Чёртовы кресты
– В Батыево, значит, собрались? – прогудел в густые прокуренные усы начальник управления. – Дело хорошее, одобряю. Да и засиделись вы в кабинетах. Рвётесь в поле, понимаю. Погода стоит такая, что сам бы с вами рванул, но дела.
– Спасибо, Вадим Семёнович. Когда нам выезжать?
– А прямо сейчас и поедете. Ждать её, наверное, нет смысла…
– Кого?
– Да, – махнул рукой Вадим Семёнович и неопределённо потыкал пальцем в потолок.
В кабинет Тимур не вошёл, а прямо‑таки ворвался, как тот самый Батый – старший среди чингизидов. Андрей вскочил было спросить, что случилось, но сразу понял всё без слов:
– Одобрили! Одобрили! Едем‑едем‑едем!
– Быстро всю документацию по крестам с собой – и вниз. Там машина. Я закрою тут всё.
Старенькая «Нива» звякнула чем‑то металлическим внутри, когда Тимур вырулил с федеральной трассы на просёлочную дорогу.
– Погоди, а чего ты не взял ничего по крестам?
– Я взял себя. А большего тебе, Тимур Сергеевич, и не нужно, – Андрей самодовольно улыбнулся.
Тимур только хмыкнул, но спорить не стал. Что ни говори, а голова у Андрея – дом советов, не меньше.
– Ну‑с, что тут у нас?
«Нива» въехала в село по разбитому мостику через неширокую речушку. Село как село. Ничем не отличается от сотен таких же по всей России.
На единственной улице, тянувшейся до самого кладбища, им не встретилось ни единого человека. Небось сидят по домам в теньке, в такую‑то жару. Тимур глянул на термометр – почти тридцать два градуса. Ну ничего, сам хотел выбраться. Всё лучше, чем бумажки в кабинете перебирать.
* * *
– Это точка роста? – почему‑то прошептал Андрей.
– Она самая, да. Полнейшая задница, – Тимур сладко потянулся и поудобнее уселся на каменной плите, затейливо украшенной какой‑то старинной вязью.
В подвале было тепло, сухо и даже как‑то уютно, несмотря на то, что весь он был завален могильными плитами.
По крайней мере, такими их считали Тимур и Андрей.
Они и забрались‑то сюда, под разрушенный храм в полувымершем Батыево, чтобы своими глазами посмотреть на склад плит с вилочковыми крестами. До этого момента такие каменюки находили прочно вмурованными в фундаменты и лестницы, откуда достать их не представлялось возможным. Не выковыривать же кусок стены древнего восьмерика на четверике? Кто бы такое согласовал? Да и бюджетов на подобные следственные действия выбить уж точно не получилось бы. Дела как такового нет. Сплошные догадки и домыслы.
Правда, редкие экземпляры ещё были раскиданы по храмам в качестве экспонатов, вроде как иллюстрирующих богатое культурное наследие предков, но изъять и изучить их никто бы не разрешил. Их и фотографировать‑то не везде можно, что уж говорить о том, чтобы вывезти в лабораторию стокилограммовую дуру. А тут такой подарок!
Андрею какая‑то его осведомительская птичка принесла на хвосте, что есть целый подвал, заваленный артефактами в приличном состоянии. Не битые и не лопнувшие, почти не истёршиеся, в отличие от тех, которые служили ступенями и вкладками в фундаменты храмов.
Изучай – не хочу!
И вот. Приехали. Они на месте. Хотя ездой эти несколько часов пути назвать было никак нельзя. Дорога к деревеньке была в таком состоянии, словно её не ремонтировали со времён Ивана Грозного. Что, возможно, не так уж далеко от истины. Где только не потоптался этот славный исторический персонаж, может, и тут бывал.
Смущало только название. Батыево – не вот чтобы такой уж славянский топоним. И не финно‑угорский. А скорее именно что монгольский или татарский. Кто их разберёт без образования‑то. И в эту сторону коллеги пока не думали, будет ещё время – начальство обещало усилить отдел настоящим филологом. Обещая, начальство загадочно улыбалось в усы и подмурлыкивало, что давало надежду на то, что филолог окажется филологиней. А беря во внимание довольно скромные зарплаты в отделе – довольно юной. И если уж совсем мечтать, то наверняка и красивой.
А сейчас они сидели в подвале. Нет, сначала, когда доскакали, пробрались через заросли пожухшего борщевика в действительно почти разрушенный храм с обвалившимся внутрь куполом. Потом долго и методично разгребали завал на полу в районе предполагаемого алтаря. Конечно, никакого алтаря давно не было. Всё ценное растащили бог его знает когда.
А вот пол удивил! Шикарные металлические плиты с изящным растительным орнаментом, судя по всему железные, а значит, не советского периода, покрывали всё пространство внутри почти осыпавшихся стен. Плитка гулко зазвенела, когда Тимур постучал по ней фонариком.
– Будем вскрывать, – не то спросил, не то сообщил следователь.
Андрей молча кивнул, быстро вернулся к машине и принес сапёрную лопатку, фомку и домкрат. Тимур уважительно посмотрел на набор, и работа закипела.
С трудом сумели поднять десять плиток. Хоть и небольшие, примерно пятьдесят на пятьдесят сантиметров, весили они прилично. Но никакого входа вниз так и не обнаружили. Везде под снятым полом был только ровненько уложенный белый камень.
– На яичном растворе, – Андрей уважительно поковырял шов в полу.
– Да хоть на бетоне времён Аменхотепа, – хмыкнул Тимур. – Нам бы ход найти. А мы тут не пойми чем занимаемся с тобой. Сплошные погрузочно‑разгрузочные работы и никакой истории. Ни альтернативной, ни официальной. Тебе твой осведомитель ориентиров не давал? Где спуск в подвал‑то?
– Что‑то он рассказывал про то, что в этом четверике то место, где совершались всякие обряды, находилось точно на пересечении между входами.
