Его тайная одержимость
Я оказываюсь достаточно близко, а эта странная девчонка будто больше и не собирается сбегать. Страшно представить, что на моем месте сейчас мог бы оказаться реальный психопат…
Хотя в ее глазах я сейчас и правда таковым кажусь. Признаться, и в своих тоже.
Однако причинить ей вред… даже мысли не мелькнуло. Наоборот. Почему‑то хочется ее защитить. Спрятать от всех потенциальных опасностей этого мира.
Кажется, именно таковой я сейчас сам для нее и являюсь. Маниакальная навязчивость. В Москве она даже могла попытать счастье в суде с этим определением. Но в деревне с этим явно никто возиться не станет.
От того мне почему‑то еще страшнее за нее. Сколько народу тут разного… И я сам. Кажется, больше не чувствую тормозов.
И правда, зачем мне пытаться понять эту незнакомую мне девчонку?
Что‑то будит она во мне. То, чего я так долго не ощущал. Заинтересованность? Любопытство?
7.ОНА
Да что ему нужно от меня, черт бы его побрал?!
– Отвезете меня обратно? – спрашиваю, стараясь не выдавать страха.
С больными людьми же нужно стараться говорить спокойно.
– А разве ты хочешь? – еще спрашивает мерзавец.
– Конечно, хочу! – воплю я, и понимаю, что спокойно у меня вовсе не выходит. – Это ведь моя свадьба! Мой праздник!
– Тогда зачем от машины ушла?
Поджимаю губы, пытаясь найти ответ.
Ясное же дело: от него уйти хотела! Зачем спрашивает?
– Признаться, я и похороны повеселее видал, – продолжает нахал.
Осознаю, что его глазами моя свадьба и правда вышла не слишком‑то… праздничной. Да и моими, признаться, тоже. Но он к этому какое отношение имеет?!
– Это не ваше собачье дело! – обороняюсь. – Верните меня на место!
– Хорошо, – соглашается вдруг.
Мои брови от неожиданности ползут вверх:
– Правда? – с сомнением.
– Мгм, – кивает он. – Как только поплачешь.
Голубые глаза смотрят серьезно. Получается, он не шутит?
Да я уже лет пять не плакала! С тех самых пор, как папе диагноз поставили. С чего вдруг перед ним‑то должна?!
– Вы точно псих! – заключаю теперь окончательно, подрагивая то ли от нервотрепки, то ли от холода, потому что солнце совсем уже скрылось и в хвойном лесу стало довольно свежо.
– Допустим, – пожимает плечами. – Я псих, который любит женские слезы. Исполни мою прихоть и верну на место в целости и сохранности. А после ты меня больше никогда не увидишь.
– Черта с два! – рычу и разворачиваюсь, чтобы уйти.
Мой локоть ловит сильная ладонь и резко дергает, из‑за чего я едва не врезаюсь в мужскую грудь:
– Достаточно побегали, – строго говорит безумец. – Ноги еще переломаешь.
Чего это? Зачем он так? Будто ему и не все равно…
Теряюсь на мгновение. А он, воспользовавшись моим замешательством, подталкивает меня назад, и я едва не падаю, когда ноги упираются в ствол повалившегося дерева. Но этот псих придерживает меня за талию и осторожно усаживает на бревно.
Непонимающе наблюдаю, как мужчина опускается передо мной на одно колено, не боясь запачкать свои дорогие на вид брюки, и тянется к моим ногам.
Гена даже предложение стоя делал, со словами: «Раз тебе так принципиально, сыграем эту гребанную свадьбу уже».
Вздрагиваю, когда моих щиколоток поочередно касаются грубые мужские руки, что бережно стягивают с моих гудящих ног одну туфлю за другой. Безумец недовольно цокает, хмуро качая головой, осматривая мои растертые в кровь ноги:
– Туфли невесты должны быть максимально удобными.
Вот и папа примерно так сказал. Да только удобные и стоят дорого. Не могла же я на них с мамой повесить еще и покупку туфель за пять тысяч. Хватит с них и платья. Взяла пару попроще и отчаянно разнашивала их на мокрый носок целую неделю перед свадьбой.
Похоже, не сработало.
– Вы больной, – напоминаю я уже больше себе, а не ему. – Просто больной.
Но и сопротивляться почему‑то не могу. По икрам мурашки разбегаются от облегчения снять тесную обувь. И его горячая ладонь на моей ступне гасит подступающую судорогу.
Безумец смотрит мне в глаза своими ясными голубыми. И я начинаю уже сомневаться кто из нас безумнее. И на пьяного, к моему удивлению, не похож.
Блин, если Гена узнает, что я тут в гляделки играла с каким‑то незнакомцем, и даже не пыталась сопротивляться его попыткам меня раздеть… разуть, – неважно! – он же меня прибьет!
Эта мысль меня словно в чувства приводит:
– Оставьте меня уже! – вскрикиваю, выдергивая свою ногу из теплого плена. – Валите уже туда, откуда прибыли! Будь то ад, или психбольница, – плевать!
– Хорошо‑хорошо, – он со мной, как доктор с пациентом говорит. Как‑то вкрадчиво, что ли.
Поднимается на ноги и зачем‑то стягивает с себя пиджак.
Холодею. Он раздеваться уже собрался? Зачем это? Явно не в речке купаться. Холодновато так‑то.
Едва рот не открываю, когда незнакомец нависает надо мной и набрасывает на мои плечи свой пиджак, пропахший его теплом.
– Вам лечиться надо, – выдавливаю хрипло, в горле от чего‑то болезненный ком собрался.
– Я вот как раз этим и занимаюсь, – усмехается. – Думал, ты волнуешься, что макияж потечет. Но ты ведь даже не накрашена толком, – делает паузу, словно изучая меня. – Красивая.
Серьезно так смотрит, будто и правда так считает. Шумно втягиваю ртом воздух, вздрагивая от неожиданности:
– Убирайтесь.
– Мхм, – ловит пальцами прядь моих волос, выбившуюся из общей копны, и как‑то уж слишком бережно для маньяка заправляет за ухо. – На комплименты совсем реагировать не умеешь. Видимо не баловали тебя мужчины.
Руку от моего лица не отнимает, едва заметно поглаживая мою щеку.
Не баловали!
