#Книжный маньяк
– Не спрашивала.
– Типичный красавчик, каких пруд пруди. Тебе такие всегда нравились, даже когда мы были женаты.
Она отмахнулась рукой.
– Не говори глупости. Если бы мне такие нравились всегда, я бы не вышла за тебя.
– У нас была искра. Мы хотели друг друга. И любили.
– И потому все так быстро закончилось?
– Искра погасла.
– И все?
Я не мог понять, к чему она ведет. Ужин с Антоном и любимой мамашкой поднял на поверхность романтические чувства?
– Мы были с тобой разными. Сама смотри – сколько в тебе энергии, резкости, эмоций, настроя на любое движение. Я же как мумия – тишь да гладь. Запираюсь в своей комнате, и чтобы меня никто не трогал.
– Разряды с неодинаковыми полюсами притягиваются.
– А мы и притягивались. Ты заряжала меня, я успокаивал тебя. Но потом это разом всем надоело. Электричество закончилось.
Мне почему‑то сильно захотелось вернуться домой. Вот прямо сейчас взять и сразу оказаться дома. Опуститься в кровать и заснуть. В полной тишине. И чтобы никто не долбал никакими глупостями и дипломными работами.
– Мне пора. Поцелуй от меня Машку. Только утром уже, а то разбудишь сейчас.
Я щелкнул брелком от машины.
– Счастливо, дорогая.
Потом мы поцеловались на прощание, что характерно, почти что в губы. И почему‑то лично мне показалось, что этот поцелуй был несколько долгим. Видел бы его Антон, несомненно стал ревновать, а его позитивный настрой на дружбу по отношению ко мне мгновенно превратился в пепел. Затем я сел в машину и уехал, еще долго видя в зеркало заднего вида, как Кристина стояла на крыльце и смотрела мне вслед. Казалось, мы думали этой ночью об одном.
Я – о том, как целую ее и швыряю на кровать, она – о том, как я склоняюсь над ней в темноте спальни неказистого таунхауса.
Глава 7
Вынос дела[1]
Новое утро не оставляло сомнений в том, что день вновь будет невыносимо жарким.
Встав от сна и наблюдая за окном стонущий в мареве жары город, я позвонил Молотовой. Ответила она почти сразу, словно ожидая моего звонка.
– Доброе утро, как у вас дела?
– Сейчас уже день.
Я глянул на часы. Полдвенадцатого. Для меня это утро, причем относительно раннее. Спорить, однако, не стал.
– Как продвигается расследование?
Она кашлянула. Неловко. Значит, вопрос застал врасплох и отвечать на него ей не хотелось.
– Вы спрашиваете у меня вещи, которые я не имею права рассказывать.
Ага, тайна следствия, слыхали. Мне же наивно казалось, что у нас сложилось некое подобие команды для распутывания этой самой тайны и первоначального замысла убийцы.
– Извините, я думал мы работаем вместе, – огласил я свою обиду.
Она шумно вздохнула. Понятно, сейчас начнет заливать мне.
Только неожиданно Молотова сказала правду:
– Роман, должна извиниться, но вы приглашены мной и только мной, и совершенно неофициально. Улавливаете частицу «не»?
Частицу «не» я улавливал и от этого становилось грустнее.
– Я вас задействую только в тех вопросах, которые не могу разрешить сама. Там, где требуется ваша помощь в виде консультанта. Не более того.
«Задействую» в ее устах равнялось слову использую. Я на мгновение ощутил себя на месте презерватива, спускаемого в унитаз.
– Зато честно, – ответил я, помолчав.
– Извините. Пока лишь могу сказать, что никакой связи между убитыми мы не нашли.
– Им кто‑то угрожал? Они рассказывали о каких‑либо своих опасениях родственникам?
– Нет.
– На записи из трамвая нашли что‑нибудь важное?
– Нет.
– И никто ничего не видел из свидетелей?
– Нет.
Лаконично, что уж сказать.
– Дела объединили в серию?
– Оснований для объединения дел в серию пока нет.
– Как нет? Записки с названиями книг разве не основание?
– К сожалению, в управлении к этому обстоятельству относятся не слишком серьезно. Виной всему полное отсутствие связи между жертвами и с сюжетом книг. На почерк серийных убийц это тоже не похоже.
– Тогда что это?
– Я думаю, как только появится очередная жертва, возможно, дела объединят. Вы подумали насчет книг? Есть что‑то общее?
– Абсолютно ничего.
– Вот видите как.
Сказано было укоряющим тоном, словно это я виновен в том, что следствие толком ничего не может найти, да и паззл замысла убийцы никак не складывается.
– Послушайте, Александра, прокурора просто так не убивают. Смотрите, убийца выбрал такой странный и пока необъяснимый способ убийства, оставляя карточки с названиями детективных книг, при том, что ни способ, ни сам убитый никоим образом не связаны с происходящим в сюжете. Кого он убивает? Определенных людей? Но все жертвы разные. Возраст, социальное положение, внешний вид, образ жизни, даже город другой во втором случае. Есть свидетели? Нет. Улики? Нет. Значит, все подготовлено и спланировано заранее. Следовательно, могут ли это быть случайные люди? Маловероятно.
[1] Роман Дарьи Донцовой из цикла «Любительница частного сыска Даша Васильева»
