Барышня. Нельзя касаться

Он курил. Но тут же затушил сигарету, как только, повернувшись на звук открываемой двери, увидел меня. Я застыла, не решаясь шагнуть из подъезда, из своего укрытия, рассматривая и отмечая для себя то, отрицательное, что было в нем – высокий рост, широкие плечи, обтянутые короткой кожаной курткой, длинные ноги – легко догонит, легко схватит, и я не смогу ТАКОМУ дать отпор! Не смогу, наверное! Но я буду кричать! Обязательно заору так, чтобы весь дом проснулся! И кусаться буду, и…

– Здравствуй, Барышня! Я понимаю… нужно было приехать к тебе днем, когда люди вокруг, когда светло. И я собирался сделать именно так – через пару дней, когда ты привыкнешь получше. Но так получилось, что завтра утром я уезжаю. И не знаю, как долго меня не будет. Я хотел тебя увидеть.

– Зачем?

У меня и вправду не было предположений. Хотя… может быть, он хочет что‑то уточнить о Грише? Ах, Гриша! И не давая ему ответить, я затараторила:

– Ты сказал, что знаешь что‑то новое о Грише! Ты его нашел? Он жив?

Наверное, мне показалось – в полутьме не разберешь, но я видела, как Марк чуть приподнял, а потом опустил плечи, словно вздохнул с облегчением. А почему… почему он говорит, что хотел приехать днем? И как он узнал, кто я? И зачем ему делать так, чтобы я привыкла…

Забыв о своих страхах, я шагнула к нему ближе и всмотрелась в лицо. Он улыбался.

– Он скорее всего жив. Вчера похожего мальчика видели на железнодорожном вокзале. Кассирша запомнила его потому, что билет не продала. А не продала она его потому, что при покупке билетов для детей на поезда дальнего следования нужно свидетельство о рождении. И оно у мальчика было. Но… судя по свидетельству и паспорту сопровождавшего ребенка мужчины, они – не родственники. Женщина насторожилась и решила вызвать дежурного полицейского. И тут мужчина рассказал душещипательную историю об умершей матери мальчика, о том, что единственный оставшийся в живых родственник – бабушка, которая живёт в Подмосковье, что он всего лишь сопровождает ребенка.

Гриша жив! Но что это за мужчина такой с ним? Кто он? Зачем ему мальчик? В памяти вдруг всплыла фамилия, услышанная мною во сне. Не боясь показаться странной – я знала, чувствовала, что и без того странной выгляжу – я сказала:

– Его фамилия, случайно, не Радулов?

Руки Марка, положение которых я внимательно отслеживала, неожиданно взметнулись вверх. Я отшатнулась в ужасе. Но он всего лишь запустил пальцы в собственную шевелюру, ероша волосы. И рассмеялся:

– Радулов? Не зря меня к тебе так тянуло! Чуйка! Откуда знаешь эту фамилию? Гриша тебе о нём рассказывал?

Хм, я скептически вгляделась в повернутое к свету лицо Изотова – он медленно обводил меня взглядом с ног до головы. И мне так сильно захотелось сжаться, слиться с асфальтом под ногами, туманом рассеяться, исчезнуть куда угодно, только бы не быть объектом такого пристального внимания. Я попятилась назад. Он было пошатнулся, чтобы шагнуть следом, но, к моему счастью, не сделал этого, а наоборот, перестал рассматривать, перевел взгляд на окна Гришиной квартиры. Только поэтому я смогла не сбежать. И мне уже было безразлично, что этот человек обо мне подумает – мне было физически тяжело находиться с ним рядом, мне уже было нужно уйти. Я четко ощущала, как последние крохи выдержки тают. Так долго с мужчиной я не разговаривала со времён учёбы в институте… Поэтому и сказала правду:

– Нет, он мне не рассказывал. Фамилия эта мне приснилась.

– Чего? Серьезно?

Он не засмеялся надо мною. Но удивлен был сильно.

– Да.

– А что еще тебе приснилось? Ты не подумай, что я не верю… В моей практике всякое бывало. Например, парень один в отделе дежурным работал… Так вот он, заступая на смену, заранее следака предупреждал – будет в этот раз выезд на труп или нет. И никогда не ошибался. То есть существует некоторая вероятность, что ты права. А это – уже зацепка и неплохая. Можно базу данных по фамилии поднять… Так, что тебе ещё приснилось?

– Ну… Даже не знаю, как это все рассказать. Мне снилось, что я – молодая девушка по имени Катя Малейкина, что мой отец – член дворянского собрания города, что я живу в старинном таком особняке, мне 18 лет и я собираюсь на бал…

 

14 глава. Катя

 

У Марка зазвонил телефон. Вытащив его из кармана, он сбросил звонок.

– Рассказывай‑рассказывай! – скомандовал мне, запихивая мобильный обратно.

Но он зазвонил снова.

– Ответь, – теперь уже скомандовала я, удивляясь, что набралась смелости достаточно для того, чтобы раздавать команды мужчине!

– Да, Тимур! Точно все готово? Машину проверил? Документы? Нет, ты, я и Ленька… Кто? Альбина хочет? Ну, не знаю… Хотя, может, и правда ее пора к расследованию привлечь – сколько можно юристу дипломированному на телефоне сидеть? Нет, домой тебе пока нельзя. Найди мне инфу о человеке по фамилии Радулов из окружения Григория Мерцалова. Очень срочно! Нет, имени не знаю, – он вопросительно посмотрел на меня, и я покачала головой, мол, нет, имя мне не приснилось. – Попробуй так, может, что‑то вылезет. И пусть Ленька запрос Перекальскому делает о нем… Кто это? Это, дорогой мой, возможный похититель мальчика!.. Как нашел? Я, в отличие от вас, бездельников, работаю даже по ночам… Все, не ной! Делай, что сказано…

Когда он не обращал на меня внимания, мне было проще. И даже как‑то дышалось легче. И я могла рассматривать… И рассматривала! Он ходил взад‑вперед на расстоянии метра, и от такого движения до меня долетал аромат его туалетной воды. И это был такой приятный запах, что мне хотелось закрыть глаза и втягивать воздух носом, поворачивая голову вслед за Марком! Мне даже… захотелось шагнуть ближе, чтобы получше почувствовать.

И я, почему‑то решившая, что он увлечен разговором и поэтому на меня внимания не обращает, со странной смесью ужаса и восхищения рассматривала его. Марк Изотов был, без сомнения, самым красивым мужчиной, которого я видела в своей жизни. Красивее всех актеров вместе взятых, красивее самых обаятельных телеведущих, красивее Кирилла Шепелева, моего одногруппника, в которого я была влюблена когда‑то… И который, узнав о произошедшем со мною, бросил, ни разу не прийдя в больницу. Он, правда, позвонил… Позвонил и сказал, что ему, конечно, очень жаль, но встречаться со мной он не может больше… Ну, это как‑то по‑другому, естественно, звучало, но мне запомнилось именно так. Впрочем, тогда этот удар был одним из многих и, совершенно точно, не самым болезненным.

Но даже не внешняя красота, не идеально правильные черты лица, не совершенные пропорции фигуры, которые легко угадывались под одеждой, заставляли меня смотреть, не отрывая глаз. Что‑то другое… Какое‑то немыслимое притяжение, словно нитями призрачными, глазу невидимыми, удерживало мой взгляд на нем. Каждое его движение казалось совершенным, грациозным, как у хищника… А я, как жертва, как тот кролик, застыла и глаз от "удава" отвести была не в силах…