Это был конец Августа

Он замечает вызов в моем тоне, в том, как я смотрю на него. А Тристан никогда не пасует перед вызовом. Особенно, когда исходит он от меня. Мы оба это знаем. Поэтому правда срывается с его губ без колебаний.

– Как бесчувственная сука. – почти шепот, но в моих ушах звучит эхом. – Вот как.

Делаю шаг к нему, приближаясь с каждым словом.

– Целый год. Я была рядом год. Каждый. Гребанный. День. Я была там, как и ты. – указываю в сторону зала. – И то, что она продолжает делать. Не отпускает. Держится за него. Страдает. Это ее собственный выбор.

Он меняется в лице. Будто не верит, что я только что это сказала.

– Думаешь, это просто? Вот так взять и перестать чувствовать.

Пожимаю плечами.

– Ты прав. Откуда такой бесчувственной суке, как я, знать что‑либо о чувствах.

– Я не…

– Как ты не понимаешь, что делаешь только хуже. Ты ведь напоминаешь ей его.

Он резко отшатывается как от пощечины. Внутри меня что‑то болезненно обрывается. Я замираю всем телом. Его взгляд мечется в пространстве, а когда вновь находит мой, я делаю шаг назад, не веря.

– Неужели ты.., – голос срывается, и я сглатываю. – Ты хочешь вернуть ее?

Он каменеет всем телом. Молчит. И это молчание неприятно касается кожи. Настолько, что я отхожу от него еще дальше. На этот раз меня не останавливают. Вылетаю на улицу. Небо сотрясает гром. Я вздрагиваю.

Только не это.

Только не сейчас.

Поднимаю взгляд к небу.

Первая капля касается щеки.

Нет. Нет.

Почему сейчас?

Бегу к машине. Как в тумане завожу двигатель и срываюсь с места.

В голове кричат мысли. Одна за другой.

Они с братом не общались много лет. Потому что полюбили одну девушку. Потому что эта девушка изменила Рафаэлю с Тристаном.

Капли начинают бить по лобовому стеклу. Мои руки начинают дрожать.

Два года назад история повторилась. Нет. Не совсем так. Дана была между ними. А Рафаэль лишил ее выбора. Он уехал. Тристан с Даной стали друзьями. Я знаю его. Но неужели ошиблась? Неужели он хочет ее? Хочет любимую своего брата? Снова?

Почему я не могу перестать об этом думать?

Почему это кажется таким неправильным?

Я не осуждаю.

Я никогда не осуждаю.

Я не хочу быть сукой.

Не хочу быть дерьмовой подругой.

Снова гром.

Врубаю музыку так громко, как могу. Кровь стучит в висках. Дворники размывают воду по стеклу. Сердце колотится. Делаю глубокий вдох.

Все из‑за грозы.

Слезы подкатывают к горлу.

Все из‑за грозы.

Спустя целую вечность добираюсь до дома. А дождь все не останавливается. Бегу к зданию. Поднимаюсь по лестнице. Замираю на площадке перед его квартирой. Рафаэль жил прямо подо мной. Дана какое‑то время жила у меня. До сих пор помню, как застукала их на полу своей ванной. Помню, как мы вместе ели китайскую еду на моей кухне.

– Почему ты уехал? – выдыхаю в пространство и поднимаюсь к себе.

Как только дверь за мной закрывается, слезы вырываются из глаз. На кухне хватаю бутылку вина. Делаю внушительный глоток прямо из горлышка. Гроза. Каждый раз с раскатом грома я вздрагиваю. Уже не совсем понимаю, от чего именно. От шума или воспоминаний?

Музыка. Нужна музыка.

Ищу наушники с бутылкой вина в руках. Но никак не могу их найти. Переворачиваю всю гостиную. И ничего. Поэтому включаю колонку дрожащими пальцами. Но телефон сел. Где моя зарядка? Снова гром. Затыкаю уши. Опускаюсь на пол. Пью. Снова. И снова. Пью, пока мысли не превращаются в сплошной туман. Пока бутылка не заканчивается. А дождь продолжает идти. И вот я снова ребенок. Ребенок, но мамы больше нет, чтобы обнять меня. Ее нет, чтобы отогнать страх. Ее нет, чтобы успокоить. Как и нет его.

Поднимаюсь на ноги, слегка пошатываясь. Перед глазами плывет моя собственная гостиная. Добираюсь до спальни. Под одеяло. Забираюсь под одеяло и затыкаю подушкой уши. Чтобы не слышать. Чтобы не бояться.

Его нет.

Он не пришел.

Он не придет.

 

 

3

 

 

Прошлое

 

Гром. Тело против воли вздрагивает, и тарелка летит на плитку, разбиваясь на крошечные осколки. Слышу негодование и ворчание со всех сторон. Неудивительно. Это уже третья тарелка. Еще было два стакана.

Опускаюсь на корточки, в очередной раз собирая осколки. Пот неприятно скатывается по позвоночнику.

Чувствую, как кто‑то стоит рядом, затем опускается. Мне не нужно поднимать глаза, чтобы понять, кто это. Я узнаю его по запаху.

– Что‑то случилось? – с беспокойством спрашивает Тристан, помогая собирать осколки. – Ты в порядке?

Нет. Я не в порядке.

– Да. – киваю, не поднимая взгляд.

– Эмма. – раздосадованный голос отца заставляет меня зажмурится. – Figlia, è meglio che torni a casa. (итал. «дочка, лучше иди домой»)

Но я не хочу домой. Там будет только хуже. Там я буду одна.