В окопах Сталинграда
Что‑то валится на меня… Я отскакиваю, с размаху ударяю гранатой… Больше у меня ничего нет в руках. Что‑то грузно оседает на дно траншеи. Я бросаю еще четыре гранаты. Это последние – больше нет. Где автомат, черт возьми?
Хочу выдернуть из кобуры пистолет, ремешок зацепился. Никак не вылезает…
И вдруг… Тишина…
У ног моих кто‑то в серой шинели, уткнувшись лицом в угол траншеи. Перед окопами никого. Пусто. Неужели отбили?
Я бегу по траншее назад. Бойцы щелкают затворами. Все как было. Петров у пулемета.
– Все в порядке, товарищ лейтенант. Работает.
Голубые глаза смеются весело, по‑детски.
– Видали, как отсекли? Сразу побежали.
Повернувшись к пулемету, он дает очередь. Тоненькая шейка его трясется. Какая она тоненькая и жалкая. И глубокая впадина сзади. И воротник широк. Шея в нем болтается, как былинка. Вот так вот, вероятно, еще недавно стоял он у доски и моргал своими добрыми голубыми глазами, не зная, что ответить учителю.
– А почему тот не работал? Он, по‑моему, к вам тоже имеет кое‑какое отношение.
Голубые глаза смущенно опускаются вниз.
– Я сейчас пойду узнаю, товарищ лейтенант.
Он подымается, опираясь на ствол пулемета. Руки у него тоже тоненькие, детские, с веснушками.
– Мне кажется…
Глаза его вдруг останавливаются, точно он увидел что‑то необычайно интересное, и весь он медленно, как‑то боком, садится на дно.
Мы даже не слышали выстрела. Пуля попала прямо в лоб, между бровями.
Его оттаскивают. Беспомощно подпрыгивают по земле ноги – тоненькие, в широких болтающихся сапогах. На пулемете уже другой. И шея у него толстая и красная. Командиром роты назначаю политрука. Иду к белой будке.
Немцы молчат. По‑видимому, готовятся к следующей атаке. По траншее волокут убитых. Они мешают сейчас живым. Складывают в боковую щель. Двое бойцов, согнувшись, несут кого‑то. Я сторонюсь. Белые гладкие руки с загорелыми, точно в перчатках, кистями волочатся по земле. Лица не видно. Оно в крови. Голова мотается. На макушке белый, как тюбетейка, кружок от пилотки. Бронебойщик – тот самый. Тоже кладут в щель, на кого‑то в замазанных кровью штанах и с выглядывающей из‑за обмотки алюминиевой ложкой.
Я не успеваю дойти до белой будки. Немцы опять атакуют. Отбиваем. Потом снова…
Так длится до обеда. Двадцать‑тридцать минут отдыха – перекур, набивка патронов, кусок хлеба за щеку – и опять. Опять серые фигуры, крик, трескотня, неразбериха.
Один раз «хейнкели» высоко, из поднебесья, – мы даже их не замечаем – бомбят нас. Но бомбы падают на немцев. Бойцы смеются.
Сидорко все еще нет. И двух других, посланных позже, тоже нет. Возможно, попали под бомбежку. В воздухе ни на минуту не прекращается гудение моторов. С вышки хорошо видно, как стелется белое облако над берегом.
После обеда откуда‑то начинает стрелять наша артиллерия. Бьет по насыпи. Несколько шальных снарядов попадает и в наши окопы. Немцы не унимаются. Танков не пускают. Тот, с крестом, так и застрял на железе – подбили. Одолевают минометы. У нас много убитых и раненых. Легких отправляем на берег. Тяжелых переносим в подвал будки, просторный, с железобетонным перекрытием.
Часам к девяти немцы выдыхаются. В десять все успокаивается. Изредка только пулеметы пофыркивают.
20
В подвале невыносимо накурено. Дым стелется пластами. Коптит фитиль в тарелочке. Раненые – ими забит весь подвал – просят воды. А воды нет. Приходится с Волги носить, а по дороге все распивают.
Валега дает кусок хлеба и сала. Ем без всякого аппетита.
Чумак приходит в разодранной тельняшке, растрепанный. Садится на стол. На меня не смотрит. Стягивает через голову тельняшку. На груди его, мускулистой и загорелой, синий орел с женщиной в когтях. Под левым соском – сердце, проткнутое кинжалом, на плече – череп и кости. Ниже локтя – маленькая сквозная дырочка, почти без крови. Кость, по‑видимому, цела, кисть работает. Маруся – санинструктор, страшно румяная, толстощекая, с двумя завязанными сзади желтенькими косичками – перевязывает рану.
Разведчики сегодня подбили два танка. Один Чумак, другой – тот самый угреватый разведчик, из‑за которого у нас стычка произошла.
Я спрашиваю Чумака, почему он ни о чем не докладывает.
– А о чем докладывать?
– О сегодняшнем дне. О потерях. Существует в армии такой порядок – докладывать после боя.
Чумак медленно поворачивается. Я не вижу его лица. Блестит потная, с глубокой ложбинкой вдоль позвоночника спина.
– День, сами видали, солнечный, а потери – ну какие же потери? Бескозырку потерял, вот и все. Будут еще вопросы?
– Будут. Только не здесь. Выйдем на минутку.
– А там пули. Убить может.
Я проглатываю пилюлю и направляюсь к выходу. Он тоже.
Прислонившись плечом к косяку двери, жует папиросу.
– Знаете что, товарищ лейтенант? Давайте по‑мирному. Не трогайте разведчиков. Ей‑богу, лучше будет.
– Лучше или хуже – другой вопрос. Сколько у вас людей?
– Двадцать четыре. Как было, так и осталось. А разведчиков советую…
– Танк кто подбил?
– А кто бы ни подбил, не все ли равно?
– Вы подбили?
– Ну я… Не вы же…
– Расскажите, как вы его подбили.
– Ей‑богу, спать охота. После войны о танках поговорим.
– Рекомендую вам запомнить, что я сейчас за комбата.
– А я откуда знаю?
– Вот я вам и говорю.
– Комбат – Клишенцов. Кроме того, я подчиняюсь только командиру полка и начальнику разведки.
– Их сейчас нет, поэтому вы подчиняться должны мне. Я заместитель командира полка по инженерной части.
Чумак искоса смотрит на меня своим острым глазом:
– Вместо Цигейкина, что ли?
