Какой сам, такие и подарки
Денис Константинович сидел, развалившись за столом, и с явным удовольствием тянул из рюмки свой любимый коньяк, бутылка которого, почти пустая, стояла на том же краю стола, где я видел её минут двадцать назад. Тогда она была, наоборот, почти полная.
В два часа он обычно уходит. Точнее, уезжает – вон стоит его серебристый кроссовер с номером из трёх единиц, который он получил явно не в порядке общей очереди.
Я достал мобильник, который чудом остался цел, и посмотрел на дисплей.
Без двадцати два. Это у нас… Пардон, у них сейчас перерыв, а дальше им ещё четыре часа пахать, как папам Карло. А Денис Константинович – сам себе хозяин. Когда захочет – уйдёт. Когда захочет – выпьет. Хоть на рабочем месте…
Последняя мысль мне наипаче не понравилась. Безусловно, людям вредить нельзя, и именно поэтому я не дам бывшему шефу спокойно доехать до дома. Пьяный за рулём – преступник.
Эта неопровержимая истина известна мне не только по старому советскому плакату – данное явление, не менее, а натурально более распространённое и в наше время, проехалось и по моей жизни. Причём не в переносном, а в самом что ни на есть прямом смысле, лишив меня родителей. Их «Жигули» раздавил на перекрёстке пьяный водитель грузовика. Кто он, как это произошло, сколько ему за это дали – я, честно говоря, не знаю. Неизвестно мне и то, как сложилась его жизнь, раскаивается ли он в содеянном и жив ли вообще. Ну да Бог ему судья.
Родителей не вернуть, это понятно, но в моих силах как можно быстрее передать экс‑начальника в руки милиции и тем самым, возможно, предотвратить аналогичную трагедию.
Я вышел за территорию, встал в незаметном месте и стал следить за воротами.
Как и ожидалось, длинная зелёная створка ровно в два часа медленно отъехала в сторону, выпуская «Туссан». Я набрал «02».
Предупредив правоохранительные органы о пьяном водителе, я, сдержанно улыбаясь, не спеша зашагал к автобусной остановке.
Глава 3
На въезде в город, у поста ДПС, моему взору, устремлённому из окна автобуса, во всей красе предстала картина свершения моей «мсти»[1].
На площадке перед стеклянной будкой стоял бело‑синий «УАЗ», в который бравые стражи порядка заталкивали Дениса Константиновича. Его модный костюм был помят и испачкан, волосы стояли дыбом, а физиономия с отчаянно агрессивным выражением приобрела оттенок перезревшей свеклы.
Рядом с «луноходом» стоял уже знакомый нам «Туссан». Его сзади подпирали «Жигули», оформленные в тех же цветах, что и «УАЗик». На капоте суровый милиционер составлял протокол.
Да уж, о подобном исходе дела я и мечтать не смел. Нет, я, конечно, всей душой желал, чтобы Денис Константинович попался. А мой незадачливый шеф вдобавок, похоже, оказал сопротивление. А за такие вещи лишение прав пожизненно – не самая строгая мера. Что же, поделом.
* * *
«Мстя» меня удовлетворила целиком и полностью, но на достигнутом дело не остановилось. Тётя Эмма, встретив меня у подъезда и заметив мой разукрашенный фейс, (впрочем, здесь надо быть слепым, чтобы не заметить, что его «познакомили» с тейблом[2] – у меня, как выяснилось у первого же зеркала, помимо распухшей, смахивающей на перезрелую клубнику носопырки и вздувшейся посиневшей губы, в качестве бонуса под глазами налились сизые синяки угрожающего вида), насела на меня, устроила ни много ни мало допрос с пристрастием, и мне ничего не оставалось, как выложить всё начистоту.
После доверительной беседы мы с крёстной развернули активную деятельность по привлечении аморальной фирмы к ответственности по закону. В ход были пущены не только побои, снятые тем же вечером, но и кучу компромата по вопросам организации труда, техники безопасности и выплаты зарплаты. Тётя Эмма, как человек подкованный в юридических вопросах, безапелляционно заявила, что всё это даже по отдельности тянет на статью.
Составив несколько заявлений в компетентные организации и передав их по соответствующим адресам, я взял курс в магазин парфюмерии и косметики – купить крем‑пудру. Сами понимаете, не имею ни малейшего желания светить синяками.
Продавец выбила чек, внимательно посмотрела на него, встала и вытащила из висящего на стене шкафчика симпатичную полоску из плотной бумаги.
– Реклама, – мелькнуло в моей всё ещё побаливающей «башне».
Но полоска оказалась лотерейным билетом, который продавец отдала мне вместе с пудрой и чеком.
– Это что? Зачем?
– Это подарок. Вы сегодня сотый покупатель.
– Понял, – растерянно пробормотал я. – Спасибо, очень приятно.
– Удачи! – улыбнулась продавец.
Я улыбнулся в ответ, на несколько секунд забыв о поводе для только что сделанной покупки, весьма красноречиво написанном на моём лице.
Затем я купил в киоске «Роспечати» газету «Из рук в руки». Всё, на календаре пятница, сегодня, завтра и послезавтра отдыхаю, параллельно отмечу интересные вакансии и с понедельника буду заниматься поиском новой работы, не боясь косых взглядов – пудра довольно ладно маскирует дефекты и почти незаметна.
* * *
Вернувшись домой, я привычно проверил почтовый ящик. В нём что‑то белело. Я вытащил ключи и открыл замочек.
В ящике лежала записка от крёстной:
«Лёва, зайди ко мне!»
Через несколько минут я сидел на кухне у тёти Эммы. Крёстная наливала мне суп с фрикадельками.
– Голодный небось?
– Ну… так, немного…
– Сметанки положить?
[1] Мстя (шутл. или ирон.) – месть (как правило, непреднамеренная, произошедшая по стечению обстоятельств).
[2] Face on the table (искаж. англ.) – мордой об стол. Обычно употребляется в значении: разочарование, неудача, унижение.
