Когда босс – извращенец
Скорбным взглядом провожаю толпы отдыхающих. Все на море идут, купаться, веселиться, отдыхать, а я вот на собеседование.
Как приехала сюда полгода назад, так и не смогла найти нормальную работу. Так, были сезонные подработки, но хорошую, не сезонную работу, как оказалось, найти достаточно сложно.
Деньги, которые я несколько лет копила на переезд, уже заканчивались, и чем платить за квартиру в следующем месяце я не знала.
У родителей просить не хочется. У них сейчас ипотека, и младшую в школу собирать нужно – словом, своих забот хватает.
Пока шла, мысленно прощалась со всеми улочками. Ясно же, что шансов остаться здесь у меня просто нет.
Остановилась у кофейни, где всегда брала кофе.
Кислый, прогорклый, но дешевый, – самое то, что я могу себе позволить.
На другой стороне дороги, прямо напротив – лучшая кофейня Сочи. Вся стеклянная, сверкает, горит, и так и хочется зайти именно туда.
«Франческо Дженнаро».
Кофе тут раза в четыре дороже, чем в других кофейнях, но зато настоящий, итальянский.
Я решилась мгновенно.
Раз всё равно придётся уезжать, хотя бы кофе итальянский хоть раз в жизни попробую.
Зашла внутрь.
Все столики были уже заняты, да у меня, собственно, и времени рассиживаться не было, поэтому заказала капучино с собой и села на стул у барной стойки, ожидая свой заказ.
– Возьмите что‑нибудь к кофе – посоветовал улыбчивый бариста.
Вежливый такой. Не то, что в кофейне напротив.
– У нас очень вкусные десерты.
Он указал на витрину, где красовались выставленные на золотых подносах пирожные.
Особое мое внимание привлекла песочная корзинка с высокой шапкой радужного крема.
– А давайте его! – отвечаю я и выкладываю последнюю купюру на кассу.
Гулять, так гулять. Устрою себе поминальный завтрак по Сочи.
– Вам в контейнер?
– Нет, я так возьму, по пути съем.
Счастливым взглядом оглядываю свой завтрак, на мгновение забывая даже о предстоящем собеседовании в Роял Грейс.
Мне там все равно ничего не светит, так что терять уже нечего.
Поблагодарила продавца и направилась к выходу, держа в одной руке стакан с кофе, в другой – пирожное с шапкой радужного крема.
– Хорошего вам дня – слышу пожелание, уже отходя от стойки.
Продолжая торжественно нести впереди себя свой поминальный завтрак, оборачиваюсь на ходу и ловлю взгляд баристы.
– И вам! – бодро отвечаю ему, и тут упираюсь руками во что‑то очень твердое…
Понимаю, что поминального завтрака у меня больше нет…
Вот же черт!
Зажмуриваюсь.
Пожалуйста, пусть это будет стена, а не какая‑нибудь истеричная девушка. Только не истеричная, богатая девушка…
Открываю глаза, оцениваю ситуацию.
Начищенные до блеска черные туфли, выглаженные строгие брюки.
Слегка облегченно поднимаю взгляд выше.
Радужно обмазанная кремом, в прошлом кипельно‑белая рубашка с эмблемой бренда, который подействовал на меня страшнее Роял Грейс.
Подавила желание перекреститься от страха.
Еще выше…
Аккуратная черная борода, грозно раздутые ноздри, огромные и совсем не радужные черные глаза.
Лучше бы истеричка…
Скорбно осознаю, что на собственные поминки у меня совсем ничего не осталось.
– Простите пожалуйста – виновато выдыхаю я.
– Аккуратней надо быть – резко отвечает мужчина, брезгливо оглядывая пятно на своей рубашке.
Смотрит на него так, словно оно не просто размазалось, а еще и противно шевелится.
Затем переводит взгляд на меня. Суровый такой. Злой.
Я, по всей видимости, в его глазах уже размазана и не шевелюсь.
– Руки у тебя. Откуда. Растут вообще – отрывисто и гневно произносит он.
– Ну, извините, правда…
– Извините… Конечно, теперь только извините…
Боже, где моя богатая истеричка, почему он?
– Послушайте, ну я ведь правда не хотела… – уже немного возмущенно пытаюсь оправдаться я.
– А! Ну да, какая умница!
И тут уже я не выдерживаю. Да сколько же можно! Еще бы какой‑то бородатый орел в пижонском костюме мне утро не портил.
Умник, тоже мне. Все богатые такие…
Считают, что, если у них деньги есть, значит, можно другими помыкать.
Не выйдет.
– Слушай, хватит портить мне утро, ладно? Я перед тобой извинилась и мне правда очень стыдно, а теперь хватит.
Орел на мгновение оторопел, смерил меня удивленным взглядом.
Кажется, такие как он вообще не в курсе, что женщины умеет говорить что‑то кроме «да, конечно».
– Придётся потерпеть, девочка, заслужила – отвечает он.
Молча пытаюсь обойти его, но не получается – мужчина меня просто не пропускает.
Зачем вообще сюда зашла? Знала же, что тут только такие ошиваются.
Устало вздыхаю.
– Давай мне свою рубашку, отстираю и верну в идеальном виде.
Мужчина пренебрежительно приподнимает бровь.
– Не слишком ли большое для тебя удовольствие?
Ах вот, значит, как… Стирать его господскую рубашку – это, значит, удовольствие....
Ну всё. Довёл.
