Моё сводное наваждение

Я одно время считала, что у нас с Мартой тоже дружба на долгие годы, но случилось то, что случилось. И я, вдруг, чувствую сожаление от того, что теперь, когда мамы рядом нет, я бы могла возобновить наше общение, но моя подруга детства так же далеко, как та, что положила конец нашим дружеским отношениям.

Папа замечает мою нечаянную грусть и интересуется:

– Всё в порядке?

Я беру себя в руке и улыбаюсь:

– Да. Кстати, не обязательно довозить меня до парковки, я могу выйти у дороги.

– Мне не сложно, Люба.

Мы прощаемся с отцом, он желает мне лёгкого урока, и я иду в зал.

Всё проходит как обычно. Преподаватель, строгий, статный, пожилой мужчина, когда‑то работавший в популярной в прошлом трупе, как всегда, в не самом хорошем расположении духа. Меня он откровенно терпит, других иногда подбадривает или ругает, самым старательным достаются сухие комплементы. Меня бы он тоже ругал, но однажды понял, что это бессмысленно. Я не люблю балет. Считаю, Руслан Борисович бы с удовольствием уже давно указал мне на выход, но с ним поговорила моя мама. Да и те деньги, что он берёт за уроки, играют свою роль и лишними никогда не бывают.

Сегодня его любимицей неожиданно становится относительно новенькая девушка в нашей группе.

Вот в ком заметен огонь. Любовь к танцу. Любому, даже к балету.

Я с первого урока обратила на неё внимание. Она ничем не выделялась поначалу. Была робкой и скромной не меньше меня, но, когда зазвучала музыка… Я, словно увидела перед собой другого человека. Наверное, так и происходит, когда любишь что‑то всем сердцем – ты раскрывается, как бутон розы в саду по утру. У неё плохо поставлена стопа, руки не всегда держат необходимое напряжение, ей нужно учится, даже больше, чем мне, но страсть к танцу затмевает все её технические погрешности.

Вот бы и мне так же любить балет, чтобы не расстраивать своими "успехами" маму и бабушку.

После раздевалки я выхожу на улицу и только тогда набираю номер водителя – подышу воздухом на лавочке рядом, пока его жду.

– Алло?

– Здравствуйте! Это Любовь, дочка Андрея Викторовича. Папа сказал, что вас предупредили о том, что меня нужно будет забрать из города. Я как раз освободилась.

– Эм… Галина Фёдоровна, решила съездить в ЦУМ и сообщила мне, что вы вернётесь домой на такси. Это не так?

– Решила… О… Да, всё верно. Такси. Вылетело из головы. Простите.

Я скидываю звонок и с назревающей паникой оглядываюсь по сторонам. Закусываю нижнюю губу от волнения. У меня нет денег на такси. Карта отца так и лежит под одеждой в комоде. В общественном транспорте я не ездила ни разу! Впрочем, и чтобы прокатиться на автобусе впервые тоже денег нет. Что… Что мне делать? Идти пешком?

– Прости, – раздаётся голос за моей спиной, и, обернувшись, я вижу новенькую. – Ты выглядишь взволнованной. Возможно, я лезу не в своё дело, но… У тебя что‑то случилось?

– Эм… Ничего такого, – пытаюсь я улыбнуться и успокоиться заодно. – Спасибо, что спросила.

– Тебя зовут Люба, верно? – протягивает она мне руку. – Я Ксения*.

– Знаю, – всё ещё немного взволнованно выдыхаю я, пожимая её ладонь. – Все три комплемента от преподавателя начинались с твоего имени.

– Да… Сегодня он был очень щедр на комплементы, – смеётся она.

Я тоже смеюсь, и волнение постепенно отступает. Мы продолжаем обсуждать сегодняшний урок, словно знаем друг друга много лет. Ксения очень легка в общении. Вот бы и мне такой быть. Из разговора я узнаю, что она поступила в Высшую Школу Искусств*, на специальность хореографа, а на уроки балета пошла по собственной инициативе, потому как захотела обзавестись в своём репертуаре классической базой. Чтобы потом легче было учиться.

– Могу я задать тебе ещё один вопрос из серии "не моего ума дело"?

– Конечно, – улыбаюсь я.

– Я заметила, что ты не очень любишь балет. Зачем он тебе?

Наверное, все те, с кем я вместе занимаюсь недоумевают по этому поводу… И я решаю быть с Ксенией откровенной. Ведь, никто, кроме неё не интересовался тем, что мной движет. А точнее, кто.

– Дело в моей маме. Она убеждена, что я должна заниматься балетом.

– О, как я тебя понимаю, – кивает Ксения. – Мой папа тоже был уверен в том, чем я должна заниматься. А ты… Ты пробовала разговаривать со своей мамой? Объяснить ей, что это не твоё, если это так?

– Тут всё сложно, – со смешком выдыхаю я. – Моя мама… Она знает, как для меня лучше.

– Многие родители думают так же. Я и сама долгое время так думала. А затем познакомилась кое с кем…

Тут мы обе отвлекаемся на звук свистящих по асфальту шин: на парковку на бешенной скорости заворачивает тёмно‑синее авто и легко замирает недалеко от нас с Ксенией. За рулём я вижу… Мирона!

Пульс моментально повышается, в груди нарастает скорость сердцебиения, а в ушах начинает звенеть. Я опять, словно в миг заболела. Но… Но что он тут делает?!

– Это за тобой? – доносится до меня весёлый голос Ксении.

– Не уверена… Возможно… – лепечу я.

– Забавно. Слушай, может, встретимся на неделе? Познакомимся поближе?

Одно удивление сменяется другим, и я перевожу недоумённый взгляд на девушку. Она правда хочет со мной подружится? По её искрящимся искренним интересом глазам, понимаю: правда.

– С удовольствием, – выдыхаю я, а затем вздрагиваю от голоса Мирона:

– Мне тебя ещё долго ждать, сестрёнка?

Ужас, сколько пренебрежения и издёвки в его голосе… Но получается, что он действительно приехал за мной…

– Диктуй свой номер, я тебе позвоню, – достаёт свой телефон Ксения.

Я быстро называю цифры, а затем, махнув ей на прощание рукой, иду к машине. Но садится не спешу, жду пока Мирон опустит стекло с пассажирской стороны машины, чтобы задать наверняка глупый вопрос:

– Ты приехал, чтобы отвезти меня домой?

– А на что это ещё похоже? – недовольно интересуется он. – На то, что у меня есть знакомые среди будущих балеринш?

– Но… как ты узнал?

– Садись уже, – бросает он вместо ответа.

Идти домой пешком казалась не таким опасным, как сесть в его машину. Но я пересиливаю себя и открываю дверцу, следом опускаясь в удобное кресло. И не успеваю я взяться за застёжку ремня безопасности, как машина, взревев, срывается с места. Кажется, я охаю от испуга, а со стороны водителя слышится усмешка.

Я всё же умудряюсь пристегнуться, и дрожащими пальцами сжимаю ручку свой спортивной сумки. Опять же – розового цвета. На мне так же сарафан с бледно‑розовыми цветами. И, вдруг, я с тревогой задумываюсь о том, что Мирон неправильно решит, что это мой любимый цвет! Вчера пижама, сегодня – вот… Впрочем, едва ли он обратил на это внимание, верно?