Папа напрокат
– Даша, ты же знаешь, что делать? – спрашиваю паникуя. – Может, получится как‑то придержать это?!
Лицо Даши искажается легкой гримасой боли.
– Это роды! Их нельзя притормозить… – говорит на одном выдохе и начинает дышать чаще.
Я пытаюсь вспомнить все, что знаю о родах. Но мои знания о деторождении очень скудные. Все, что мне удается вспомнить, почерпнуто из фильмов. Там мужчины всегда бегали с тазами, ведрами, полными кипятка, и с кипой белых полотенец. А у меня, трындец… Ни ведра с кипятком, ни полотенца, ни даже места, чтобы разложить Дашу поудобнее.
– Дыши! – нервно говорю. – Дыши… Можешь и дальше… проливать воды. Только не тужься, умоляю. Твоему ребенку еще рано появляться на свет!
Я боюсь, что младенец появится прямиком здесь. В моей тачке. Черт побери, я купил ее буквально на днях. Не успел ни оприходовать в ней хотя бы одну крошку, ни даже обмыть новую машину как следует! Но зато эта симпатичная малышка решила рожать прямиком в ней. Обмыл новенькую тачку, называется. И чем? Околоплодными водами!
– Ты прекрасно держишься. Умница, – подбадриваю девушку. – Я уже везу тебя и твоего малыша в больницу. Как зовут отца?
– И‑и‑и‑горь!
– Да! Что такое? – беспокоюсь я. – Сильно больно? Дыши глубже!
– Отца ребенка зовут Игорь! – выдавливает из себя Даша, постанывая.
– А‑а‑а‑а… Тезка. Ничего. Уверен, он обрадуется!
Надо бы позвонить! Но тачка несется на высокой скорости и выпускать руль из рук в такой момент может быть опасно.
– Держись, Даша… Ты родишь и будешь вспоминать этот день с улыбкой!
Я несу какую‑то несусветную чушь. Кажется, сдуру и с великого страха обещаю даже стать крестным отцом для ее малыша или малышки!
– Кто у тебя родится, Даша?
– Девочка!
– Уверен, она будет такая же красивая, как ее мама! – заявляю бодро.
Но тут же чертыхнулся себе под нос, потому что за мной увязалась патрульная машина с мигалками и приказывает мне прижаться к обочине. Приходится это сделать.
– Почему мы остановились?
Голос Даши прерывается частыми постанываниями. Я успокаивающе глажу ее по плечу, умоляя подождать немного. В стекло с водительской стороны стучит патрульный. Я опускаю стекло.
– Нарушаете скоростной режим.
– Командир, я в курсе. Но мы рожаем… – показываю в сторону Даши.
– Скорую нужно вызывать в таких случаях!
– Ты не понял, она прямо здесь рожать начала, когда мы в больницу ехали. Мне в «Гиппократ», тут ехать всего минут двадцать осталось.
Лицо патрульного полицейского суровеет вмиг.
– Впереди, на Маяковского пробка. Не пробьешься. Давай в объезд, по Кирсанова.
– В два раза дольше получится! – возражаю я.
– Если на Маяковского сунешься, твоя девушка точно в машине родит. Давай за мной… – машет жезлом полицейский. – Освобожу тебе дорогу!
– В два раза дольше?! Мамочка, мы не доедем! Я рожу в машине парня, которого даже не знаю! – всхлипывает Даша.
Машина срывается с места вслед за патрульной.
– Обижаешь, Даша. Мы уже знакомы, забыла? Я Игорь Кузнецов, двадцать девять лет. У меня свой фитнес‑центр. Можешь считать, что у тебя в кармане годовой абонемент. Платиновая карта. Обещаю!
– Игорь Кузнецов? – переспрашивает Даша, отвлекшись на мгновение от боли.
Потом она закрывает ладонями лицо, начинает смеяться и плакать одновременно.
Истерика родовая, не иначе. Поскорее бы доставить ее в клинику!
Глава 2
Игорь
Успел!
К моменту, когда Дашу перенимают заботливые и внимательные руки медицинского персонала, я чувствую себя так, словно пробежал эти километры сам, притащил машину на себе. Пот струится по вискам. Спортивная майка липнет к спине. Ведь я бегал в привычном, усиленном режиме, не успев переодеться.
– Кажется, успели, – усмехается патрульный полицейский, провожая взглядом Дашу. – Кирилл.
– Не понял, – хмурюсь я.
– Меня Кириллом зовут. Неплохое имя для сына?
– Даша девочку ждет, – отвечаю я автоматически.
Патрульный порывается сказать что‑то еще, но я слышу, как меня громко зовут по имени:
– Кузнецов Игорь!
– Кажется, это тебя! – хлопает по плечу полицейский. – Удачи, будущий папаша!
Так и хочется возразить, что никакой я не папаша! Вероятно, меня зовут просто для того, чтобы подписать какие‑то бумаги. Поэтому я покорно иду на зов медсестры. Мне суют под нос какие‑то листы, сплошь заполненные мелким шрифтом. Я расписываюсь, не читая. Меня окликает еще одна медсестра:
– Вы – Кузнецов Игорь?
– Да, это я.
– Сюда, пожалуйста!
Я прохожу за медсестрой. Она протягивает мне халат и медицинскую шапочку. Я автоматически принимаю их из рук персонала и задаюсь вопросом: а для чего мне это, собственно говоря, надо? Подождать, чем закончится эпопея с родами, я могу и в коридоре, на кожаном, мягком диване.
Зачем мне это медицинское обмундирование и резиновые тапочки, услужливо поставленные около моих ступней?
– Роды уже начались. Они протекают стремительно, – подсказывает медсестра, натягивая на меня халат. – Поторопитесь, чтобы увидеть рождение своего малыша.
Какого малыша?!
Только сейчас до меня доходит, во что меня собираются втянуть! В совместные партнерские роды!
– Я не готов, – произношу сдавленным голосом. – Я не знаю, что делать!
Да я вообще не тот, кто должен быть рядом с Дашей!
