Девочка Каина

–Настя, забери меня, я не хочу жить здесь, не хочу без тебя, – мы так сильно сжимали друг друга в объятиях, что было страшно.

Последнее, что отпечаталось в моей памяти о нашей встрече – это молящий взгляд и дрожащая губа. Однако же слез не было. Он мужчина. Его так воспитывали, что мужчина справится со всем.

 

4

 

НАСТЯ

Вернувшись домой, прошмыгнула в свою неприглядную комнатку, которую мне повезло ухватить. Мария Степановна, хозяйка квартиры, оказалась одинокой пенсионеркой, а пенсии, как известно, часто бывает недостаточно.

Вот и решила милейшая старушка сдать одну из комнат как раз тогда, когда мне потребовалась крыша над головой. Брала она с меня немного, найти в столице такой вариант сродни чуду, и я благодарила бога, что наткнулась на объявление. Бросила взгляд на небольшой чемоданчик – все, что осталось от любимой мамочки.

Полгода прошло, а я так и не решилась его разобрать и вот, наконец взяв себя в руки, раскрыла чемодан, вдыхая родной запах, что хранили вещи. Слезы текли по щекам, пока я одну за одной перебирала вещи погибшей матери. Как же так, почему именно она? Каких‑то несколько месяцев, и она сгорела.

Рак – он такой, никого не щадит. Мы боролись, кредит взяли под залог квартиры, машину продали, да вообще все, что у нас было продали, я настояла, вот только деньги не помогли, а выплатить долги я оказалась не в состоянии. Откладывая в стороны вещи, взглядом наткнулась на небольшой блокнот, в кожаном переплете. Мама всегда его с собой носила, записывала в него все самое важное.

Улыбнувшись, взяла в руки небольшой предмет, хранивший в себе вспоминания самого близкого человека, той, которую я больше никогда не увижу. Она больше не улыбнется мне, не погладит нас с Мишуткой ласково по голове, не обнимет, когда хочется плакать. Стерев с лица очередную порцию слез, открыла блокнот и пролистала несколько успевших пожелтеть страниц. Взгляд зацепился за знакомое имя, выведенное крупным шрифтом и подчеркнутое несколько раз, словно мама очень хотела заострить на нем внимание, и адрес рядом.

–Руслан Багиров, – прочла вслух, силясь вспомнить, где же слышала это имя. Воспоминания ворохом пронеслись в мыслях. Ну, конечно!

В последние дни своей жизни мама постоянно твердила, что, когда ее не станет, мне следует обратиться к Руслану. Только я слышать ничего не хотела, не хотела признавать, что однажды ее может не стать, что я могу ее потерять. Я пропускала мимо ушей сказанные ею слова, отказываясь верить в то, что она может меня оставить…нас оставить. А потом она ушла. Тихо, во сне. Уснула и больше не проснулась.

И что мне делать теперь с этим адресом и именем? Что сказать человеку, которого в жизни своей никогда не видела. Как заявиться к нему и попросить помощи? И с чего мама решила, что он станет мне помогать?

Продолжая вчитываться в короткую надпись, пришла к единственному выводу: мне придется найти этого человека, я буду вынуждена просить у него помощи. Вот только слабо себе представляла, как это будет выглядеть. Что я ему скажу? Как объясню свой визит?

Взглянула на старенькие, потрепанные временем часы, висевшие в углу. Четверть третьего. Будний день, каковы шансы, что я застану этого Руслана дома?

Не позволяя себе передумать, вскочила на ноги, схватила валявшийся на полу рюкзачок и побежала прочь из квартиры. Нельзя медлить, иначе я так и не решусь, буду мыкаться в поисках вариантов, а Мишеньку тем временем усыновит какая‑нибудь ушлая семейка. И плевать всем на то, что у него вообще‑то есть родственник. Все решают деньги и связи, абсолютно все, а у меня не было ни того, ни другого.

Забив адрес из записной книжки в поисковик, кивнула сама себе, в принципе, не так уж и далеко. Через двадцать минут трясучки в маршрутке я стояла у совершенно новой многоэтажки. Квартира в этом районе в таком доме мне могла только сниться. Мы никогда богато не жили: небольшая двушка в старенькой хрущевке на отшибе города, но этого было более чем достаточно. А сейчас у меня даже двушки той самой не было. Вообще ничего не было.

Как и ожидалось, дверь подъезда была заперта, но словно по волшебству, в тот самый момент, когда я уже собиралась нажать на кнопку домофона, дверь раскрылась, и из подъезда показалась невысокая старушка с весьма милым пуделем. Знаете, эдакие дамы из кино: голубой берет, брючный костюм из восьмидесятых и ярко красная помада на губах. Надо отметить, выбранный стиль ей был к лицу.

– Вы к кому? – поинтересовалась женщина, с интересом меня разглядывая.

Еще бы: потертые джинсы, видавшая лучшие времена курточка и скрывающаяся под ней такая же несуразная рубашка. Волосы растрепанные, а на плече старенький рюкзачок. Таких экземпляров, как я, здесь отроду не водилось.

– Я…эмм…к Руслану я, Багирову, – бросила взгляд на список имен рядом с кнопками, – в девяносто четверную.

– Ох…молоденькая ведь совсем, а все туда же… – покачав головой, старушка придержала для меня дверь, после чего удалилась, оставив меня в полном недоумении. Что это сейчас вообще было?

Тряхнув головой, отогнала от себя ненужные мысли и вошла в подъезд. Поднялась по ступенькам на нужный мне этаж и застыла у двери квартиры.

Вся моя решительность как‑то разом улетучилась, а на смену ей пришли паника и вопросы, оставшиеся без ответа. Что дальше? Я даже уйти хотела, настолько глупо все это выглядело. И бы ушла, если бы речь шла обо мне одной, но Миша… Его взгляд, его слова, они мне душу рвали. Он ведь малыш совсем и сейчас он там один среди чужих людей.

Маленький, потерянный человечек. Я должна, ради него должна. Не просто так ведь мать мне о Руслане этом все уши прожужжала. Вздохнула глубоко и нажала на звонок. Спустя несколько секунд за дверью послышалась какая‑то возня и через мгновенье она отворилась…а лучше бы не открывалась вовсе. Передо мной стоял тот самый человек, наоравший на меня в ресторане. Тот самый, на которого я вылила пиво. Нет, ну не бывает так. Не могу я быть такой неудачницей.

– Не понял, – нарушил тишину знакомый баритон.  – Ты меня преследуешь? – мой визит ему явно не понравился. Боже, ну почему люди не могут проваливаться сквозь землю по щелчку пальцев? – Я с тобой разговариваю.

– Вы…вы Руслан Багиров? – уточнила, надеясь, что все это просто глупое совпадение. Ошибка. Да‑да, я скорее всего ошиблась квартирой.

 

– И? – удивленно вскинув брови, произнес мужчина. Ну как так‑то?

– Я…нет, вы знаете, ничего, я просто ошиблась, – развернувшись на пятках, я уже собиралась бежать отсюда сломя голову, потому что этот мужчина пугал меня до чертиков, и он явно был последним в очереди, кто согласился бы мне помочь. Мне и одной встречи с ним достаточно было. Неприятный тип, таких вообще стороной обходить нужно. Но убежать мне было не суждено.

– Стоять! – раздалось за спиной, и я буквально вросла в пол, вжав голову в плечи.