Злой маскарад

Я вздохнул.

 

Его брови взлетели вверх. “Пожалуйста, скажи мне, что ты это несерьезно?”

 

Миллиардер Блейк Мид пригласил только мировую элиту на свою ежегодную вечеринку‑маскарад. Стоимость билетов начиналась с двадцати тысяч долларов каждый, в то время как VIP‑пакеты стоили намного больше ста тысяч долларов. И вечеринка не была ночным мероприятием. Это была неделя высококлассного, роскошного, не от мира сего, эротического разврата.

 

Мы с Домиником начали встречаться пять лет назад, но теперь . . . Я просто больше не знала. В моей душе была просто эта расширяющаяся пустота – моя сердцевина, которая сделала меня … менее взволнованной подобными вещами больше.

 

Как я могла заставить его понять, когда я даже не знаю, что со мной происходит?

 

Доминик нахмурился. “Тристан, какого хрена? Ты должен идти. Это чертов Маскарад!”

 

“Я не знаю”. Вздохнув, я вернулась к открытию подарка. “В чем смысл? Это просто сексуальные игры, оргии, роскошная обстановка и дорогая еда”.

 

“Черт возьми, да!” Доминик покачал головой. “Это причины, по которым мы ходим на Маскарад”.

 

“Да, но я устал искать подходящую женщину, чтобы пойти со мной”. Ощущение пустоты закралось в мое сердце. “С женщиной всегда весело в первый день. Затем, после того как мой член насытился, я застрял с ней и мне стало абсолютно скучно ”.

 

Более того, мои гостьи так и не смогли пройти мимо вечеринки. Закончив, я им больше не звонила. Это были мимолетные моменты, которые никогда по‑настоящему не длились. Всегда я был охотником в бесконечной погоне за чем‑то или кем‑то, кто мог вызвать нечто большее, чем временное увлечение. И все же, мне никогда не удавалось уловить именно то, к чему я стремился.

 

Потому что ее не существует. Я сдаюсь. Теперь только мое искусство успокоит меня.

 

“Послушай, парень”. Доминик указал на меня. “Ты уйдешь, если мне придется самому выбирать для тебя женщину”.

 

“Ты выбираешь? Твой вкус в женщинах ужасен”.

 

“Это не так”.

 

“Тебе нравятся большие сиськи без мозгов”.

“Ну, разве не все мы?”

 

“Нет”. Наконец, я убрала бумагу с подарка и раскрыла книгу.

 

Что?!

 

У меня перехватило дыхание. “Черт”.

 

Бумага упала на пол.

 

Он не сделал. Он не мог иметь.

 

Но, у него было.

 

Книга была шедевром, переплетенная в дорогую кожу цвета бычьей крови, такую, от которой исходил отчетливый тяжелый аромат возраста и мудрости. Текстура была эластичной, но прочной. Края были покрыты сусальным золотом, которое мерцало под тусклым освещением моей студии.

 

Название было элегантно выбито на обложке жирными буквами из золотой фольги.

 

“Что. То. Блядь?” Я провел пальцами по названию и прочитал его: “Предвидение Фенуэя: искусство, убийство и неизбежная неизвестность”.

 

“Точно”.

 

Ошеломленная, я посмотрела на него. “Я только что рассказывала тебе о попытке завладеть этой книгой два месяца назад”.

 

Доминик кивнул. “Ага. Ты сказал, что какой‑то анонимный мудак постоянно перекупал тебя на последнем аукционе Сотбис. Вы были близки к тому, чтобы броситься к нему и выбить телефон из рук его помощника, а затем провели этот последний месяц, пытаясь выяснить, кто он такой. ”

 

Я расширила глаза. “Да”.

 

Доминик подмигнул. “Это был я”.

 

“Ты чертовски сумасшедший!”

“Я есть”.