Если буду нужен, я здесь

– Папа с Маратом, наверное, в ужасе.

– Да нет. К счастью, никакой грязи не всплыло. Не волнуйся хотя бы об этом.

– А что же тогда писали?

– Гадали, почему вы расстались. Кстати, где твой телефон? Назар не может до тебя дозвониться.

– Назар? – подскакиваю. – А что ему от меня нужно? Папа запретил нам до свадьбы видеться.

– Да. Я в курсе. Словно мы, блин, в средневековье.

Афина нервно пробегается рукой по шикарным платиновым волосам. Я бы тоже хотела перекраситься. Да только кто мне позволит? Брезгливо отбрасываю за спину свои ненавистные черные патлы. Волосы, спускающиеся ниже поясницы. Первым делом, когда выйду замуж, обрежу их наполовину.

– Я очень его подвела.

– Переживет! – фыркает Афина. – А телефон все же найди. Может, тебе и нельзя с женихом встречаться, но он вообще‑то прямо сейчас планирует вашу свадьбу. Вот как это делать, когда ты не на связи?

– Так ведь все уже спланировано, – хлопаю ресницами я.

– Кем? Родителями Баята? Назар ни за что на такое не согласится. Это унизило бы его мужское достоинство. У вас будет совершенно особенный, только ваш праздник, ну, доходит?

Не очень. Да и плевать. Я не хочу этого брака. Мысль о том, что я всю жизнь проведу рядом с нелюбимым, пугает меня до жути. Я к Антону в постель полезла, чтобы этого избежать, понимаете?! Но судьба догнала меня. И переиграла. С Баятом у нас, по крайней мере, много общего. Мы смеемся над одним и тем же, у нас множество совместных воспоминаний, знакомых, мы говорим на одном языке. Да, между нами не было страсти, но если бы передо мной стоял выбор, между Баятом и Назаром я бы выбрала первого, не задумываясь. По понятному всем критерию – свой/чужой. Впрочем, теперь это неважно. Я сама себе не оставила выбора. И я сделаю, что должна. Соберу себя по кусочку, заштопаю, чтобы как‑то реабилитироваться в глазах тех, чье мнение для меня так важно. Я смогу, не сомневайтесь. Я справлюсь. Мне просто нужно немного времени, чтобы залатать треснувшую гармонию мира и почувствовать себя цельной. А там как‑то будет…

Марат просыпается. Извивается у меня в руках. Я осторожно его покачиваю, напевая знакомую с детства песенку. Нащупываю спрятанный под подушкой давно разрядившийся телефон. Киваю в сторону зарядки:

– Поставишь?

Афина втыкает провод. Аккумулятор набирает заряд. Телефон мигает, звенит и вибрирует. Сыплются сообщения в мессенджеры.

– Марата разбудим!

– Ничего. Будет ночью крепче спать. Давай‑ка его сюда. Тебе надо ответить.

Это точно. Еще бы понять, с чего начать. Подружки пишут, девочки из коллектива, староста. И… Назар. Надо же. Интересно, кто ему дал мой номер? Марат? Пальцы немного дрожат, когда я открываю сообщение.

«Привет. Лайкни то, что тебе больше нравится».

А дальше на выбор: несколько цветочных композиций, образцы пригласительных, какие‑то референсы… Как будто ему правда важно мое мнение.

– Можно гляну? – Афина заглядывает в телефон, смешно вытянув шею. Показываю ей предложенные Назаром варианты.

– Вкус у него отменный, – вздыхает Афина. И это – наивысший комплимент, учитывая, что моя невестка – один из наиболее успешных в мире фэшн‑директоров. – А тебе что‑нибудь приглянулось?

Лайкаю несколько фото. Афина одобрительно кивает. Нерешительно повертев телефон в руках, набираю текст:

«Извини, пожалуйста, была без связи. Только увидела, что ты писал».

Сообщениям Назара уже три дня. И мне неловко от того, что он мог подумать, будто я… ну не знаю. Забила. Пусть мне довольно сложно представить, что это могло бы как‑то его задеть, не хочу выставлять себя стервой.

– А платье?

– Ты ж его сама мне из Парижа выписывала.

– Под твою свадьбу с Баятом!

Осмысливаю. Так‑то оно так, но…

– Назар ведь его не видел. Какая разница?

– Большая! Он для тебя знаешь как старается? Было бы неплохо, если бы ты тоже хоть чуточку поднапряглась. Завтра же поедем ко мне в салон и выберем тебе новый наряд. Уверена, он оценит. Или ты тут собралась лежать до скончания века?!

На следующий день Афина, как и обещала, вытаскивает меня в город. Нашей семье принадлежит целая улица, на которой располагаются шикарный торговый центр с брендовыми магазинами и автосалонами, концертный зал, зал торжеств, множество ресторанов и роскошный отель. Компанию нам составляет Марфа Брагина. Мама тоже хотела поехать с нами, но Афина поручила ей приглянуть за внуками.

– Спасибо, девочки, что вытащили меня в люди! – благодарит Марфа, жадно отпивая лимонад из прихваченного с собой стакана. – Я уж думала, тебя упекли в темницу, – порывисто меня обнимает.

– Никто меня не упекал, – вздыхаю.

– Ну да. Ты бы слышала, Афин, какой они подняли крик, застукав Лалку в постели Назара. Я так за нее переживала, думала, у меня и молоко пропадет.

– Еще одна! – закатываю глаза.

– Не‑не, мне‑то как раз не помешало бы. Арс где‑то вычитал, что нельзя совмещать ГВ с беременностью, и теперь выносит мне мозг. Ой, какое платьишко. Тебе нравится?

– Неплохое.

– Больше энтузиазма! Афин, а тебе какое по вкусу? Я совсем отстала от моды. Никогда особенно платьями не интересовалась, но вторая беременность подряд пробудила во мне любовь к красивому. Когда я уже влезу во что‑то подобное, м‑м‑м?

– Скоро! – обещает Афина, хитро сощурившись. – Если Брага тебе четвертого не заделает.

– Я ему заделаю! – трясет Марфа кулаком. – А вы, Лал, как этот вопрос решать будете?

– К‑какой вопрос?

– С детьми. Тебе, понятно, еще рано. А Звягинцеву сколько? Тридцать четыре, кажется?

Я громко сглатываю. Мне, наверное, нужно привыкать к таким разговорам. Они – часть взрослой жизни. Моей жизни теперь, да… И хорошо, что жены друзей моего будущего мужа приняли меня в свой круг на равных. Откуда им знать, в какую панику меня вгоняют мысли о предстоящей брачной ночи с Назаром? О детях с ним я уж вообще молчу.

– Да мы как‑то не успели обсудить этот вопрос.

– Неудивительно. Когда вам было обсуждать? Тебя ж сразу под домашний арест отправили. Кстати, как он? – Афина играет бровями. – Только не говори, что разочаровал. Я на него поставила.

– Чего? – выпучиваю глаза.