.

Смотрю на обручальное кольцо, которое мы вместе с ним выбирали. Смотрю на то, как можно легко разрушить семейный очаг и…на то, как легко разбить сердце. Слезы горькими ручьями спускаются по щекам, а от нехватки воздуха – я задыхаюсь. Морозов и был для меня – воздухом. Спасением и усладой. Он тот, с кем я впервые себя почувствовал нужной и желанной. Но первый, кто мне изменил. Подло, гнусно. Со своей коллегой.