Танец мотылька. Куколка

А потом вижу прищуренный взгляд тирана, когда нашла документы на балконе. Помню крепкие руки, что тащат меня через зал, а затем грозный голос… Помню лес и магическую привязку кольца, когда по одному желанию Марк протаскивал меня по земле к своим ногам. Даже искать меня не нужно было. Щелкнул пальцем, и вот я – приползла на карачках. Помню пощечину за то, что сбежала. Помню Даню, что кричал, разрывая мне сердце, а муж шантажировал здоровьем ребенка и заставлял меня раскрыться… Хотя. Я. Не. Представляла. Как! А еще подвал. Я все помню. И забыть не могу. Оно будто гнойник – рвануло.

Пусть некоторые вещи Марк объяснил мне позже, когда Марина нас вытащила из деревни. Сказал, что подстроил все – даже гопников в переходе, но это его не оправдывает. Да, и Данька получил хорошенькую сумму за актерскую игру. И остальные моменты Вольный усугублял и пережимал, чтобы вывести меня на нужной силы эмоции. Но разве это человечно? Разве можно после этого любить и притворяться, что ничего не было? Я мучилась, плакала, когда он не приходил в себя после пожара и искренне любила его таким какой есть. А он стер это. Значит, остальное еще страшней, чем то, что осталось. Марк пользовался мною. Стоило узнать, что раскрываюсь я лучше от совершенно других эмоций, а точнее – от секса, он стал давить на больное: на мою любовь к нему. Пользовался и вытирал ноги, брал свое и мучил, мучил, мучил… Не отступил от задания и поплатился. Блок в моей голове был мощнее, чем Вольный думал.

Вздрагиваю, когда вижу перед глазами его сломанное тело и черную юшку из носа.

И сейчас будто снова переживаю эти моменты. Становится так плохо, что я не могу больше дышать. Умываюсь, растираю щеки, губы, веки и смываю остатки его прикосновений. И запах, который въелся в каждую клетку моей кожи. Запах Марка. Любимый и ненавистный.

Заношу кулак, чтобы вмазать в зеркало и размозжить это отвратительное отражение. Медные волосы свесились по бокам и прикрыли уши. Губы припухшие от поцелуев, а в глазах ярость и отчаяние.

Как взять себя в руки?

Заставляю себя вывалиться из комнаты, затем на ватных ногах бреду в коридор. Нужно идти к людям. Это поможет отвлечься от мыслей и воспоминаний. Да хоть к Кощею, хоть к Лешему – неважно.

По памяти нахожу коридор. Дальше иду по интуиции, прислушиваясь к звукам. Голоса слышны только, когда прохожу стеклянный купол и попадаю в круглый вестибюль. Здесь чувствуются запахи: выпечка, жареное мясо, узвар из сухофруктов. Аппетитно. Но с такой горечью, что поселилась у меня внутри, боюсь, не пойдет еда.

В длинном светлом помещении обилие цветов. Широкие окна занавешены белоснежным тюлем. Никаких штор. За овальным столом сидят молодые ребята. Моего возраста и младше. Девушки, парни. Несколько мужчин возраста моего отца расположились отдельно. Возле них короткостриженная женщина: крупная, ширококостная и тоже смахивающая на мужчину. Только налитая грудь ее выдает.

– Здравствуйте, – осторожно произношу я. Все головы поворачиваются ко мне, и я замечаю знакомое лицо.

Мерзкий ток прошивает мышцы. Игорь. Мерзкая улыбочка на тонких губах, светлая челка на глазах и такой же наглый взгляд. Не‑е‑ет! Больней быть не могло.

 

Глава 8. Что ты помнишь?

 

Ноги подкашиваются, и я, зацепившись за табурет, падаю на пол. Следом летит стул и со всего маху ударяет меня по косточке.

Отползаю назад и, неуклюже поднявшись, вылетаю по пройденному минутой ранее пути, где натыкаюсь на Акима.

– Что такое? Чего ты, Вика?

– Там! Игорь, – ошарашенно говорю я, неосознанно вцепившись в предплечья Кощея. От него разит сыростью и прелой бумагой.

– Крылова, так это же в прошлом. Или все еще теребит душу? Сверилов – темный маг и тоже здесь учится. Я не могу его вышвырнуть из‑за того, что у вас когда‑то что‑то было.

– Было? – я скриплю зубами и, отодвинувшись к стене, сжимаю кулаки. – Было?!

– Да мне все равно. Я свечку не держал и не собираюсь. Мне важен результат на занятиях. С чувствами и прошлым разбирайтесь сами.

Я молчу. Не стану унижаться и кричать на весь мир, что этот конченный со мной сделал. У меня еще осталось уважение к себе. Тем более, полтора года прошло. Должна была забыть, да не смогла. Не подавала на него заявление. Страшно было и стыдно. Думала, что сама виновата – дала повод. Искусила. Как сейчас доказать обратное?

– Я ухожу! – бросаю гневно и направляюсь на выход, но Аким хватает за локоть. Больно сдавливая, говорит:

– Не отпущу в таком состоянии. На тебе лица в маршрутке не было, а я ведь знаю, что произошло. Не сталкивайся с белобрысым, вот тебе мой совет. Или вернешься к мужу? Он ведь издевался над тобой намного изощренней, изысканней, как могут только ублюдки. Так ведь?

Я взрываюсь. Нет больше сил терпеть этот фарс.

Оттесняю тощего к стене. Откуда только силы взялись? Он неприятно хрипит, а я успеваю зажать его горло. Вот‑вот и хрустнет костлявая трахея. В следующую секунду наваливается слабость. Меня качает, бросая на стену плечом, и отнимает пальцы, будто кувалдой грохнули по рукам.

Приседаю на одно колено и гляжу на узор плитки в вестибюле. Вот и рассмотрела. Перед глазами все плывет. Нет слез, нет мыслей. Только боль, что проламывает кости и разрывает изнутри на мелкие лоскуты. Кажется, я падаю так низко, что сейчас лоб врежется в плитку, и я растекусь кровавым киселем по полу.

– Вика, тише, – Аким склоняется и помогает встать. – Пойдем. Твои эмоции зашкаливают, но идут не в ту степь. Примени их к учебе, и тебе станет легче. В школе нет принуждений, расписания или домашних заданий. Здесь только твое желание научиться управлять даром.

Хочется плюнуть ему в лицо. Так он мне неприятен. Но я киваю и бреду за ним, как покорная овца. Мы поднимаемся по ступенькам, и каждый шаг для меня, как провал. Рывок в бездну. Перед глазами горит и плавится мир. Мне нет места в нем. Чувствую опустошение и разочарование.

– Крылова, ты, что ли? – на лестнице нас догоняет Игорь.

Отступаю к стене и холодею. Безмолвно кричу, отворачивая лицо. Кусаю губу, чтобы сдержаться и не наброситься на этого урода. Нужно забрать вещи и просто сбежать.

– Сверилов, иди занимайся, – чеканит Аким в сторону белобрысого, а мне показывает на дверь. – Заходи, Вика. Поговорим.

– О чем? Я не останусь здесь. Ни за что!