Мужской взгляд на любовь

В одном укромном месте я притормозил, понимая, что в эту минуту теряю контроль над дорогой, и полностью сосредоточился на управлении девушкой. Её реакция не заставила себя ждать, быстрые движения бёдрами сменились стонами и закончились резким напряжением всего женского тела. А потом Полина обмякла и какое‑то время держала мои пальцы в своих руках. Затем она достала из дамской сумочки влажные салфетки и привела нас в порядок.

– Поехали уже! – скомандовала женщина без всякого жеманства, – я хочу, чтобы наконец меня уже нормально отлюбили без всех этих петтингов.

Я снова надавил на педаль и, больше не отвлекаясь на всякую ерунду, помчался к дому моей новой, но уже слегка познанной женщины. И то немногое, что мне за это время открылось, возбуждало и рисовало в моём воображении долгие и очень приятные отношения, если честно, до жути надоело жить одному. Чтобы как‑то заполнить неловкое молчание, я спросил:

– А ты одна живёшь?

– Одна, – горько усмехнулась Поля. – Уже пошёл второй месяц, как мой последний ухажёр, обвинив меня в агрессивной доминантности, скрылся в неизвестном направлении.

– Я устал командовать и готов подчиняться красивой женщине, – подлизался я.

– Значит уживёмся, – рассмеялась Полина.

Думая над последними словами молодой женщины, я проехал в тишине остаток пути. Дорога мне была хорошо известна, когда‑то недалеко отсюда находилась моя первая квартира, проданная много лет назад. Во дворе Полиного дома я закрутил головой в поисках парковки, хорошо зная, у какого подъезда надо останавливаться. Вот чудо, звёзды похоже улыбаются мне. Прямо перед дорожкой, ведущей к нужной парадной, пустовало место, очевидно, кто‑то только что уехал.

Девушка нарочно замешкалась в машине, давая мне выйти первым и проявить необходимую галантность. Она взялась за подставленный мной локоть, и, аккуратно ставя её шпильки на обледенелый тротуар, мы пошли к двери.

У самого входа на заснеженной лавочке сидел замерзший парень. Увидев нас, он плюхнулся перед Полиной на одно колено и, протягивая открытую коробочку с маленьким колечком, забубнил какую‑то глупость. Девушка на секунду замешкалась, а затем выпустила мой локоть и кинулась поднимать этого обмороженного обсоса. Дальше они скрылись за парадной дверью. Счастливчик, можно сказать на халяву получил подготовленную к соитию женщину, повезло же.

 

* * *

 

Вячеслав Иванович посмотрел на Алексея:

– Ну, как?

– Я снова не знаю, что и сказать, – ответил Лёха. – А что было потом?

– Ничего, я позвонил директору и сказал, что увольняюсь. И с тех пор ни про Полину, ни про Соню ничего не знаю. Да и не очень хочу знать, – устало ответил старик и лёг на кровать.

 

Эпилог

 

Какое‑то время мы молча сидели и смотрели на Вячеслава Ивановича. Старик, казалось задремал, но его веки тихонько подрагивали.

– Ну, что, писатель, – недоверчиво поинтересовался Алексей. – Получится из этого роман?

– Уже получился, короткий любовный роман, – ответил я.

– А как назовёшь? – спросил Вячеслав Иванович, не открывая глаз.

– Сизый гонобобель! – уверенно заявил я.

– Почему? – удивились Лёша и Вячеслав.

– Потому что «Сизый гонобобель» это вам не «Клубничка» какая‑нибудь, – ответил я.

– Кстати, о «Клубничке», Иваныч, а сколько у тебя было женщин? – не унимался Алексей.

– Две жены и любовница, – спокойно ответил пенсионер.

– Маловато будет, не верю! – чуть повысил голос любопытный Лёха.

– А ты имел ввиду только секс? – засмеялся Иваныч и, немного замешкавшись, ответил:

– Две жены, одна любовница и после развода три подруги, а если приплюсовать случайные связи, быстрые влюблённости, секс по пьяне и за деньги с девушками лёгкого поведения, то очень много, нет, я не считал. Так это и невозможно.

– Да‑а, – протянул Лёша. – Вот писатель, о чём надо книги сочинять.

– А вот тут ты не прав! – твёрдо заявил Вячеслав. – Во‑первых, настоящий мужчина не должен компрометировать своими рассказами доверившихся ему женщин, а во‑вторых, такая книжка уже есть, «Казанова» называется.

– Упс. Так вы не гонобобель, вы просто бабник, Вячеслав Иванович! А как же ваш последний рассказ про Полину и Соню? – укоризненно рассмеялся Алексей.

– Я не бабник, а искренне всю жизнь люблю женщин и хорошо их понимаю. Ну, а про Полю и Соню я всё придумал, – улыбнулся Иваныч, натягивая на себя одеяло. – И вообще давайте спать, поздно уже.

Старик уснул, и мы тоже. Ночью мне что‑то почудилось, стало как‑то тревожно, а потом прошло. Наступило утро. Мы с Алексеем встали и посмотрели на Иваныча.

Он лежал с закрытыми глазами, руки сложены на груди, лицо спокойное и даже немного улыбающееся.

Таким мы его и запомнили.

 

 

Андрэ М.

Новелла

 

Пролог

 

Эта история началась 14 мая 1992 года. Андрей Мухин, недавний выпускник академии художеств имени Репина, а теперь свободный художник, томился на пересечении улиц Садовой и Ломоносова в ожидании своего давнего товарища Ильи.

Друг, которого он ждал, занимался запрещённым законом промыслом, менял валюту на рубли и обратно, а Андрей только что получил от своего продавца 40 долларов за купленный каким‑то сумасшедшим иностранцем этюд.

Андрюха занимался живописью всю свою сознательную жизнь, и теперь его рисунки, выполненные в манере, немного напоминающей Михаила Матюшина, с которого, по общепринятому мнению, начинается русский авангард, и небольшие масляные работы в стиле классической живописи неплохо продавались на ярмарке картин возле Екатерининской церкви на Невском проспекте, дом 32–34.