#Книжный маньяк
– Он же нигде не работает!
– Мама, он писатель!
– И что? Это разве работа?
– Его книги хорошо продаются.
– И что? Пусть вымоет ванну! Пропылесосит пол!
– Мама!
– Когда вы заведете детей? Он что, бесплодный? А может у него не все в порядке с ориентацией?
– Мама!!!
– А что я такого сказала? Ты знаешь, сколько вокруг нас латентных геев?
Иногда теща поражала своими познаниями, при том даже не была, в отличие от меня, кандидатом наук.
Во время таких задушевных разговоров, мне хотелось оживить одного из киллеров моих романов, дать ему адрес тещи и попросить убить как можно более изощренным способом. Самому в тюрьму из‑за этой чувырлы садиться не хотелось.
И вот сейчас эта мегера, фурия, гарпия без пропеллера[1], ведьма из страшных немецких сказок околачивалась здесь.
– И что у нас за праздник? – процедил я Кристине, стоило ей выйти в прихожую.
– Ты опоздал!
– Да насрать. Что здесь делает эта немецкая баба‑яга? Ступу чинит? Или метла сломалась?
Бывшая разозлилась. Гладкое лицо ее приобрело пунцовый оттенок. У меня на мгновение создалось впечатление, что сейчас мне прилетит пощечина.
– Ты не охренел? О моей матери так говоришь!
– Тебе напомнить список на ста десяти страницах какими словами она называла меня за все эти годы? Или не надо?
Я заставил себя успокоиться, обнял Крис и поцеловал ее в уголок рта. Мозг тот оказался подчиняться разуму, и внизу живота я почувствовал, как напрягаюсь от желания. Все‑таки иногда не бывает и бывших жен, к которым все равно чувствуешь влечение и каждый раз надеешься завалить в постель.
Она тоже ответила меня, приобняла за шею, прижимаясь, и нежно поцеловав в ухо, слегка прикусив напоследок мочку. Думаю, она почувствовала выросший бугорок моих брюк, и ей явно было лестно. На лице бывшей жены промелькнула еле заметная улыбка.
– Она в гостиной.
– Спасибо, что предупредила. Пойду запрусь в туалете. Скажи, что я съел селедку с молоком. Если у нее будет желание меня увидеть, пусть заглядывает.
– Ты прекратишь или нет?
– Нет. Машка где?
– У себя наверху. Сейчас спустится.
– Слушай, я приехал к ней, а не чтобы видеть твою мамочку. На нее я насмотрелся за годы нашей недолгой совместной жизни.
– Ты с ней не жил.
– Бог миловал, да.
Если бы я жил с этим чудовищем, то повесился бы. Или прибил ее, что более вероятно. И фиг с ней с тюрьмой.
Я прошел ко входу к гостиной и осторожно заглянул. Агата Францовна, долгих лет ей жизни, восседала на диване и разговаривала с каким‑то молодым черноволосым парнем. Он был одет в модный клетчатый костюм, вместо рубашки на нем была белая футболка. Непослушные от природы волосы, явно при помощи геля были подняты вверх. Прямо ожившая картинка из журнала про мужское здоровье. Теща глядела на гостя влюбленными глазами, покорно сложив руки на тощих ногах, томно вздыхала и периодически кивала головой, поддакивая. Не удивлюсь, если бабка сгорала от проснувшегося после долгих десятилетий спячки, вожделения.
– Кто этот мачо? – спросил я еле слышно.
– С ним я и хотела тебя познакомить.
В голове промелькнула маленькая догадка, но я все же понадеялся на лучший исход. Лучшего, однако, не случилось.
– Это Антон. Мой… в общем, он мой парень.
Я чуть не присвистнул. Нет, не от удивления. От негодования.
– И ты позвала меня, чтобы я познакомился с твоим хахалем? Родная, а ты головкой не стукнулась?
– А что тут такого? Он тебе не нравится?
Я еще раз оглядел мачообразное создание, миловавшееся с чудовищно милой Агатой Францовной.
– Как он может мне нравится? Он трахает мою жену. То есть тебя.
– Я твоя бывшая жена!
– Есть разница? Думаешь, мне приятно?
Я развернулся и хотел было пойти наверх к Машке, как позади услышал возглас.
– О, вот и гости подъехали.
Твою же мать!
Пришлось развернуться, попытаться наклеить на себя улыбку, делавшую меня похожим на монстра, и крикнуть из гигантского холла прихожей:
– Добрый вечер. Всем.
«Всем» относилось к теще. Мол, я вас не забыл, маман. Доброго вам здоровьица.
– Это же наш Роман, – гаркнула с дивана Агата. – Бывший мой зять и бывший муж Кристи.
При случае надо будет прочесть ей лекции про тавтологию. Хотя приятно, что я по‑прежнему НАШ.
Мачо Антон поднялся с дивана и уверенной походкой направился ко мне. Под пиджаком у него как оркестр заиграли мускулы. Губа у Кристины не дура, а вот наш брак действительно был обречен изначально, в виду отсутствия у меня в принципе даже слабого подобия мускулатуры. Что с нас, писателей, взять? Мы люди интеллектуального, а не физического труда.
– Приятно познакомиться. Я – Антон.
В моей голове скабрезно мелькнула неприличная рифма с этим именем.
– Я понимаю, что надо привыкнуть, – продолжил он, пока я и рта не успел раскрыть. – Вряд ли я вызываю у вас хорошие чувства, ведь все‑таки Кристина была вашей женой, а теперь она со мной, но я хотел бы дружить. Вы мне очень симпатичны.
Он пожал мне руку. В ответ я кивнул, ответив крепким рукопожатием. Теща на диване от напускного умиления чуть не застонала. Антон мне чуточку начинал нравится. Честно и сразу расставлены точки над ё. В принципе, может с ним и получиться сварить кашу. Только вот в виде мужа Крис я его не мог представить. Хотя, может просто зависть?
– Что ж, будем дружить. Вернее, попробуем. Главное, Кристину не обижайте.
[1] Намек на роман Дарьи Донцовой «Гарпия с пропеллером».
