Брат (не) моего отца

– Возможно, – соглашаюсь. – Поначалу тебе кажется, что начинается новая жизнь, а потом ты начинаешь понимать, что ничего не изменилось. Просто другие лица и другой адрес твоего места жительства.

– То есть, ты переехал в Штаты, а не родился там? – делает вывод из моих слов Дашенька.

– Там жил мой отец. Я переехал к нему, как только он заболел, – делюсь с девушкой, которую знаю всего несколько часов, тем, что не всем рассказываю.

– Жил? Сейчас он тоже в России? – интересуется, сжав мою руку, как будто слово «отец» для неё тоже многое значит.

– Он умер три месяца назад, поэтому я и прилетел сюда, – нехотя произношу, чувствуя, как сердце сжимается от тоски по родному человеку. – Там меня больше ничего не держит.

– Я сожалею, – тихо говорит, опустив глаза в пол. – А здесь что держит?

– Ничего.

– Враньё, – тянет девчонка. – Если бы тебя здесь ничего не держало, то ты бы не вернулся.

А она умнее, чем я предполагал. Всего из пары реплик вынесла главное. Цель моего приезда. И как бы я ни скрывал её за обычным переездом в родную страну, Даша вынула на поверхность кое‑что намного серьёзнее.

– Возможно, ты права, – отвечаю, подумав. – Есть кое‑что.

– Что же? Любовь? – спрашивает и начинает смеяться. – Великая и неземная?

– Месть, – выдыхаю, глядя на девчонку.

 

Глава 9

 

Дарья

– Кому же ты мстишь? – спрашиваю его, не поверив.

Его слова звучали, как вставка к киношному трейлеру, который обычно заманивает зрителей на фильм, а в итоге оказывается, что вставка была не оттуда. Не к тому моменту. В общем, полный обман.

Поэтому и слова мужчины кажутся мне наигранными. Ведь мы не в фильме или даже книге, где главный герой весь из себя такой идеальный, мстит кому‑то. Обычно мстители плохие персонажи, а об Алексе я никогда бы не сказала, что он злодей. Сумасшедший? Возможно, но не отрицательный герой.

– Предателям… – спокойно отвечает.

– И кто же тебя предал? – интересуюсь с сарказмом.

– Какая разница, Дашенька. Одно знай – не тебе, – произносит, пройдясь рукой по своей бороде. – Но в моей жизни много предателей, которые заслуживают быть наказанными за то, что когда‑то пошли против меня. Они думали, я сломаюсь, но на злость им я креп, потому что среди этого сброда людей, находящего рядом со мной, я отыскал тех, кто остался рядом, даже когда все направили свою злость на меня.

– Говоришь, как злодей из какого‑то фильма о захвате мира, – произношу, пытаясь перевести тему в шутку. – Прекращай уже нагонять туман.

– Не нагоняю, – тянет. – Ты спросила, я ответил. Ничего более.

– Ну, тогда это страшно и как минимум бессмысленно – мстить кому‑то. Мой отец всегда говорил, что месть не всегда оправдывает себя. Ты внушаешь себе, что якобы когда то, что ты затеял, сбудется, тебе станет легче, но… нет… ни капли. Это враньё. Психологический приём, которым люди себя насилуют.

– Из своего опыта делишься, или великий отец? – спрашивает мужчина, продолжая идти со мной рядом, внимательно слушая, словно я и правда рассказываю интересно.

Папа всегда так делал, показывал, что я что‑то значу, мои слова имеют значение. Повышал мою самооценку и уверенность в себе. Часто беседовал не как с ребёнком, а как со взрослой, разрабатывая свою методику воспитания детей, по которой позже написал книгу, но издать так и не успел.

Я сейчас пытаюсь сама издать её, но столько волокиты с бумагами, юристами, что уже устала, а мама не помогает ни с чем, решив, что моя затея бессмысленна и никому не будет интересно читать рукописи папы.

Их у него много. Я пока решила начать с книг о воспитании, постепенно переходя на другие, но для начала надо разобраться с этими непонятными, местами запутанными договорами, лицензиями…

– Эй! Мой папа и правда был самым лучшим! – восклицаю, посмотрев на Алекса. – Ты его не знаешь, чтобы осуждать. Он бы никогда меня не бросил в этот день… Никогда бы не позволил гулять с незнакомцем в отельных тапочках… Папа бы вообще уже названивал мне каждые пять минут, волнуясь за меня, – защищаю родителя.

– И где он сейчас? Почему не звонит? – уже серьёзнее, кажется, приняв мою сторону, спрашивает мужчина.

– Там же, где и твой, – произношу и с печалью показываю пальцем в небо. – Там…

– Умер? – удивляется.

– Да… Два года назад. Болезнь забрала его у меня, – с печалью рассказываю. – Мы с ним пытались сражаться, но… врачи сказали, что поздно.

– Ты папина дочка? – с улыбкой, скорее, утверждает, чем уточняет Алекс, счастливо улыбнувшись, словно я ему в отцовской любви призналась.

– Да, до мозга костей, – тяну, одарив мужчину широкой улыбкой. – Просто мама всегда была занята, в разъездах, да и сейчас ничего не изменилось… а папа всегда был рядом. В детском саду, в школе, на улице и даже во всех моих увлечениях, – затихаю, глядя вперёд, продолжая идти к дому в компании Алекса. – Я скучаю по нему очень сильно… – шепчу.

– Вижу… – шепчет мужчина, приобняв меня за плечи. – В клубе увидел это в твоих глазах.

Оставшуюся часть дороги мы идём в тишине. Мужчина не выпускает меня из своих объятий, обдумывая то, что возникло в его голове, не мешая мне вспоминать мой первый день рождения без папы… и мамы. И вновь всё повторяется… опять я одна.

Понимаю, что ещё немного, и заплачу, переключаюсь на те дни рождения, когда мы с папой в библиотеке, сидя на полу, ели торт руками, как варвары. Запивали все соком, обязательно запачкав пол около стеллажей. Мама после приходила и долго на нас с папой кричала за свинство. Только мы никогда не понимали, почему она так злится, ведь она никогда не убирает ничего сама. Папа нанимал горничную.

Я никогда не понимала маму, но папу… всегда. Везде. Что бы он ни сказал. Как бы ни намекнул.

– Мой дом, – указываю в сторону многоэтажки в нескольких метрах от нас. – Хочешь зайти? – спрашиваю Алекса, остановившись около подъезда, взяв его за руку.

Мне так хотелось, чтобы он сказал: «Да!» и я не оказалась в квартире одна, стоит только переступить порог.

– Нет. Уже поздно, – отказывается, разбивая мои надежды на хорошее продолжение праздника. И я сейчас ни о чём неприличном, а о простом общении с этим мужчиной. Рядом с ним я не чувствую себя вновь никому не нужной.

– А мне кажется, что уже рано, – протестую, расхохотавшись. – Пять утра, – оповещаю, взглянув на экран телефона.

– Нет. Иди сама, – отсылает, одарив уставшей улыбкой.