Пандемия любви. Том 1

Моему патологическому невезению поражались все. Не пойму, чем уж я так насолила старушке‑фортуне, а только знать она меня не желала и при каждом удобном случае норовила об этом напомнить. Если мне что‑то сильно понадобится, так сто пудов – «обед», «учёт», «ремонт», «выходной день». Хоть ты тресни. Тогда и решила я на этом не зацикливаться и делать вид, что всё идёт по плану, словно так и задумано великим режиссёром и властителем душ человеческих. Жизнь она ведь такая и есть – то трагедия, а то комедия и фарс. И только от тебя самого зависит, на какой спектакль тебе в конечном итоге продадут билет.

У меня и с универом так же вышло. Стремилась в МГУ на филфак, считая себя прирождённым филологом, мечтала, готовилась, все билеты назубок выучила, а потом вдруг в середине десятого класса, передумала, и после школы документы на философский факультет подала. Подумала: раз жизнь у меня такая непредсказуемая, то и подход к ней непременно нужен сугубо философский, и учиться этому следует профессионально, никакому дилетантству места не оставляя. Ну вот, значит, решила и скоренько за историю с правоведением засела. И что вы думаете? Поступила! С филологией, конечно, незадача вышла, но зато рассуждать и делать правильные выводы я научилась как нельзя лучше. Ведь с моей невезухой по‑другому было просто не выжить!

Позднее‑то я с ней уже сроднилась. Невзирая ни на что и университет окончила, и на работу устроилась, и даже спустя какое‑то время замуж вышла. Так мы с ней рука об руку по жизни и двигались.

Муж мой, конечно, сначала этому сильно удивлялся, потом злиться начал, теории всякие разводил, вечно бурча себе что‑то под нос, а потом вроде бы привык, рукой махнул. Однажды приходит домой и спрашивает:

– Ты сегодня случайно в наш гастроном сходить не планировала?

– Нет. А что? – говорю.

– Да ничего. Просто сгорел он. Дотла. Один остов остался.

Вообще‑то я человек с развитым чувством юмора. А тут сама не пойму, отчего это мне вдруг так по уху ему заехать захотелось. Делать этого я не стала, а только съехидничала насчёт богатого урожая грязных носков, который мне сегодня удалось собрать на ниве нашей малогабаритной однокомнатной. Мой благоверный раскидывал носки где ни попадя в неимоверных количествах, однако же привычки своей стеснялся, потому что терпеть не мог, когда его на эту тему воспитывали.

 

Так вот, насчёт невезения моего. Анализировала я как‑то это дело (я вообще очень анализировать люблю, не зря же философский факультет в моей жизни возник), и пришла к выводу, что не иначе как бесенята сдают на мне зачёты да практические семинары.

«Ах, вы, – думаю, – черти полосатые! Схожу‑ка я в церковь, поставлю свечку, запляшете, когда все с переэкзаменовками на осень останетесь!»

Собралась, настроилась. Прихожу – а на дверях табличка висит: «Извините, храм закрыт на уборку».

«И на том спасибо, – думаю. – Уборка – не пожар всё‑таки, слава богу».

А вот у Валюши, подруги моей с первого класса самой закадычной, на этот счёт своё особое мнение имелось.

– Не туда ты, – говорит, – мать, очередь занимала. Пока ты за ножками своими умопомрачительными стояла, бабы понепритязательней везуху‑то всю и расхватали. Зато у них теперь волосёнки на головках такие реденькие, а ты об свою пепельную гриву все гребёнки пообломала. Тут уж, как говорится, «или шашечки, или ехать».

«Что ж, – думаю, – версия, в принципе, вполне перспективная. В магазинах на меня мужики и впрямь шеи сворачивают, а последние шесть котлет передо мной толстой тётке в кедах достаются».

И хочется мне содрать с моих ножек, что от самых ушей растут, изящные шпилечки итальянской фирмы «Нандо Муцци» (Валькин подарок на день рождения) и шарахнуть ими что есть силы по пустому прилавку.

Правда, я быстро одумываюсь.

«Что это вы так разволновались, Марианна Сергеевна, – говорю я себе голосом Мэри Поппинс в исполнении Натальи Андрейченко, – вам же по сценарию должно быть всё по фигу, вот и не порите мне тут отсебятину. Что ж поделаешь, если товар, выданный в небесной канцелярии, возврату и обмену не подлежит. И нечего удивляться, что это вызывает хроническое раздражение окружающих!»

Пожалуй, одна Валюша с самой юности к моей проблеме с пониманием относилась. Раньше даже бороться с ней пыталась. Забегает она ко мне как‑то перед школьными выпускными экзаменами и словно между прочим спрашивает:

– Марьяш, ты туфли себе к выпускному уже присмотрела? А сапоги осенние?

– Нет, – говорю, – что‑то не попадается ничего путного.

– Ясненько‑ясненько… – задумчиво тянет Валька, а потом, словно решившись, заявляет:

– Слушай, ты, главное, ни во что не вмешивайся. Я сама этим займусь. Я уже всё продумала. Видишь ли, с тобой как в шахматах, главное, ходов на десять вперёд рассчитать, и чтоб с твоей стороны при этом никакой инициативы. Вроде как ты не при чём. А я уж свою, как ты говоришь, старушку‑фортуну поднапрячь постараюсь – и дело в шляпе.

– Боливар не выдержит двоих, – говорю.

– А ты не каркай, – возмущённо подскакивает Валюша. – Вечно лезешь со своими прогнозами, Нострадамус липовый. Кто не рискует, тот знаешь что?

– Знаю.

– Вот и хорошо. Соседку мою помнишь, Люську, что в ГУМе работает?

– Помню, – вздыхаю я, – и что?

– Да вчера вечером прискакала, говорит, куртки «варёнки» грозятся выбросить к концу квартала и сапоги югославские. А это завтра уже, понимаешь?

– Пока не очень.

– Сейчас поймёшь, – торжественно заявляет Валька. – Короче, твоя задача какая? В гробу ты видала эту «варёнку», а на сапоги югославские тебе даже смотреть противно. Правильно? – И, не дав мне открыть рот, добавляет: – Вот и умница. Ты всегда всё правильно понимаешь. Интеллект не пропьёшь.

Я пожала плечами.

– Это мастерство не пропьёшь. А интеллект как раз запросто пропить можно.

– Вот видишь, – неизвестно чему радуется она, – я и говорю, что ты умница. Об этом и поразмышляй поподробнее, пока я в ГУМ смотаюсь. О судьбах интеллигенции в русской революции можешь посокрушаться. Главное, чтобы ни о каких сапогах в твоей светлой головке ни единой мыслишки не промелькнуло.

Наутро Валюшка в ГУМ побежала, а я темку себе для размышлений наметила, типа пресловутой «Отто Бисмарк и прусский милитаризм», и честно пыталась от неё ни на секунду не отвлекаться.

К обеду Валька нарисовалась. Потная, взъерошенная. Под мышкой – коробка. На диван плюхнулась и спрашивает:

– Ну и о чём ты тут, интересно, философствовала?

– О Бисмарке.

– Хреново. Получше‑то ты никого не нашла? Этот, поди, фашист какой‑нибудь? Так вот – «варёнки» вообще по нулям, а сапоги, не поверишь, себе‑то взяла, а твой размер ну прямо передо мной кончился!

– Почему же не поверю? – удивилась я. – Всё как по учебнику. Вот если б только мой размер остался, не поверила бы.