Барышня. Нельзя касаться
Уже который вечер ровно в половину двенадцатого он появлялся в сети. И я, конечно, больше первой не писала ему! Он писал сам. Рассказывал истории, когда‑то происходившие на работе, шутил, задавал вопросы, иногда казавшиеся мне странными, отвечал на мои, присылал смешные картинки… Мне казалось, я знаю Марка Изотова всю жизнь, и вместе с тем ощущение чего‑то нового, чего‑то будоражещего мысли и душу, не покидало, заставляло жить в предчувствии, в волнении. Я не могла понять, нравится ли мне это состояние или оно меня пугает, но оно делало мою жизнь другой, оно заставляло меня ощущать себя живой! И, как я ни уговаривала себя прекратить это общение, решиться на это никак не могла.
Он был умен, грамотен, интересно строил предложения – я читала сообщения Марка, словно небольшие отдельные истории, наполненные важным скрытым смыслом. Я пыталась разгадать этот смысл. И казалось мне, в каждом слове так и сквозит, так и сочится: "Я хороший! Поверь мне!"
Сегодня вместо обычного "Привет!", он прислал мне цветы. Картинка с ромашковым полем вызвала улыбку и, ответив стандартное "Спасибо!", я задумалась, что бы мне отправить в ответ.
Марк Изотов:
– Я бы мог подарить тебе настоящие. Не так… Я бы хотел подарить тебе настоящие!
Барышня:
– Вспомни мой портрет, который присылала тебе несколько дней назад и сразу передумаешь!
Марк Изотов:
– Барышня, я завтра уезжаю.
Он – мужчина. Он уезжает. Месяц назад я даже представить себе не могла, что буду переписываться с мужчиной! А сегодня стало грустно от того, что больше этих переписок не будет! Я не знала, что ему ответить. Просто смотрела в экран, пока не появилось ещё одно сообщение.
Марк Изотов:
– Давай попрощаемся?
Барышня:
– Давай!
Марк Изотов:
– Ну, тогда выходи!
Барышня:
– В каком смысле?
Но я уже поняла. Но сердце мое уже колотилось о грудную клетку со скоростью света. Неужели…
Марк Изотов:
– Я, кажется, не скрывал, что работаю в детективном агентстве. Хочешь знать, как я догадался, выходи!
Трясущимися руками я уперлась в стол. Медленно встала из‑за компьютерного стола. На дрожащих ногах подошла к окну, чуть отодвинула штору и выглянула во двор, ещё надеясь, что это – шутка! Но в темном дворе в ту же секунду чья‑то машина мигнула фарами! Это не могло быть совпадением! Таких совпадений просто не бывает!
Звук входящего сообщения на компьютере заставил вздрогнуть. Я не могу! Я не пойду ни за что! Там темно, и ночь, и мужчина в машине! Я не могу‑у‑у!
– Я не могу‑у‑у! – сжала в кулаки руки, стиснула зубы, чтобы не выбивали противную дробь. – Уезжай!
Проскулила жалобно, наполняя звенящую тишину комнаты звуками собственного голоса и очень надеясь, что вот сейчас окажется, что все происходящее – просто сон, просто почудилось мне! Стоило только порадоваться, поверить, что можно вот так, запросто, общаться с мужчиной, стоило только найти себе друга, человека, с которым можно было безопасно переписываться, стоило поверить, что можно считать мужчину человеком и даже хорошим человеком, как он тут же все испортил!
Сообщения на компе щелкали, не переставая. Сквозь слезы я все‑таки начала их читать:
Марк Изотов:
– Про Гришу хочешь знать?
– И цветы завянут!
– Я клянусь, руки распускать не буду!
– Катя, пожалуйста!
И нет, страх никуда не делся. И желания встретиться со страхом своим лицом к лицу не появилось. Просто мне вдруг показалось, что Я могу притвориться! Я ведь могу смело и открыто выйти, взять цветы, узнать про Гришу и, пожелав Марку счастливого пути, уйти к себе? Как сделала бы обычная, нормальная женщина? Я ведь могу попробовать хотя бы? Леночка из соседнего подъезда каждые выходные уходит в ночь с очередным кавалером! И, главное, возвращается утром, когда я уже выгуливаю Джонни. Счастливая возвращается… А мне нужно выйти всего на несколько минут. Пересилить себя, пережить свой ужас, доказать себе… Что именно доказать, я не успела придумать. Решительно шагнула к двери.
Я устала бояться всего на свете! Разве Я – тварь дрожащая? Разве Я не имею права… Есть у меня право быть человеком? Или Я всегда буду такой – трусливой, глупой, всеми презираемой, всеми жалеемой, никому не нужной?
И это же Марк Изотов! Он же не такой, как другие! Он не такой, как они, как ТЕ! Он Гришу ищет. Он любит свою дочь. Он терпит изменщицу‑жену. Он рассказывает замечательные – добрые, веселые – истории! Он ничего мне не сделает.
А потом, когда я уже обувалась, когда почти спокойно завязывала шнурки на кроссовках, в голову пришла еще одна мысль. Я подумала: "А даже если со мной сейчас и случилось бы что‑то… Что‑то подобное тому, что было тогда… Пусть лучше так! Пусть лучше умереть от разрыва сердца! Или нет! В этот раз я бы орала, я бы кусалась, я бы дралась, я бы доказала всем, и насильникам, и себе, что я не безмолвное, согласное на все существо, которое когда‑то, жутко боясь боли и смерти, СОГЛАШАЛОСЬ делать все те ужасы, которые требовали ЭТИ… А ведь, возможно, кричи я тогда, дерись, бейся изо всех сил, и не было бы всего того, что БЫЛО!
Презирая себя, желая себе всех бед и несчастий, и даже надеясь на то, что вот сейчас у меня будет шанс проявить свою силу и смелость, я почти бегом преодолела два этажа и, на секунду остановившись у двери из подъезда и переведя дыхание, открыла ее…
13 глава. Катя
Он стоял у скамейки. В круге света далекого фонаря, установленного у входа в парк. Наш, тот, что возле подъезда, уже месяц как сломался. Его лицо было едва различимо. Но не узнать было невозможно.
