Звезды сделаны из нас
Далее следуют многочисленные восторги и единодушная поддержка начинания: кто‑то уточняет адрес, кто‑то обещает принести спиртное и кальян или привести друзей.
Странно, что мои однокласснички обсуждают предстоящую тусовку именно здесь, но, вообще‑то, мне наплевать. Не хожу на их посиделки, потому что опасаюсь умереть от скуки или сломать зубы, сжимая челюсти от лютого испанского стыда за этих идиотов.
С тоской листаю все прибывающий поток сообщений и вдруг натыкаюсь на короткое: «Я в деле». С фотографии контакта широко улыбается Артём, и к щекам приливает жар.
Так вот на кого рассчитан спектакль. Он будет там.
Мысли опять теряют стройность и разбредаются, как глупое стадо:
«…Шансы не равны нулю, пока его не переманили в один из закрытых чатов и окончательно не промыли мозги. На пустое место не пялятся так, как он пялился на меня во дворе…»
Сжимаю и разжимаю кулаки, прогоняя нарастающее оцепенение. Я не муха в сиропе, не рыба‑ведьма – я человек, и уж точно не самый последний.
Приглашение Миланы распространяется на всех, так почему бы не заявиться на их праздник жизни и самую малость его не подпортить?
Я откладываю иголку, задвигаю ящик и решительно выбираюсь наружу – в хаос заваленной хламом и детскими игрушками квартиры.
Алина, облаченная в атласный цветастый халатик, делает селфи на фоне безвкусных обоев в восточном стиле, но тут же поспешно прячет телефон в карман.
– Как прошло? – Она хватает меня за локоть: – Скажи, что Артём на тебя запал! Запал же?
Признаться в том, что не запал, я не могу, поэтому изображаю сильную и независимую женщину:
– Я миллионы раз говорила тебе: он мне не нравится! – С садистским удовольствием наблюдаю за разочарованным лицом сестрицы и освобождаю руку. – Есть жизнь и за пределами твоего понимания мира. Может, стоит раскрыть глаза?
– Пф‑ф… – Алина обиженно надувает губы и демонстративно отворачивается.
Меньше всего на свете мне хочется обижать маму или сестру, но я постоянно задеваю их чувства. Хотя, справедливости ради, холодный душ здравой критики им не повредит.
Тут же вспоминаю о причинах, побудивших меня выйти из комнаты, но сестра уже включила режим обиженного ребенка и не реагирует на просьбы. Приходится умолять:
– Ладно. Почти сработало: я иду на вечеринку к Людке Орловой. Он будет там, нужна твоя помощь. Систер, ну хватит дуться…
Из гостиной выглядывает мама, явно подслушавшая наш разговор:
– Вечеринка, говоришь? Значит, получилось и они все‑таки тебя пригласили? Мама плохого не посоветует, не зря же она – стилист‑парикмахер!
Разубеждать еще и маму никакого желания нет, и, видя гордость в ее серых глазах, я второй раз за день добровольно становлюсь подопытным кроликом: падаю в кресло перед огромным зеркалом и сдаюсь на милость профессионала.
Вообще‑то, я и сама неплохо справляюсь: обожаю мрачные тона и черный цвет, шнуровки, чокеры, заклепки и оборочки. Где‑то в глубинах памяти телефона хранится целая папка с фотографиями моих экспериментов над собственной внешностью.
Иногда, разглядывая их, я впадаю в ничем не мотивированную эйфорию и почти решаюсь выложить фото в Сеть для миллионов будущих подписчиков. Но потом, присмотревшись к губам странной формы, широко расставленным глазам, чересчур большому носу и веснушкам, признаю, что Милана права. Таких чучел еще поискать…
Спустя час экзекуция заканчивается: дражайшие родственницы откладывают расчески и, глядя на меня, стонут от восторга, цокая языками. Даже Борис перестает грызть резинового Спанч Боба и подозрительно разглядывает незнакомую тетку. Я не разделяю их воодушевления – платье из Алининого гардероба чересчур короткое, явно жмет в груди и вот‑вот треснет на бедрах, аккуратные стрелки наверняка размажутся, а французская коса превратится в крысиный хвост: я из тех неудачниц, что не умеют себя нести.
«…Ты никому не нужна и ничего собой не представляешь…» – нудеж ботаника опять прорывается из памяти, и я трясу головой:
– Без тебя знаю…
Натягиваю любимую косуху и тяжеленные ботинки – они нарушают образ расфуфыренной идиотки, зато напоминают о моей истинной сущности и надежно удерживают на земле.
Мама увязывается следом и наконец применяет ко мне коронную фразу всех родителей:
– Неля, не болтайся одна по улицам. Возвращайся не позже десяти. Иначе…
– Карета превратится в тыкву… – бурчу я себе под нос и отваливаю.
Думаю, я буду дома гораздо раньше.
* * *
Особняк родителей Миланы расположен неподалеку – двадцать минут прогулочным шагом, и старый рабочий район сменяется аккуратно подстриженными лужайками и глухими заборами элитного пригородного поселка. Контрасты провинции: гимназий и частных школ в городе нет, поэтому здешние мажоры учатся вместе с простыми смертными.
Наша «звезда» Милана живет не в самом богатом, но вполне милом коттедже, о котором такие, как я, не могут даже мечтать. Сейчас уже не верится, что в начальных классах, когда мы еще не обзавелись социальными ролями изгоев, фриков, омежек, альфачей и королев, я часто захаживала к ней в гости, – мы играли в куклы, смотрели мультфильмы на огромном плоском экране, менялись карандашами и ластиками и, в общем… на самом деле, до пятого класса мы были лучшими подругами.
На красные черепичные крыши опускаются сумерки, где‑то захлебывается лаем цепной пес. Со двора доносится уханье басов ультрамодного бэнгера, хохот и гул голосов.
Уняв глубоким вдохом мандраж, нажимаю на холодную кнопку звонка – за коваными воротами раздается мелодичная трель. Одна из створок распахивается, в проеме возникает Милана, ее и без того огромные, как блюдца, глаза лезут на лоб:
– Ведьма? Какого лешего? А что это ты так вырядилась?
За плечом хозяйки вечера нарисовывается Артём, и та спешно меняет гнев на милость:
– Прошу к нашему шалашу…
Медовый взгляд парня чересчур надолго задерживается в районе моего бюста, и я не нахожусь с ответом: мозги свело.
– Ого, Кузя! У тебя, оказывается, сиськи есть!
Юморист номер два Паша Савкин нетвердой походкой ковыляет к дорожке и изображает округлость в районе груди, а его закадычный дружок Бобров, присвистнув, скалится:
– А почему в школу не надеваешь?
